Его строптивое наваждение - Екатерина Котлярова

Милена улыбается. Салфеткой вытирает пальцы и натягивает боксёры обратно.

— Ни одна шлюшка не сравнится со мной, Демьян, — шепчет на ухо. — Ты мой мужчина.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Моя маленькая чертовка. Твой, никто не спорит. Но мне нравится твоя ревность.

Милена покидает кабинет, а я отшвыриваю в угол порванный галстук, от которого избавился уже давно. Встаю с дивана и наблюдаю по камерам слежения за тем, как девчонка улепетывает из клуба. Звонит кому-то и пританцовывает на входе. Не свожу с неё глаз, пока не подъезжает знакомая машина Марка и малышка не юркает туда.

Дома она не появляется. Знаю, что у Марка с Аней ночует, но бешусь. Потому что привык, что она всегда спит в соседней комнате. Привык сидеть у её кровати и слушать её размеренное дыхание, шептать немыслимые глупости, когда она всхлипывать во сне начинает.

Сажусь в её комнате на кровать. Прижимаю к носу ночнушку. Втягиваю запах её тела, который впитала в себя ткань. Моё терпение на пределе. Ещё чуть-чуть и я не смогу больше сдерживаться. Сорвет все тормоза. Все условности и барьеры в моей контуженой голове. С каждым днём я хочу её всё больше. С каждым поцелуем и прикосновением я осознаю, что мне её мало. Чертовски мало. И уже не помогает ни что. Ни работа. Ни зал. Ни душ. Ни самоуправление в том самом душе. Потому что Она везде. Заполнила собой весь мой мир. И мне это чёрт возьми нравится. Нравится её присутствует в моей жизни.

Я так и засыпаю прижимая её ночнушку к носу, на кровати, будто она спит под боком.

Весь день проходит как в тумане. Домой возвращаюсь раньше обычного.

Захожу на кухню, где она снова стоит босая, с тарелкой и ложкой внутри. Застываю, смакуя эту картинку. Домашняя. На моей кухне. В моей старой футболке, которая всё равно на ней весит.

— Где ты была ночью?

— Где я была, там меня уже нет, — вскидывает подбородок, ждёт от меня реакции на свои слова. Ты не привыкла пререкаться, девочка моя. Вижу, как щёки краснеют. Как сглатываешь нервно.

— Где? — хочу услышать ответ из её уст. Шагаю ближе. Наклоняюсь, чтобы запах волос почувствовать.

— Тебе какая разница, Демьян? — какой кайф слышать, как она произносит моё имя. Мягко. Чуть перекатывая на языке. — Ты до этого домой не особо рвался. Чего сегодня решил раньше прийти?

— Я должен знать, где и с кем находится моя жена, — считаю, что это самый подходящий момент, чтобы сообщить ей об этом.

— И вообще, знаешь ли… — продолжает возмущаться, дуя губы и сверкая глазами. А потом прерывается на полуслове. Глаза широко распахиваются. — Что ты сказал? Твоя… кто?

— Моя жена, — улыбаюсь, пожимая плечами. Уже наперёд зная её реакцию.

— А вот сейчас не поняла. С каких это пор я твоей женой стала? — щурит глаза. И заводится с каждым словом всё сильнее. — Что ты лыбишься? — кулачком ударяет в моё плечо. — Какая жена? Я свадьбы что-то не помню!

Улыбаюсь, наблюдая за тем, как она зло сверкает глазами. Такая забавная. Дотягивает мне макушкой только до подмышки, а смотрит так, будто уложить сейчас одной левой.

Но вот следующих действий я от неё не ожидал. Милена хватает кастрюлю и швыряет в шкафчик над моей головой. Горячие макароны медленно начинают сползать по голове и плечам.

Девчонка срывается с места и через минуту хлопает входной дверью. Бл*ть. Поговорили!

Решив дать Милене время, вымыл кухню и вымылся сам. На звонки девчонка не отвечала.

Отследив местоположение её телефона, который беспрерывно перемещался, рванул в заданном направлении. Увидел её чуть сгорбленную фигурку. Остановил машину, преграждая ей путь.

— Быстро в машину, — голос срывается от злости.

Машет головой. Отступает назад. Пятится.

— Сядь! — рявкаю я.

— Не смей мне указывать! Ты мне никто! — сжимает кулачки. Смотрит исподлобья.

— Ты моя жена, Милена, — наступаю на неё, а она упрямо отступает.

— Против воли! Я не давала согласия на этот брак! — продолжаю отступать.

— Ты моя! — рычу я. — Моя, — сжимаю кулаки.

— Ещё нет! Я не соглашалась становиться твоей женой! Я не помню, чтобы ты делал мне предложение! Как не помню того, чтобы давала согласие! — кричит мне в лицо, хмуря бровки.

Мне надоедает её упрямство. Дёрнул её к себе за руку. Аккуратно. Чтобы не оставить синяков на коже. Руками спеленал, в тело своё вжал и зашептал на ухо:

— Ты моя с первой ночи. С того момента, как в клубе налетела. И я тебя не отпущу. Хочешь сопротивляться, сопротивляйся.

Девочка моя в руках обмякает. Смотрит мне в лицо беспомощно. Недоверчиво.

Опускаю её на переднее сиденье своего джипа. Поцелуем впиваюсь в губы.

Всю дорогу хочется затормозить. Дёрнуть девчонку на себя. Взять её прямо здесь в машине. Заставить её кричать до хрипов, всё тело засосами покрыть. Пометить. Чтобы чётко вбила себе в голову, что она моя жена. Моя!

Едва торможу у подъезда, даже не успеваю припарковать машину, как Мила выскакивает и бежит в подъезд. Когда поднимаюсь в квартиру, она уже запирается в ванной. Прислушиваюсь. Тишина. Ухожу в комнату, понимая, что просто дёрну на себя дверь, сломав щеколду, и окажусь с ней рядом. Раздаётся шум воды, а я вижу её тоненькое тело под струями воды. Бл*ть.

Сжимаю член в руке, представляя её нежные ручки. А через несколько минут представлять не приходится. Милена заходит в комнату и кладёт руку поверх моей. Сжимает. И снова сбегает, едва я достигаю разрядки. Запирается в комнате, наивно полагая, что я не смогу попасть. Глупенькая. Наивная.

За две секунды с замком справился.

Целую ладошку и ухожу, пока она не проснулась. Пока силы уйти ещё есть.

Мы преодолели страх. Осталось совсем немного и Милена мне доверится окончательно.

Милена