Курс выживания - Оксана Обухова

– Той же ночью… тогда… Когда ты меня спасла.

– А почему ты не спрашиваешь меня, как идет расследование ДТП? – щурясь на поблекший луг, поинтересовалась я.

– А это уже не имеет значения, – спокойно отозвался Мельников. – Я приду сам и дам показания.

Я резко обернулась:

– Зачем?

– Так будет правильно. – Теперь уже Максим, нахмурившись, смотрел вперед. Его обострившееся в скулах лицо выдавало полную решимость. Приходилось думать, что действительно придет и напишет явку с повинной. (Во опера голову-то поломают! Придумывая, каких собак на губернаторского сына повесить?!)

– Зачем тебе это надо, Максим? Хочешь погубить отца?

– Он здесь ни при чем, – упрямо сжал губы недавний негодник.

– А я?! Я здесь при чем?! – Ну надо же, как отец настоятель успел парня образумить! И это за десять-то дней. Не ожидала. Никак не думала, что врать и изворачиваться придется мне. Ведь не каяться же в самом-то деле! Теперь чего угодно ждать можно. Парень только-только на путь исправления встал, а тут я – с признаниями. Может ведь и веру в людей потерять… Снова. – Не надо, Максим.

– Почему? Боишься? Думаешь, я тебя заложу?

– Нет. Не думаю. Но я уже столько всего нагородила… что… Не знаю… Только хуже будет.

– То есть, – Макс развернулся ко мне, – ты просишь меня оставить все как есть? А как же погибший ребенок?

– Ему уже не поможешь, – тихо сказала я. – А я и твой отец можем пострадать. Ты себя уже сам наказал, а мы… Мы ни при чем. В общем-то.

– Наказания без вины не бывает, – упрямо возразил Мельников.

– Ты… Ты хочешь наказать отца за то, что он тебя неправильно воспитал? Слишком любил? Да? А меня… за то, что я уговорила тебя скрыться с места преступления? Да, Максим?

Тот не ответил. Сидел с железным ломом в позвоночнике и уважал свою решимость.

Дикая, невероятная ситуация. Приехать сюда, воображая себя карающим мечом, а наткнуться на сталь в хребтине бывшего врага и не понимать, как эту праведную волю притупить. Я собиралась быть жестокой, требовать справедливости, а теперь сижу и не знаю, как убедить этого железного неофита склониться перед обстоятельствами.

Бред какой-то. Перевертыши.

– Пожалей меня, Максим, – не найдя иного выхода, проскулила я. – Пожалуйста. Я так измучена, у меня сил на переживания не осталось. Три дня назад в моем багаже нашли кокаин… На таможне, в Шереметьеве…

– Как это? – перекрутился стальной позвоночник новообращенного христианина, и Макс сел лицом к бедной, бедной грешнице Софье.

– Три дня назад кто-то подложил в мою сумку кокаин, и меня задержали в аэропорту.

– Кто?!

– Таможенники.

– Нет, я говорю – кто это сделал?!

– Не знаю. – Я слабо повела опущенными плечами. – Но теперь думаю, что твой приказ не дошел до адресата. Сценарий продолжает работать.

– Не верю. Такого не может быть!

– А как это выяснить, подтвердить?

– По Интернету. Пошли!

Макс схватил меня за руку и сдернул с лавки, едва не уронив кринку и чашки.

– Куда ты меня тащишь!

– К компьютеру. Здесь у одного парня есть ноутбук, я сейчас подключусь к Сети через свой мобильник и свяжусь со сценаристом.

Вслед за Мельниковым я вошла в дом через просторные сени и попала в большую светлую комнату. Чем-то она напомнила мне школьный класс.

Наверное, так получилось из-за огромных квадратных окон, географической карты на стене и небольшого глобуса, устроившегося наверху застекленного книжного шкафа. На место восьми узких коек просто просились деревянные парты и учительский стол. Семь кроватей были аккуратно заправлены, на восьмой койке, незряче уставившись в потолок, лежал бледный, исхудавший парнишка. Краше в гроб кладут, мелькнула мысль. Лицо паренька напоминало мумию с иссохшей пергаментной кожей.

Макс взял с чьей-то прикроватной тумбы плоский чемоданчик ноутбука и на цыпочках прошел вдоль кроватей обратно ко мне.

– Кто это? – уже в дверях шепотом спросила я.

– Серега, – тихо ответил Мельников. – Из ломки выходит.

– Ужас какой, – оглядываясь на несчастную мумию, вздохнула я.

Макс остановился в полутемных сенях, прижал к груди ноутбук и шумно выдохнул:

– Я, знаешь… Его четыре дня назад родичи привезли, я с ним первую ночь дежурил. Вот это, я скажу, ужас. А сейчас так, цветочки…

Глаза Максима, почти полностью превратившись в зрачки, показались мне колодцами, наполненными этим самым ужасом. В них плескались черные тени и отражение чьих-то невыносимых страданий. Мельников даже побледнел чуть-чуть.

«Так вот что тебя проняло, – догадалась я. – Ночь с наркоманом в ломке. Это действительно почище встречи с Вием окажется. Сережа не панночка, его поди и держать приходилось…»

Мы прошли по сеням мимо еще одной комнаты с раскрытой дверью – здесь девчонки живут, на ходу пояснил Макс, – и попали в помещение, очень напоминающее читальный зал сельской библиотеки. На желтых длинных столах аккуратными стопками лежали газеты, книги и брошюры, и если бы не обилие икон, ощущение это было бы полным.

– Садись, – сказал Мельников и отодвинул для меня массивный деревянный стул. Сам занялся «оживлением» оргтехники, подключением к Сети через мобильник и через несколько минут вошел в Интернет.

Уверенно щелкая пальцами по клавиатуре, набрал послание для сценариста и замер, глядя на монитор.

– Сейчас, – сказал уверенно. – Ответит.

«В Америке может быть ночь», – подумала я, но вслух ничего не сказала. Это я от полковника Огурцова знала, что сценарист шлет письма через океан, Максим вряд ли был в курсе месторасположения главаря.

Минуты тянулись в томительном ожидании, мой бывший враг сурово хмурил брови и покусывал губы, его рука несколько раз протягивалась к подбородку и, не находя на привычном месте бородки, опускалась вниз. Посматривая на часы в углу экрана, Макс наконец сказал:

– Странно. Очень странно. Обычно он отвечает сразу.

– Может быть, спит?

– Какое – спит?! – фыркнул Мельников. – У них, голубушка, конкуренция! И это его кусок хлеба с икрой и севрюгой. Он на связи днем и ночью.

– Подождем, – предложила я. – Может быть, он в магазин за хлебом вышел…

– А телефон?! – перебил Макс. – Сценарист всегда тут же отвечает на сообщения, они приходят к нему на мобилу, он с трубкой даже в сортире не расстается!

– Откуда знаешь?

– Бригадир сказал. Сценарист всегда на связи. Ночью разбуди – ответит. – И добавил огорченно: – Происходит что-то странное. Не мог же он в самом деле адрес сменить!