Фархад и Евлалия - Ирина Горюнова

Конечно, подобных тонкостей еще много, это лишь основные. Марта задумалась. Может, ей написать книгу-инструкцию по пользованию мужчинами, чтобы всем было хорошо? Впрочем, зачем тратить на это время? В писательницы ей подаваться не с руки, да и сама она не является счастливой обладательницей некой мужской особи.

Отчистив и отмыв квартиру, Марта сварила себе кофе и полезла проверять почту и блоги. На «Одноклассниках» в разделе гости (кнопочка с двумя ботинками-следами, словно означающими, что на твоей страничке кто-то основательно потоптался/наследил) стояла цифра один. Каково было удивление Марты, когда она обнаружила в гостях Ульяну! Та почти не изменилась, разве что вместо Трифоновой именовалась теперь более благозвучно Леманн. С фотографии на Марту смотрела уверенная в себе женщина с немного усталым лицом. Первым порывом было тут же написать ей и спросить про Константина, но страх явно мешал сформулировать письмо так, чтобы в него не вмешивался хаос мыслей. Минут десять Марта стояла у окна, курила и думала, после чего тряхнула головой и решительно направилась к светящемуся монитору.

«Ульяна, привет! Как раз недавно о тебе думала, – написала она, – и вдруг ты появилась. Расскажи мне: как ты живешь, что нового? Я арт-директор художественного салона „Мусейон". Живу в Москве. Как поживает твой отец?»

Ткнув в команду «Отправить», Марта вздохнула. Рассчитывать на ответ глупо, а вдруг? Впрочем, хватит терзать себя мыслями, надо еще ответить на несколько писем и написать очередные пресс-релизы для выставки. Через час она все же не утерпела и снова залезла на сайт. В окне мигало сообщение.

«Здравствуй, Марта! Не могу сказать, что рада тебя увидеть, хотя бы и в интернете, но, очевидно, мы все иногда возвращаемся в прошлое. Может быть, это и правильно. Я живу в Берлине. Замужем. У меня двое детей. Муж – банкир, я – программист. Работаю, в основном, дома. Отец умер несколько лет назад от лихорадки Эбола в Уганде. Мне даже не разрешили приехать и забрать его прах – сказали опасно. Там в это время бушевала эпидемия. Я случайно наткнулась на твой профиль, когда зашла на страничку Ника Иванова из параллельного класса. И мне стало любопытно. Думаю, что нам обеим не нужен пустой обмен любезностями, так что можешь не отвечать».

Марта сидела ошеломленная. Костя умер. Так глупо и нелепо. Ей хотелось задать Ульяне кучу вопросов, но она не смела, ведь ей явно намекнули, что это лишнее. Потерянная, она поплелась на кухню, залезла в барную стойку и налила себе полный стакан водки, чего не делала никогда. Выпив содержимое как воду, осела на стул и разрыдалась в голос. Все ее существование стало казаться незначительным и убогим. Первым порывом было позвонить Лале, но потом она поняла, что хочет побыть одна. Вряд ли чужое сочувствие излечит ее от невыносимой боли. Голова пульсировала от прилившей крови. Mapте казалось, что смерть потихоньку все больше и больше просачивается в ее жизнь, словно приручая недалекую самочку к той мысли, что рано или поздно ее тоже заставят сыграть в ту же игру. Бабушка, отец, Вован, потом мать и наконец Костя. Марта поняла, что сегодняшний запах разложения от подгнившего картофеля оказался неслучаен. Это знак.

Марта включила телевизор, чтобы хоть как-то отвлечься от мрачных мыслей. С экрана женщина-комментатор невозмутимо вещала: «Обрушившийся на Россию ледяной дождь продолжает уносить человеческие жизни. В ДТП на Крутицкой набережной водитель автомобиля «Мицубиши Лансер» не справился с управлением в результате заноса автомобиля. Машина, ударившись о бордюр, перевернулась и скатиласть по обледеневшим ступеням причала в Москву-реку. Потерявший сознание мужчина утонул. Спасательные службы города продолжают работать в авральном режиме».

Выключив проклятый ящик, Марта бесцельно зашла в интернет. Новости поражали оптимизмом.

В Самаре молодой человек убил свою подругу топором. В понедельник в подъезде дома по проспекту Кирова обнаружен труп девушки 1988 года рождения с рубленой раной головы. Личность погибшей установлена – жертвой убийцы оказалась студентка университета. По подозрению в совершении преступления задержан молодой человек 1987 года рождения. Топор, ставший орудием убийства, изъят. Как было установлено, убийство подозреваемый совершил во время ссоры с подругой. Возбуждено уголовное дело по статье 105 УК РФ (убийство). В отношении задержанного в качестве меры пресечения выбран арест.

Студентка Одесского государственного аграрного университета выбросила своего новорожденного сына с 13-го этажа университетского общежития. Труп младенца был обнаружен на улице, под окнами. «Установлено, что мать ребенка, жительница Одессы 1986 года рождения, сама выбросила ребенка. Мотивы пока не ясны. С молодой женщиной сейчас работает психолог», – сказал представитель управления. По его словам, труп ребенка был завернут в пакеты.

Инцидент произошел вчера вечером. Врач Киевской специализированной клиники для людей с ограниченными возможностями сообщил пациентам без определенного места жительства, что их переводят в другую клинику. Затем усадил пять пациентов в возрасте от 43 до 66 лет в микроавтобус и лично повез пациентов по месту назначения. Каково же было удивление больных, когда вместо новой больницы они увидели кладбище. Но даже после этого 29-летний доктор попросил народ не смущаться, пообещав, что за ними скоро придет машина и отвезет их дальше. Сам тем временем сел в автобус и уехал, оставив пять безногих и безруких калек ночью на морозе возле кладбища под Вышгородом. Ближайшее жилье находится в нескольких километрах отсюда. «Людей обнаружил наряд милиции, который проезжал мимо, – рассказывают в МВД Киевской области. – К сожалению, к тому моменту от переохлаждения уже умерла одна женщина. Если бы помощь не подоспела, остальные пациенты вряд ли бы дотянули до утра». Сейчас врач дает показания работникам прокуратуры. Если доктор на самом деле собирался передать пациентов в другое лечебное учреждение, непонятно, почему он не захватил их амбулаторные карты. Идет следствие.

«Весь мир сошел с ума, – шептала Марта. – Мы движемся к апокалипсису, и так быстро! Страх и распад поджидают за каждым углом, а порой и в собственной квартире. Повсюду ад. Слезы, страдания, боль сопровождают человека от рождения до могилы. Тогда зачем? Зачем нужна жизнь? Ради искусства? Но так ли уж оно нужно? Средства массовой информации куда больше публикуют статей об убийствах и катастрофах, чем о выставках, кино, новых книгах и спектаклях. Боль и насилие привычны, они влились непременной составляющей в каждого художника, писателя, драматурга. Всей своей жизнью мы ведем непрерывную борьбу со смертью и в конце концов – проигрываем. Отсрочив казнь на месяц, год или десятилетие, мы неизменно пропускаем финальный гол, а безглазая старуха радостно хохочет, помахивая ржавой от крови косой».

Утром Марта встала разбитая. Ночью опять мучили кошмары. Содрав влажное постельное белье с кровати и бросив его в стирку, она отправилась в душ, решив сразу после этого позвонить начальству и напроситься на встречу. Ей надо было серьезно поговорить с Абдулло. Она твердо решила уехать на некоторое время в Индию и пожить в каком-нибудь ашраме. Подспудно она чувствовала, что именно там может избавиться от того непосильного груза, который лег на ее плечи: груза прошлого. Ей необходимо обрести просветление, осознать свою духовную природу и понять: ради чего она тут, на этой земле. Когда у тебя нет цели, зачем существовать? Медитация, йога, мантры могут помочь ей обрести душевное равновесие, а еще вполне возможно, что именно тогда у нее получится не быть щепкой в водовороте человеческих страстей, а научиться лавировать в нем и познать истину.