Магазинчик на улице Грёз - Алина Лис

Смех резко проходит. Тавра - туда отправился ночной поезд с брошкой-маячком. Там в первую очередь будут искать беглянку.

С полчаса я пыхчу,  надуваю щеки и тужусь, пытаясь зажечь огонек на конце пальца. Бесполезно. Попытка сотворить иллюзию, призвать мышь или оживить дохлого таракана в углу тоже не дают результата.

Снова и снова напрягаюсь, в надежде получить чудо, но получаю только мигрень. Время давно переползло за полночь, потрясения прошлого дня и изнурение от наркотика делают свое дело. Клюю носом, почти проваливаясь в дрему. И бужу себя болезненными щипками.

Диана Коваленко. Днем раньше. Земля

- Только сегодня! Любые желания по самому выгодному прайсу!

Громкоговоритель вещает из обычной парусиновой палатки - таких на ярмарке под сотню. Разве что у этой вместо прилавка дверь-занавеска. Прямо над ней свисает криво пришпиленный степлером листок.

Самое время присесть и отдохнуть. Желательно в тепле

Мегафон снова хрипло кашляет и как-то вкрадчиво добавляет:

- Первичная консультация - бесплатно.

Ну как устоять?

Я отдергиваю занавеску и шагаю внутрь. Люблю шарлатанов. Даже “Битву экстрасенсов” смотрю регулярно. А тут персональная развлекуха, ни за что не пропущу.

Внутри тепло, и очки немедленно запотевают - вот за это не люблю зиму. Чертыхаясь лезу за салфеткой.

Мир из россыпи цветных пятен снова складывается в более-менее понятную картинку. Оглядываюсь по сторонам.

На полу пышет жаром обогреватель. Странно, что не слышно рева дизельного генератора. Не из воздуха же эта малютка берет энергию?

- А где скелет, хрустальный шар и снимки ауры?

- Они излишни в моей работе.

- Диана.

Меня хватает только на то, чтобы закатить глаза. Нет, мои родители не были фанатами “Мифов древнего Рима”, им просто нравилась принцесса Диана.

- Проходите, присаживайтесь. Я - маэстро Азазель, магистр судьбоносной магии.

- Черной или белой? - уточняю я, расстегивая пальто и плюхаясь в кресло.

Если шарлатан говорит, что денег не надо, значит, разводка будет в особо крупных масштабах.

- Звучит логично. А если я мечтаю помолодеть?! Или стать миллиардершей?!

- Так о чем вы мечтаете, миледи?

- Видеть.

- Что?

- То есть я состарюсь на десять лет?

- А магический дар сколько стоит? - спрашиваю, вспоминая сразу все прочитанные рассказы про исполнение желаний.

Как известно, если тебе попался в руки джинн, готовый выполнить три желания, первым делом проси, чтобы желаний стало три миллиона.

- У вас есть еще четыре года. Не желаете чего-нибудь на остаток? Скажем, молодость?

Азазель Рвалионский?! Все, дальше можно не читать.

Но ради успокоения совести все же просматриваю текст и не нахожу в нем ничего крамольного. Я обязуюсь передать предоплату за услуги, а демон выполнить свою часть сделки  в течение двадцати четырех часов после подписания.

Интересно, как он себе это представляет?

Особенно веселит приписка в конце:

Под мою диктовку псевдо-демон торопливо заполняет бумажку. Но перехватывает мою руку, когда я пытаюсь подписать. Короткий, почти небольный укус на кончике пальца.

- Простите, миледи, - смущенная улыбка. - Но требуется кровь. Это традиция, вы должны знать из литературы.

А с другой стороны - ну как не восхититься? Мужик старается, отрабатывает.

Он вдвигает контейнер с моей кровью в устройство здорово напоминающее обычную ручку и протягивает ее мне, с поклоном.

- Взаимно, милорд.

На прощание оставляю на столе сто рублей на чай. Все-таки мужик честно старался. И это было забавно.

***

Когда скрип шагов по снегу затих, маэстро Азазель откидывается в кресле и довольно потягивается.

- Обожаю работать в техногенных мирах, - бормочет он. - Особенно со скептиками.

Каменная жаба на столе хитро косится на хозяина.

- Разумеется, не поверила. Но главное - подписала. Запусти-ка поиск по базе. Нужно свежее тело с превосходным зрением и магическим даром. Молодое но, - маэстро гадко хихикает, - совершенно не обязательно женское. Или человеческое.

***

Где-то впереди нарастает гул. С железным лязгом и грохотом, в вихре колких снежинок к платформе подлетает скорый пассажирский. Непроизвольно делаю шаг назад, но каблук скользит по обледеневшей плитке.

Проспала.

Когда открываю глаза в комнате давно светло. В крохотное оконце под потолком льется солнце, за стеной шумит проснувшийся город. Вскакиваю и бросаюсь к двери, но останавливаюсь.

А за спиной безмолвными истуканами - двое полицейских в форме

- Даяна Кови? - спрашивает один из них.

Твою мать, Торнтон, откуда ты взялся на мою голову?!

На лицах полицейских отображается секундное сомнение.

Трюк настолько избитый, что даже неловко, но молодчики синхронно оглядываются, а я роняю саквояж и бросаюсь к воротам.

Проклятый Торнтон настигает меня у самого выхода. Уже знакомая железная хватка пальцев на руке - чуть выше локтя. Рывок. Шляпка слетает на брусчатку. Я теряю равновесие и почти падаю вслед за шляпкой, но лорд подхватывает и прижимает к себе.

Грохот сапогов за спиной и голос полицая:

- Даяна Кови, ты арестована.

***

- Уверена? - он выразительно встряхивает в руках бутылку из темного стекла. Подносит к губам и пьет - демонстративно, обливаясь.

Мерзавец подпихивает меня в сторону кровати.

- Ты - что? - он ухмыляется с видом уверенного в своей безнаказанности подонка и кладет руку мне на грудь. - Пожалуешься? Думаешь, хоть кому-то есть до тебя дело?

Ярость перерастает в бешенство, пальцы сводит судорога. Что-то опасное кипит внутри, раздирает душу, рвется наружу.

***

Проходит почти час.

Мерзавца-насильника утащили для оказания медицинской помощи, дверь подняли и кое-как пристроили на прежнее месте, прижав с той стороны  чем-то тяжелым. Но в камеру никто так и не вошел.

Будь больше сил, я бы попыталась прорваться к выходу с боем. Надо пользоваться открывшимся даром, раз уж я крутая магичка.

Скрежет за стеной. Дверь открывается, и в камеру заглядывает Торнтон (я уже знаю, что его зовут Рой Фицбрук, но от этого называть лорда мысленно Торнтоном даже веселее).