Закон сталкера - Дмитрий Силлов

Оно было похоже на большое облако, движущееся прямо на меня. Грязно-серое облако, в котором солнечные лучи тонули, словно в омуте, ничуть не освещая его, а словно умирая от соприкосновения с жуткой субстанцией.

Жуткой потому, что в середине этого облака были явственно различимы два симметричных черных провала, очень похожих на глаза. А чуть ниже их, прямо по центру облака, явственно обозначился еще один провал. Пасть? Возможно. Хотя черт его разберет, что это такое. Но в целом это страшное «лицо» облака навевало ощущение какой-то нереальной, потусторонней жути, не имеющей ничего общего со страхом, возникающим, когда ты видишь очень опасное, но хоть как-то объяснимое существо из плоти и крови.

Признаюсь честно, я растерялся. Я прекрасно знаю, как воевать с людьми и мутантами, но что делать с этим кошмаром, я не имел ни малейшего представления. Свернуть? Типа, уж лучше в лапы к шайнам, чем с этой жутью встретиться? Но шайны точно порежут на ремни, а эта пакость – еще вопрос.

Не хотелось мне делать этого, но я все-таки откинул прозрачный колпачок рядом с рукояткой газа, и нажал на красную кнопку с надписью «Boost».

«Увеличение» ощутилось немедленно. Причем так, что переднее колесо мотоцикла аж приподняло над асфальтом. Движок взревел как раненый буйвол, и байк полетел вперед почти на своей нормальной скорости.

Понятное дело, не пригнись я, меня б сопротивлением встречного потока снесло бы с мотоцикла. И так плющило неслабо – плотность энергетического поля была намного выше плотности воздуха. Но я держался из последних сил… даже тогда, когда байк врезался прямо в «морду» облака, аж притормозившего слегка от такой наглости.

И тут я понял, что чувствует еще живое существо, попавшее в желудок какого-нибудь хищника.

Это было больно. Очень больно.

Всё мое тело начало нестерпимо жечь, словно меня окунули в желудочный сок. От боли у меня аж в глазах потемнело, и я чуть руль не выпустил из рук, усилием воли подавив желание схватиться за лицо…

К счастью, это ощущение длилось недолго – секунду, может, две. А потом я понял, что мотоцикл вновь едет по МКАД, словно пуля рассекая изнутри энергетическую плоть Купола. Медленная пуля… К тому же чихающая, кашляющая, и вот-вот собирающаяся отойти в мир иной.

Знакомство с «облаком», эдаким «купольным» вариантом Поля Смерти, не прошло даром для мотоцикла. Датчик уровня топлива показывал, что оно практически на нуле – форсаж сожрал почти весь бензин в баке. Но дело было даже не в топливе. Видимо, «облако» переварило что-то важное в механических кишках байка, и от этого ему серьезно поплохело.

А еще я чувствовал, что мне трындец настал. Сил не было вообще. Раненая нога онемела. Перед глазами плавали темные круги. Короче, я был готов умереть вместе со своим мотоциклом, но внутри Купола мне этого делать не хотелось. Уж лучше на земле, по-человечески, чем внутри энергетического забора.

Короче, я резко повернул руль вправо. Сверни я так не в Куполе, однозначно б навернулся. А так всё получилось чинно, плавно, с достоинством. Въехал в Москву словно князь, только фанфар не хватало. Въехал – и завалился на бок вместе с окончательно сдохшим байком. Хорошо, что успел из-под него рефлекторно ногу выдернуть, а то б реально не вылезти – уж больно машина тяжелая. Раздавила бы мне конечность в лепешку.

А Ден, поперек седла привязанный, прям башкой в какую-то лужу воткнулся. Поганую с виду донельзя, грязную, в ярких кислотных разводах, плавающих по поверхности, какие бывают, когда в воду попадают радиоактивные вещества и ракетное топливо. Ему и так хреново было – брезент на нем порвался в нескольких местах, и видно стало, что после путешествия внутри Купола дендромутант реально стал на высохшее дерево похож. Растрескался весь, какими-то гнойными наростами покрылся. Но вроде живой. Вон один глаз из лужи торчит, на меня смотрит, а второй под кислотным пятном остался.

Хоть раненую ногу я уже совсем не чувствовал, но понятно, что пленника выручать надо. Так-то, положа руку на печень, благодаря ему я в живых остался. Сожрал бы меня Купол без помощи Проводника. А так хоть и никакущий я, еле шевелюсь от слабости, но – живой.

В общем, собрал я последние силы, и пополз к луже, благо ползти недалеко было, два шага. Но иной раз и их преодолеть – целое дело.

Однако я справился. Кое-как вытащил меч из ножен, протянул клинок к ремням, которыми привязал мутанта к мотоциклу, и услышал:

– Не вздумай… буль…

Это Ден пастью булькнул, в которую радиоактивная гадость вместе с грязью залилась. Но, похоже, мутанта это нисколько не напрягло. Скорее, даже наоборот.

Он восстанавливался прямо на глазах. Трещины на коре затягиваться начали, наросты один за другим отваливались. Правда его кожа-кора стала приобретать нездорово-синюшный оттенок. Но, с другой стороны, если ты синеешь, но не дохнешь, а напротив выглядишь всё лучше и лучше, то получается, что посинение идет тебе на пользу.

Ден, по ходу, в этом не сомневался. Причем настолько, что раскрыл свою безразмерную пасть и принялся хлебать отравленную грязную воду, от одного вида которой блевать хотелось… И преуспел. Буквально за минуту уровень воды в луже понизился настолько, что стал виден второй глаз мутанта – красно-синий, распухший, но явно счаст-ливый.

– Козленочком стать не боишься? – поинтересовался я, вспомнив печальную участь братца Иванушки из старой сказки.

– А за базар ответишь? Бульк? – агрессивно прорычал Ден, в детстве сказок явно не читавший. Ну что с него взять? Дитя постапокалипсиса, темное, и к тому же деревянное во всех смыслах.

– Понял, беру предположение обратно, – сказал я. – Хлебай на здоровье.

И занялся своей раной.

Выковыривать пулю из ноги приходилось. А вот стрелу – что-то не припомню. Мерзкое орудие, кстати. Туда – запросто, а вот обратно… Подергал я за древко аккуратно – не-а, дохлый номер. Видать, наконечник с гарпунными зазубринами, плотно в мясо засел. Придется резать.

Ну, вытащил я «Бритву», разрезал окровавленную штанину. Плохо. Уже воспаление пошло, мясо вокруг стрелы стало красным и распухшим. Выдохнул я – и резанул, благо теперь мой нож легко и непринужденно резал хозяина. Воткнул я клинок в ногу, и потянул от стрелы вверх, к животу. А потом, выдернув нож и воткнув снова, от нее же – вниз. Быстро, пока боль в мозг не долбанула.

Можно было, конечно, сначала обезболить, благо в аптечке средство имелось. Но я изрядно опасался, что отрублюсь с минуты на минуту, уж слишком сильно меня «вело». Пока на драйве был, прорываясь сквозь Купол, ничего было. А вырвался – и расслабился организм, решил что всё, уже можно проваливаться в беспамятство. Так пусть его боль лучше маленько подстегнет, авось не отключится в самый неподходящий момент.

Не отключился. Только затрясся слегка от стресса. Ничего, это нервы. Это пройдет. Главное стрелу вытащить.

В распоротой ране древко качать стало проще. Хоть и снова потемнело в глазах, но я все-таки подцепил там, внутри ноги, наконечник кончиком «Бритвы», и в три движения вытащил распроклятую стрелу! Вот она, паскуда! Вся в кровище, которая тягуче капает с наконечника. Хорошо еще, что он не снялся с древка и не остался в ране, тогда б хуже было намного…