Плохие девочки не плачут. Книга 3 - Валерия Ангелос

Я различаю его шаги. Безошибочно. Потому что ни у кого другого в мире нет такой громовой поступи. Я узнаю его среди любой толпы. Ведь как бы не походили на него остальные, он всегда и везде единственный.

Не Бог.

Не Дьявол.

Валленберг.

Моего фон Вейганда больше нет.

А может никогда и не было?

Может я сама себе все придумала. Наш идеальный роман. В красно-черных тонах. С металлическим привкусом на губах. С ароматом сигар и крепкого алкоголя. Боль и страсть. Сотни слов до сих пор невысказанных.

Я смотрю на свою ладонь.

Поворачиваю.

К свету.

Изучаю придирчиво.

Шрам на месте.

Не исчез, не пропал.

Змеится.

Где же ты?

Где.

Мой самый близкий человек на Земле.

Звон цепей. Кромешная темень. Сырость подземелья.

Я ступаю.

След в след.

За зверем.

— Девочка моя, — говорит фон Вейганд. — Что же ты наделала?

Склоняется ниже. Скользит пальцами по щеке. Едва прикасается, но я дергаюсь от боли. В его черных глазах вижу отражение своего собственного изувеченного тела. Глотаю слезы, глотаю дикие вопли, рвущиеся на волю.

— Прости меня, — роняю чуть слышно. — Я не хотела.

— Поздно просить, — произносит холодно. — Он не услышит.

— Кто?

Тот, кто режет тебя.

По живому.

Безжалостно.

Тот, кого ты жаждешь обнять.

Впаять в себя.

Впитать.

Несмотря ни на что.

Вопреки всему.

Против всяких остатков здравого смысла.

— Здесь только ты и я, — заявляю тихо.

Никого между.

Никогда.

Пауза.

Перебой.

Судорога.

Мое сердце качает кровь.

В твоих руках.

Живу.

И погибаю.

На грани.

И за гранью.

А ты мой чертов опиум.

Лишь взмах ресниц. Лишь слабый вскрик. Видение тает. Мираж рассеян. По углам прячутся мрачные тени.

Опять одна.

Опять схожу с ума.

Андрей прав. Мне стоит выйти из комнаты. Проветриться и развеяться, отвлечься от дурных предчувствий. Мне стоит бороться. Хотя бы из вредности.

Я еще дышу. Или делаю вид? Не столь важно. Главное — держать маску. И улыбаться. Даже если внутри ничего живого не осталось. Нельзя сдаваться.

***

Я таки покидаю свое укрытие.

Распахиваю дверь настежь. Смело двигаюсь вперед, рвусь в бой.

Трепещи, фон Вейганд.

Еще поглядим чья возьмет. Потягаемся. Померяемся силами.

Ну, ладно. Все происходит не совсем так.

Я действую гораздо скромнее.

Открываю и закрываю замок. Снова открываю и снова закрываю. Методично измеряю комнату шагами. Вдоль и поперек. Почти пинками выгоняю себя наружу. Выскальзываю в коридор. Ступаю осторожно. Крадучись. Держусь поближе к стене. Старательно пытаюсь слиться с интерьером. Лихорадочно оглядываюсь по сторонам, готовлюсь рвануть назад в любой момент.

За окном расцветает утро, а внутри меня паника бьет ключом. Адреналин зашкаливает. Нервы искрят.

— Господин Валленберг в отъезде, — раздается за спиной голос Андрея.

Подумать только. До этой секунды я и не подозревала, что способна совершить тройной кувырок в воздухе. Причем без всякой страховки.

— Неужели? — стараюсь прозвучать ровно, придаю лицу осмысленное выражение. — А я надеялась испортить ему завтрак.

— Вы ведь не завтракаете вместе.

— Но могли бы.

Облизываю истерзанные губы, пожимаю плечами.

— Так его еще нет? — спрашиваю тихо, практически шепотом.

Утвердительный кивок.

— А когда планирует вернуться?

Сутенер-зануда разводит руками.

— Вы же сказали, он уехал на несколько дней, — говорю, чуть прищурившись. — Прошла целая неделя. В чем дело?

— Я сказал то, что знал, — отвечает спокойно. — Больше мне ничего не известно.

— Кого разводите? — хмыкаю. — Вы в курсе всех его шагов. Вы же шпион.

— Есть вещи, которые даже мне неподвластны.

— Какие такие вещи?

Молчит.

Скотина.

Я отступаю. На некоторое время. Настаивать бесполезно. Попробую позже. И не раз. Рано или поздно доберусь до истины. Это я умею мастерски.

Внутри клубится тревога.

Стальная цепь обвивается вокруг горла. Железные шипы проникают под кожу. Яд пропитывает каждую пору.

Острое чувство. Токсическое. Оживает моя интуиция.

Ретируюсь. Ухожу обратно. В свою комнату. В себя. Перевешиваю наряды в шкафу, стараюсь отвлечься.

Может, зря дергаюсь?

Подождем.

***

Пора возвращаться домой. Но фон Вейганд не спешит. От него нет никаких вестей. По крайней мере, мне ни о чем не сообщают. Вторая неделя подходит к концу, и паранойя достигает точки кипения.

Где он? Что с ним? Это часть коварного плана? Держать в неизвестности. Истязать неведением. Доводить до грани. До безумия.

Я пытаюсь расколоть Андрея, выведать подробности. Однако все старания напрасны. Гад уперт до невозможности. Упорно хранит молчание. Видимо, не смеет нарушить приказ.

Вот же паскудство.

Дело дрянь.

Остается только гадать, выдвигать туманные предположения, строить весьма размытые гипотезы.

Занят новым проектом? Решает текущие вопросы? Заключает важный контракт? Согласна, не самые захватывающие варианты, зато правдоподобные. Ибо в отличие от меня, вечной бездельницы, фон Вейганд действительно может сутками пропадать на работе. Изучает документы, ведет переговоры, выезжает на встречи. Ничего необычного. Рутина.

Тогда почему мое сердце не на месте? Даже бьется иначе. Тяжело и лихорадочно, будто охвачено нервной судорогой.

Напряжение растет.

Я не способна расслабиться ни на мгновение. Переживаю все сильнее, прессую Андрея, допрашиваю с пристрастием. Напрасно.

Набираюсь смелости. Пьянею от волнения. Набираю фон Вейганда. Задержав дыхание, ожидаю услышать привычные гудки. Считаю секунды.