Под маской моего мужа - Янка Рам

Роман сбежал… Я это чувствую. Речь была о нём. И он угрожал мне?..

Как на иглах досиживаю до антракта.

— Я ненадолго, — встаю с кресла.

Георг чуть заметно кивает, погружаясь в телефон. За дверями ложи два охранника. Один идёт за мной в паре метров, провожая до дамской комнаты.

Не знаю, почему, но я включаю телефон. Я хочу набрать его номер. Услышать его голос. Задать ему вопрос и услышать, как он ответит мне. Как он посмеет мне ответить?! Только психопат может ответить после того, что было!

На телефоне несколько пропущенных от него… Пока я замираю, прислушиваясь к себе — открыть или нет — телефон начинает звонить в руках.

Он!!! От обиды и горечи судорогой сводит тело. Сволочь какая! Зачем звонишь? После всего вот этого? Но я вдыхаю поглубже, нажимая на «принять вызов».

— Да.

— Лер! — выпаливает он и замолкает.

Кровь стучит мне в виски. Всё раздваивается. Я так скучаю по его голосу! Мне так хочется услышать его убедительные признания в любви и уверения, что это всё какая-то ошибка!

Но это не ошибка…

— Привет… — как заторможенная говорю я, так до конца и не определившись, в какой реальности нахожусь: где я его любимая жена или где он пришёл выстрелить в меня.

— Лер… — его голос хрипнет, как обычно бывает, когда он волнуется. — Лерочка… Не бросай только трубку! Послушай меня… Нам нужно встретиться.

— Зачем?

— Я хочу тебе всё объяснить. Я понимаю, что это треш… Что это выглядит так, но…

— Встретиться? Наедине, конечно, да?

— Конечно… — растерянно.

Ага, и облегчить тебе задачу, да? Мне так хочется ударить по нему в ответ. Но у меня нет ни одного способа. Ни одного!!! Или пара всё-таки есть? Должно же быть в нём что-то человеческое?

— Лера, послушай! Это всё начиналось цинично, да! Я скотина, что пошёл на это. Но потом… Я клянусь тебе…

Что он несёт?

— Ром, — перебиваю я.

— Да?

— Я выхожу замуж за Георга, — ляпаю первое, что приходит мне в голову, что могло бы его задеть.

По-детски и глупо? Да!!! Но если это хоть чуть-чуть врежет ему по яйцам, то пусть! Роман помешан на этом… Мы столько прожили вместе. Пусть не любил, пусть! Но ревновал! Такое не сыграешь.

— Чего?.. Зачем?!

— Мне с ним хорошо. Лучше, чем с тобой.

— Ты чо там — под гипнозом, блять?! — рычит он.

— И у меня для тебя ещё один сюрприз.

— Лера, твою мать!

— Сюрприз. У меня для тебя ещё один сюрприз. Ты можешь заехать к нам домой? — не дожидаясь ответа, продолжаю. — В ванной мой халат. Там, в кармане, сюрприз для тебя.

Скидываю вызов. Меня всю трясёт от злости и обиды, и я оседаю по стене вниз. Забиваю в телефон смску, ставлю отложенную отсылку на час. Как раз, чтобы он успел доехать и увидеть мой сюрприз!

СМС: «Артём Георгиевич звучит лучше, чем Артём Романович. Поздравляю!»

Так тебе, сволочь!

Упав на своё кресло, закрываю глаза и делаю несколько оборотов.

Лера подставила меня. Это факт. Это факт, который у меня не получается проглотить. Я ничем не лучше, это да. Но она… Она лучше. Почему она так сделала?

Мысль упирается в какую-то стену неопределённости и нелогичности произошедшего. Зачем она позвала меня туда, не желая говорить? И весь этот спектакль с заламыванием рук? Словно я представляю для неё какую-то угрозу. Что за чушь? Что-то здесь не так…

И я думаю, думаю… и не могу найти объяснение всем деталям, что вычленяю методично из того, что сегодня произошло. Они не складываются.

Почему она не выслушала меня? Что угодно ей могли про меня сказать. Но почему она меня не выслушала?

Я бы выслушал в любом случае. Надеясь на чудо, блять! Потому что люблю её. Потому что слёту такую херню принять невозможно. Невозможно принять такое и жить спокойно дальше. А она даже не выслушала меня!

В течение дня ещё несколько раз набираю её. Недоступна.

Придумываю тьму версий для нашего разговора.

К вечеру заказываю немного еды и много кофе. И третий его стакан вдруг просветляет мои мозги. Если бы я был на месте Дамира и Георга, то сделал бы всё, чтобы она со мной не стала разговаривать. Не будет разговора. Её симка, судя по всему, больше не существует. И я не дозвонюсь. И она тоже никогда не позвонит мне. Потому что мозги её промыты. Чем — неизвестно.

Телефон вздрагивает. Лера в доступе.

Подскакиваю с кресла, понимая, что это, вероятно, последний мой шанс! Тут же жму на дозвон, нервно соображая, что именно надо говорить. Надо бы всё обдумать, но вдруг Лера снова выключит телефон? И в этот раз навсегда!

— Да, — очень сухо, но я всё равно слышу, что в её голосе полно битого стекла.

— Лер!

— Привет…

— Лер… — хрипну я, теряя голос. — Лерочка… Не бросай только трубку! Послушай меня… Нам нужно встретиться.

— Зачем?

— Я хочу тебе всё объяснить. Я понимаю, что это треш… Что это выглядит так, но…

— Встретиться? Наедине, конечно, да? — с горечью.

— Конечно… — растерянно.

Она молчит. Второго шанса, вероятно, не будет, поэтому перехожу сразу к сути:

— Лера, послушай! Это всё начиналось цинично, да! Я скотина, что пошёл на это. Но потом… Я клянусь тебе…

— Ром, — перебивает меня.

— Да?

— Я выхожу замуж за Георга.

Застываю, не в состоянии понять значение сказанного. Но его имя из её уст резко поднимает моё давление. Замуж…

— Чего?..

Ты чего несёшь, родная? Единственное оправдание сказанному, что приходит мне в голову — чем-то надавили.

— Зачем?!

— Мне с ним хорошо. Лучше, чем с тобой.

Очень спокойно и убедительно. От того, что она такое говорит, я моментально взбешиваюсь. Я понимаю — обидел, но на какой хрен тебе замуж за Георга?! Она же всё делает ровно по их схеме!

— Ты чо там — под гипнозом, блять?! — взрываюсь я.

— И у меня для тебя ещё один сюрприз.

— Лера, твою мать!

— Сюрприз. У меня для тебя ещё один сюрприз. Ты можешь заехать к нам домой?

Что она несёт?..

Она что, пьяная?

Обдолбанная?..

— В ванной мой халат. Там, в кармане, сюрприз для тебя.

Отключается. Перезваниваю. Недоступна. У меня стойкое ощущение, что она под какими-то тормозящими препаратами. Потому что моя Лера высказала бы мне по полной! Какой нахуй сюрприз?! Георга недостаточно? Хорошо тебе с ним?