Чисто семейное дело - Полина Дельвиг

Не найдя слов, адекватно выражающих ее состояние, уставшая женщина простодушно осведомилась:

— Харч портишь?

Муж обиделся.

— Я, можно сказать, вхожу в твое положение, стараюсь помочь… Ксюшку забрал из сада. И потом, я, конечно, не шеф-повар «Максима», но могла бы с большим пониманием отнестись к моей инициативе. Можно подумать, я каждый день готовлю.

— Это-то меня и пугает. — Даша заглянула в холодильник, желая удостовериться, хватит ли еды в случае неудачи.

— Съедите все, что сделаю, — лаконично отрезал муж, плеснув воды на сковородку. — Это чтобы не подгорело, меня мама еще в детстве учила.

— А она не научила тебя тому, что сначала надо попробовать налить немного масла?

Сергей задумчиво смотрел на обгорелую со всех сторон сковородку, в середине которой одиноко плавала котлета.

— А я, между прочим, уже шестую готовлю.

— Да хоть двадцать шестую. Их же есть потом кому-то надо будет. И почему ты их по одной жаришь?

— Переворачивать удобнее. На, готовь сама. — Он снял фартук и уселся на стул.

— Может, пиццу подогреем? Я безумно устала, к тому же у меня с утра крошки во рту не было.

— Мне все равно, — великодушно согласился муж, — а Ксюха вообще субпродуктами может целыми днями питаться. Ты грей и рассказывай, что у вас там сегодня произошло интересного, кого еще убили?

Даша обернулась.

— Ты же еще не знаешь. Соломона Ольсена.

— Что Соломона? — не понял Сергей.

— Убили Сола, вчера, в Линце.

— Ты шутишь?

— Ну, знаешь, шутить такими вещами! Говорят, с целью ограбления, но я не верю.

— Почему? — муж заинтересованно взглянул на нее.

— Он вчера прислал мне письмо. — Даша продолжала складывать грязную посуду в раковину. — Со Светкиной фотографией. Хотел узнать о ней все подробности. А через пару часов его убили. Ничего себе совпадение.

Сергей изменился в лице.

— Он прислал тебе ее фотографию? Сюда?

— Да, а что?

— Ты… ты… — впервые за пять лет их знакомства у всегда уверенного и всегда знающего ответы на все вопросы супруга не нашлось подходящих слов. — Ты хоть понимаешь, что это может для нас… для тебя означать?

— Ну в общем, да, — неуверенно произнесла Даша, засовывая пиццу в духовку.

— В общем да! — Сергей раздраженно отодвинул тарелку. — Твои друзья-аферисты пытаются втравить нас в какую-то мерзкую историю… Не хватало еще, чтобы пострадала ты или, не дай бог, ребенок! С сегодняшнего дня я запрещаю тебе общаться с полицией на добровольных началах, только по официальному вызову местных органов и только в присутствии меня или адвоката. Ты все поняла?

Молодая женщина неопределенно пожала плечами. Ее не пугал гнев супруга, просто не хотелось еще одного скандала.

— Значит так, завтра я опять уезжаю на целый день во Франтишковы Лазни, сиди дома и никуда не выходи, понадобится что-то, позвони, спроси. И очень тебя прошу, никакой самодеятельности, — он немного смягчился, — я понимаю, тебе скучно здесь без друзей, если хочешь, когда вернусь, обсудим возможность устройства тебя на работу. Договорились?

— Как хочешь.

Самодовольное покровительство мужа начинало раздражать. Хорошо бы устроиться на работу подальше от него и его замечательной фирмы. Она вспомнила предложение Ильи и вздохнула.

— Ну чего вздыхаешь? — Сергей подошел и потрепал ее по волосам.

— Да так, ерунда. Слушай, я тут искала фотографии Луниной, и ни одной не нашла. Ты не видел их случайно?

— Перестань, пожалуйста! У меня уже скулы сводит от одного упоминания ее имени. Нет, не видел.

— Как же не видел! Там была фотография, возле Домского собора, ты еще…

— Вспомнил, — он прикрыл глаза, — действительно очень удачная. Подожди, подожди… Так ее же твой приятель Сема взял для своей выставки. Какая-то глупость типа «Города и женщины» или «Женщины в городе». Интересно, как он смог использовать чужую фотографию?

— «Урбина», — задумчиво поправила Даша, — выставка должна была называться «Урбина», и ту фотографию делал он. Мы случайно встретили его в Риге. Как раз на органном концерте. Ему очень понравилась Светка.

Супруг презрительно усмехнулся и отправил в рот очередной кусок пиццы.

— Помню. И тогда, в ресторане, он чуть не изнасиловал ее прямо на столе. Ну и друзья у тебя. Кстати, в свой приезд он выгреб практически все негативы, искал новые формы или ракурсы, не знаю…

Даша встрепенулась и перестала убирать посуду.

— Почему ты мне об этом раньше ничего не сказал?

— Знаешь, милая, разбирайся со своими приятелями сама, — Сергей зевнул, — а мне пора спать, завтра в шесть я выезжаю.

Он вышел из-за стола и сунул в рот последний кусок.

— Тебя ждать или оставить наедине со своими мыслями?

— Сейчас приду.

Молодая женщина устало сложила посуду в раковину. Теперь еще и Сема. Интересно, это просто совпадение или… Она открыла воду и принялась ликвидировать следы супружеской помощи.

Сема Теплый был художником, фотографом, дизайнером и кто его знает, кем еще. Возраст и национальность его оставались для всех загадкой, равно как и место рождения. Иногда казалось, что гражданин мира Теплый просто вырос на дереве, созрел, упал на землю и пошел в свет. Отличался он не только внушительными размерами, но и не знающей границ похотливостью и невероятными приколами.

Самой веселой и безобидной причудой была его странная любовь зимой и летом шастать по Москве без ботинок. Неудивительно, что со временем от плохих погодных условий и особой столичной грязи ноги вольного художника покрылись твердой черной подметкой и потеряли всякую чувствительность. Каждый день, выходя из дома, Сема рисовал на грязной волосатой ноге новые ботинки, давая при этом полную волю буйной фантазии. Особую, детскую радость ему доставляли мучения окружающих, которые напряженно всматривались вниз, пытаясь выяснить, что же это такое у него на ногах. А просьба продать шузняк и вовсе приводила затейника в состояние дикого восторга.

Картины Теплого, несмотря на всю спорность сюжетов и художественной концепции, пользовались неизменной популярностью во многих странах мира. Сей факт повергал близких друзей, знакомых с методами его творчества, в замешательство: работая над очередным шедевром, мастер плевал в краски, насылал на них порчу, только мышьяка туда не подмешивал и приговаривал: «Думаете, не найдется дурака, который эту дрянь купит?»

И то ли талант его был больше, чем придурь, то ли снобизм эстетов перешел разумные границы, но дурак неизменно находился, причем не один.