Таежное дело - Алексей Макеев

Первые лучи солнца, пробившись сквозь чудом уцелевшие, но неплотно подогнанные ставни, разбудили его. Он сладко потянулся, наткнулся рукой на ее мягкую плоть и замурлыкал, точно кот, нализавшийся сметаны. От этого звука или от прикосновения девушка вздрогнула. Ее страх и отвращение не испортили настроения, наоборот, он почувствовал прилив бодрости. Рядом с ней он постоянно ощущал это чувство. Он всемогущ, он — властелин, он — господин. Вот раньше, когда ее не было, он был никем, еще одним неудачником в густонаселенной стране неудачников. Теперь же все изменилось. В глубине души он понимал, что долго это не продлится, рано или поздно перегнет палку. Убьет ее или она не выдержит выпавших на ее долю испытаний. Она и сейчас была на грани помешательства, но еще держалась. «Ерунда, — отмахнулся он от неприятных мыслей. — Испортится эта, найду другую. Теперь-то я знаю, что способен на большее. Теперь я никому не позволю диктовать мне, что правильно, а что нет».

Он открыл глаза, взглянул на пленницу. Так и есть, девушка не спала. Глаза ее, затуманенные болью, смотрели в одну точку, куда-то поверх его плеча.

— Привет, красавица, — бодро произнес он и одним рывком поднялся на ноги.

Девушка вздрогнула, взгляд переместился на мучителя. Он широко улыбался ей, но ее это ничуть не волновало. Последние двадцать четыре часа ее уже ничто не могло взволновать. В какой-то момент она поняла, что спасения не будет. Никто не придет, никто не вырвет ее из лап мучителя. Думать об этом просто глупо. И она сдалась. Отрешилась от действительности, уводя свой мозг в воспоминания. С той минуты она жила лишь воспоминаниями. Ее детство, прогулки с отцом по парку. Как же там было красиво! Больше всего парк нравился ей осенью. Когда идешь по аллеям, под ногами шелестят разноцветные листья, на голове у тебя кленовый венок, точно корона. Моя принцесса — так называл ее отец. Он был сильный и добрый. Такой сильный, что мог одной рукой поднять ее выше головы. Такой добрый, что прощал ее выходки еще до того, как она успевала нашкодить.

Зимний парк тоже был хорош. По-своему, но хорош. Крупные снежинки ложились на ее драповое пальтишко. Она рассматривала узоры, стараясь запомнить, каким образом Госпожа Метелица сложила кристаллы, чтобы вышла подобная красота. А потом, вернувшись домой, до изнеможения рисовала эти снежинки в своем альбоме. И всякий раз ей казалось, что они недостаточно хороши. Не так хороши, как у Госпожи Метелицы. Эту сказку отец читал ей перед сном. Он смеялся над ее потугами соперничать с природой. Смеялся, но и утешал, убеждая, что если не отчаиваться, то, в конце концов, результат превзойдет твои ожидания.

Она всегда старалась следовать отцовскому совету. Но разве мог он знать, что случится с его принцессой? Разве мог подготовить к такому? «Прости, папа, — думала она. — Я не смогла выполнить твоего наказа. Только не в этот раз». От таких мыслей становилось совсем тяжко, и она спешила сменить воспоминания на более нейтральные. Такими воспоминаниями были мысли о матери. Она была хорошей женщиной. Слишком реалистичной для такой романтичной натуры, как ее дочурка, но все же хорошей. Вот она сумела бы подготовить дочь к жестокой реальности жизни. Жаль, что не успела. Мама умерла, когда ей едва исполнилось восемь. Остаток жизни отец прожил один, так и не найдя достойную замену ее матери. Она была рада этому. Сейчас-то понимала, насколько ее радость была эгоистична, но тогда искренне желала, чтобы отец оставался единоличным ее достоянием.

Когда два года назад он скончался, она ощутила всю бездну отчаяния. Впрочем, так казалось тогда. Наивная дурочка, что она знала об отчаянии? То, что с ней случилось, та ситуация, в которой она оказалась, преподнесла ей хороший урок. Ты ничего не знала об отчаянии, как бы говорила ей судьба. В своих бедах она никого не могла винить. Никого, кроме себя. Ведь в этих глухих местах она оказалась по своей глупости и наивности. Романтичная дура, вот как она теперь оценивала последние два года своей жизни. Жизни без отца. Ей было так плохо, что до боли в висках хотелось найти человека, которому если не хуже, то хотя бы так же плохо и одиноко. И она нашла. Человека по переписке. Заключенного. Тот мужчина из автобуса был не так уж не прав, когда говорил, что ее выбор однобок, раз она приехала сюда в поисках мужа. А ведь так и было. Она приехала к человеку, осужденному за разбой. Приехала не для того, чтобы выйти за него замуж, нет, об этом она пока не помышляла. Просто переписки ей показалось мало. Она решила встретиться с ним лично, а уж потом решать, стоит ли продолжать отношения. Вот и узнала.

— Долго будешь молчать? — В его голосе не было слышно раздражения. На этот раз не было. — Приготовить тебе завтрак? У нас остался паштет. С хлебом он был бы куда вкуснее, но его нет. Я намажу на крекеры, ты не против?

«Идиот! Неужели он всерьез ждет ответа? — промелькнуло у нее в голове, но она быстро взяла себя в руки. — Не провоцируй. Лучше от этого никому не станет», — и заставила себя ответить:

— Звучит неплохо. — Ответ прозвучал почти приветливо, что привело его в восторг.

— Вот и отлично. Сейчас бы кофейку вдарить, да? Ничего, думаю, вечером нас ждет настоящий пир. Я нашел одно местечко неподалеку, там полно всякой еды. Попрошу поделиться. Соседи ведь должны выручать друг друга. А завтра мы отправимся в путешествие. Что-то мы засиделись в этом захолустье, тебе не кажется?

— Здесь довольно мило, — ответила она, а у самой сердце затрепетало. Новость и испугала ее, и обрадовала. Испугала тем, что, уходя все дальше от того места, где ее могли искать, она теряла последний шанс быть спасенной. А обрадовала, потому что в дороге могла подвернуться возможность сбежать. Или подать сигнал кому-то, кто бы мог ее спасти. Они ведь могут напороться на людей.

— Чему это ты улыбаешься? — вырвал ее из мира грез его настороженный голос.

— Я улыбалась? — спросила она первое, что пришло в голову. По опыту она знала, что в таких случаях лучше вылепить несусветную глупость или сказать правду, но ни в коем случае не молчать и уж тем более не мешкать с ответом. Это могло в один миг привести его в ярость, и тогда добра не жди.

— Точно тебе говорю, — успокаиваясь, повторил он. — Ты словно светилась изнутри.

— Не знаю, наверное, подумала о том, как приятно будет оказаться на солнце. Люблю солнце.

— Это вряд ли, — намазывая рыбный паштет на крекер и отправляя его себе в рот, проговорил он. — Мы пойдем ночью. Ты ведь не думаешь, что я поведу тебя в таком виде среди бела дня?

Она вся съежилась. В том, что от ее одежды остались лишь жалкие клочки, была не ее вина. Сказать об этом вслух она не могла, да и думать об этом не хотелось. Он выручил ее, расценив молчание по-своему:

— Переживаешь из-за шмоток? Брось, придет время, я тебе таких нарядов накуплю, царица позавидует. А к вечеру подыщу что-то более-менее приличное. Свитер или майку. Ну, и брюки, конечно. В том месте, о котором я тебе говорил, одежда тоже есть. А сейчас поешь, не то свалишься при первом же шаге.

Он начал запихивать крекеры ей в рот. И, как всегда, одной кормежкой дело не ограничилось… Потом она лежала с закрытыми глазами и вспоминала о том, какого цвета были обои в комнате матери. Как часто она брала свой альбом для рисования, усаживалась возле окна в ее спальне и рисовала то, что видела за окном? Сто раз? Двести? Может, и больше. А вот вспомнить узор на обоях почему-то никак не могла. Теперь вдруг вспомнила и произнесла вслух: