Запрет на студентку - Мария Летова

— Что ты ей сказала? — подхожу к окну, упираясь ладонью в подоконник.

— Пф-ф-ф-ф… — фыркает сестра. — А я с ней разговаривать должна была? О чем?

— И что это значит? — мой голос звучит грубо, но во мне вдруг заговорил другой инстинкт.

Оборонительный, твою мать.

— У тебя сегодня одна, завтра другая.

Закрыв глаза, делаю медленный вдох.

— Ты хоть одну у меня в доме кроме Яны видела? — уточняю вкрадчиво.

— Нет. Помиловал Бог… знаешь…

— Где она? — перебиваю.

— Ушла.

Ушла.

Дерьмо.

Молчу.

Она добралась до дома?

Хочу двинуть себе по лицу.

— Она у тебя что, постоянная? — настороженно спрашивает Ольга.

Постоянная?

Точно не одноразовая. Я вообще не знаю, какая она. И размышлять на эту тему сегодня не планировал!

— Может быть… — говорю хрипло, прежде всего для того, чтобы прощупать такую вероятность вслух.

— Ты у нее хоть паспорт спросил?! — взрывается сестра. — Нет, правда, Саш. Ты неисправим! Я все понимаю, но ты уже на школьниц перешел?

— Моя личная жизнь тебя не касается, — отрезаю.

— Не касается, — соглашается она. — Но ты может уже головой начнешь думать, а не…

— Оля!

— Ты замдекана, Саша. Авторитетный человек! Найди уже себе женщину нормальную, не смеши людей. Репутация тебе вообще до лампочки?

— Чего из сказанного ранее ты не поняла?

— Ладно. Хорошо, — рычит она в трубку. — Но ты хоть на свадьбу

Ангелины приведи кого-нибудь поприличнее. Родители еще от твоей мажорки с куриными мозгами не отошли, пожалей.

Закипаю, сжимая кулак.

Прежде всего потому, что ее слова бьют в самые слабые места моей собственной логики.

— По-твоему айкью зависит от возраста?

— По-моему, айкью в женщинах тебя вообще мало волнует…

Нажав отбой, обрываю звонок и с размаху отправляю телефон в стену.

Я знаю, что мужчина, который украл мое сердце, умный.

Просто, убеждаюсь в этом еще раз, вот и все.

Поджав ледяные пальцы в своих ботинках, наблюдаю в окно такси, как очень ухоженный и очень продуманный район частного сектора медленно перетекает в самый центр города за каких-то десять минут пути.

Выходит, чтобы жить за городом, ему не нужно жертвовать даже временем.

Но это в том случае, если тебе не приходится ждать на улице такси.

Передернув плечами, втягиваю шею в плечи, чтобы спрятать под шарфом нос.

Телефон, который не выпускаю из рук всю дорогу до дома молчит, как заговоренный.

Не удивительно.

Моя губа поджимается, прямо как у ребенка.

Мой новый номер есть только… у двух человек.

Глядя на бесполезный гаджет, понимаю, что рано или поздно мне придется дать свой номер одногруппникам, и тогда он разлетится повсюду, как вирус.

Может быть, если я побуду оффлайн какое-то время, мои проблемы от меня просто отлипнут? Отцепятся и оставят в покое?

Я не жалею. Я бы залила перцовой смеси Касьянову даже за пазуху, если бы могла! Он не знает где я живу. Он не знает моего номера. Пусть подавится своими угрозами, он меня не найдет.

Плевать.

Гладя пальцем экран, я глупо жду одного единственного звонка. Но его нет.

Сама звонить я… просто не решаюсь.

Он сказал, что с девяти до пяти беспокоить можно только в крайних случаях.

Я не знаю, относится ли мой случай к категории “крайних”.

Я вообще не знаю своих прав в отношениях, которые, как и предполагала, вряд ли потяну.

Его жизнь как отлаженный часовой механизм, и центральное место в ней занимает работа. А еще в ней есть какая-то женщина с ребенком, которая хозяйничает в его холодильнике, как в своем. Она не… не его любовница.

Иначе, как объяснить то, что на меня ей было плевать?

Тайные встречи с мужчиной… жизнь которого никак не пересекается с моей.

Но когда я бросалась с разбега в этот омут, не думала ни о чем!

Ни о чем, кроме его губ, его глаз, его голоса. Кроме того, каково это — быть его женщиной. И забирать себе все его внимание, хотя бы на пару часов в сутки. Ловить на себе его яркие живые глаза и знать, что мы думаем об одном и том же. И подыхать, черт возьми, в его руках от удовольствия и удовлетворенности каждой минутой жизни. Да! Это именно так, потому что ни один из моих “бывших” парней с ним даже рядом не стоял. В сравнении с ним у них просто мозги куриные!

Я не так уж много знаю о жизни. Может быть. Но без этих ощущений она… будто пустая. И я не променяю их ни на что. Поэтому… я не стану звонить и… чего-то требовать. Объяснений? Я не знаю, как требовать у него чего бы то ни было.

Ну и что?

Может Александр Андреевич и не заметил, но он уже дал мне все, что я хотела. Сам.

Все, кроме уверенности в завтрашнем дне…

Вздохнув, выхожу из такси и плетусь к подъезду, замечая у самого бордюра машину брата. Она втиснута между двумя другими так, что даже муравей не пролезет.

Хочется закатить глаза, ведь это так на него похоже — везде ломиться вперед.

Войдя в квартиру, раздеваюсь, встречаясь в зеркале с собственным отражением. На кухне гремит посуда. Под ее шум быстро достаю из комода расческу и кое-как привожу в порядок волосы.

— Эм-м-м… — кричу, с ужасом глядя на свой топ, под которым нет белья.

— Ты не говорил, что зайдешь!

— А че, ты мой телепатический сигнал не получила? — слышу глухой голос из кухни.

— Эм-м-м… нет… — морщусь, пытаясь собрать волосы в хвост.

— С телефоном что? — слышу прямо за своей спиной и молниеносно складываю на груди руки, роняя расческу.

Развернувшись, вижу стоящего в дверях Глеба.

Проводив расческу взглядом, переводит на меня глаза. На нем старые потертые джинсы и водолазка, а плечи украшают кожаные ремни кобуры.

— Сдох… — вру, собираясь прошмыгнуть мимо него в комнату и переодеться.

С каменным лицом изучает мое.

Вспыхиваю, отводя глаза к потолку.

— Где была?

— Гуляла.

— Ясно, — уходит на кухню, почесывая свой немного заросший затылок.

Вздохнув, плетусь за ним.