Плохие девочки не плачут. Книга 3 - Валерия Ангелос

— Вы омерзительны, — выдаю ядовито. — И не скажешь, что барон. Благородный род. Чистая кровь. Явно не про вас. Природа дала сбой.

— Еще какой, — криво усмехается. — Но что это меняет для тебя?

Ничего.

Абсолютно.

— Будь собой, — продолжает холодно. — Найди опору.

— Я… — очередная безуспешная попытка выдавить из себя разумную фразу.

— Ты ждешь одобрения. Надеешься, Алекс будет горд тобой. Восхитится твоими первыми победами и поймет, как сильно ошибся.

— Нет, я совсем не…

— Глупая девочка, — замечает снисходительно, качает головой. — То, что для тебя выглядит огромным достижением, для него всего лишь плевок.

— Но…

Валленберг повелевает замолчать. Единственным жестом.

Подчиняюсь.

Разве есть выбор?

— Следуй моим указаниям, — чеканит барон. — И ты поставишь на колени его.

Бог.

Дьявол.

Кто?

Я закрываю глаза.

Это слишком невероятно, чтобы быть правдой.

Когда я решаюсь разлепить веки, Валленберга уже нет рядом. Комната пуста. Прямо как моя собственная голова. И если бы не смятый выпуск ‘Schock’ в моих трепещущих руках, я бы приняла происшедшее за плод больного воображения. Но факт есть факт.

Прохожу вперед, опускаюсь в кресло руководителя. Бросаю взор на чуть подрагивающие нити стальной паутины. И ощущаю те же нити. Вокруг горла. Плотно.

Кто-нибудь. Умоляю. Снимите с меня корону.

Я бреду по городу.

За мной бредут мои телохранители.

Во мне сорок градусов.

Минус.

Минимум.

Думаю о смене стиля. Ненавижу деловые костюмы. А надо бы любить. Юбки-карандаши. Строгие брюки. Милые дамские пиджаки. Кокетливые жакеты.

Но мне это не идет.

Меня это прет.

Джинсы — вот мое все. Черные. Протертые. И футболка. Опять же черная. И плащ. Черный. Ну, вы поняли. Банально. И что?

Замечаю свое отражение в витрине.

Останавливаюсь.

Улыбаюсь.

Отлично.

Толкаю дверь, вхожу внутрь, усаживаюсь в ближайшее свободное кресло и пафосно бросаю:

— Paint it black (Покрасьте в черный).

Надеюсь, это и правда парикмахерская.

Не хотелось бы облажаться.

Попортить момент.

— Are you sure (Вы уверены)? — осторожно интересуется мастер.

Конечно, нет.

Я даже собственный завтрак выбираю с огромным трудом. Чего уже говорить о цвете волос. Особенно после столь долгого срока мелирования. Больше десяти лет. Спорим, быстрее за убийство отсидеть?

— Ну, ладно, уговорили, — тяжело выдыхаю. — Let us go back to natural (Давайте вернемся к натуральному).

Мастер согласно кивает.

Пара часов и… я понятия не имею, кого вижу перед собой.

— You look so young and fresh (Выглядите так молодо и свежо), — радостно заявляет мой новоиспеченный стилист.

— Хм, — кривлюсь я, разглядывая себя со всех доступных ракурсов.

Молодо и свежо.

Ну, спасибо.

Особенно приятно услышать такую похвалу в двадцать с хвостиком лет. Выходит, прежде я смотрелась аки бабуля. Еще и сомнительной свежести.

Супер.

Благодарю.

Делаю пару селфи. Скидываю маме.

Смотри, фон Вейганд. Я общаюсь с родителями. И даже не спрашиваю твоего разрешения. Подвергаю их опасности. Приманиваю чокнутого лорда Мортона.

Я умница. Нет. Я просто чертов гений.

Троекратное ура.

Требую оваций.

«Что с тобой?» — моментально реагирует мама.

«Меняю стиль» — набиваю четкий ответ.

«Это парик?» — даже сквозь километры в ее смс звучит отчаянная надежда.

«Это я» — сжигаю мосты.

Молчание.

Затягивается.

Как петля вокруг шеи.

«Тебе не нравится?» — отправляю вдогонку.

«Плохо?»

«Что не так?»

«Ааааа».

«Скажи».

Мама действует весьма дипломатично:

«Это навсегда?»

Вот не надо удивляться, что меня привлекают садисты.

Никакой поддержки от семьи.

Никакого понимания.

Никакой чуткости.

Рубят на корню все попытки самовыражения.

«В смысле я навсегда останусь такой же красивой и сексуальной, как и сейчас в свои лучшие годы?» — уточняю вкрадчиво.

«Зачем ты выкрасила волосы в черный?!»

Вздрагиваю.

Вот не надо кричать.

Отключаю мобильный телефон и протягиваю охране.

— Destroy it (Уничтожьте), — отдаю короткий приказ.

Надо соблюдать технику безопасности. Так нас никогда не вычислят.

И вообще. Нечего критиковать мою прическу. Я просто хочу быть собой. Без каких-либо красителей. Единственной и неповторимой.

Трепещите, смертные. Звезда грядет.

***

В моем кармане есть пачка сигарет. Ментоловых. Значит, все не так уж плохо на сегодняшний день. Все просто отлично. Честно.

Я прикидываю, где в этом здании можно легально перекурить. Должна быть отдельная комната. Или рискнуть?

Я обожаю ходить по лезвию ножа. Небезопасно извлекаю флешки, слушаю Мэрилина Мэнсона, пью Coca-Cola Zero. Я гребаный рецидивист. Почему бы не закурить прямо посреди коридора?

Возможно, сработает противопожарная система. Отовсюду польется вода. Тем лучше, давно мечтала охладиться.

Я та еще оторва.

Верно?

Наверное.

Я продвигаюсь вперед. Мимо кабинетов. Мимо людей. В главный зал. На экономический форум. На важное собрание, где собираются самые крутые шишки. Я иду, особо не глядя по сторонам. Будто наощупь. Шаг за шагом. Дальше. По отработанной схеме.

Я должна выступить, представить нашу компанию. Текст прописан, приготовлен заранее, вычитан, вызубрен. Папка крепко зажата в скрюченных пальцах.

Но перекур не помешает.

Острая потребность.

Вдохнуть и выдохнуть.

Ментол.