Чужая вина - Марина Серова

успел пройти мимо меня. Но зеркало заднего вида показало, что он садится в машину. Иномарка, старенькая, но в хорошем состоянии.

Так, номерочек быстренько записала на руке, ибо фотографировать уже нет времени. Надо двигать за ним.

Лже-Маркин выехал со двора и не спеша поехал по улице в сторону вокзала. Я старалась не приближаться к нему, благо машин хватало.

Мы ехали, петляя с одной улицы на другую. Так, кажется, он заметил мою слежку. Прибавил скорость, но в пределах допустимого. Ничего, я тоже прибавлю. И все-таки узнаю, куда он едет.

Так бы и случилось, если бы на пешеходном переходе передо мной не выскочил сопляк с самокатом. Я чуть не задела его капотом, но вовремя успела затормозить. Мальчишка испуганно дернулся назад, смотря на меня вытаращенными от ужаса глазами.

Я высунулась из окна.

— Куда под колеса лезешь, идиот малолетний?! — рявкнула я, хотя у самой сердце в пятки ушло. — Дуй давай, живо!

Пацан схватил самокат и бегом припустил на другую сторону улицы, благо на встречке машин пока не было. Зато объект со своей иномаркой исчез.

Я грязно выругалась. Упустила, блин! И все из-за этого мелкого придурка. А лже-Маркин мог свернуть куда угодно — в этом месте полно проходных дворов и проездов.

«Что, милочка, лопухнулась? Никто не идеален, даже ты. Так что дуй на работу, у тебя там еще дел хватает».

Уже в офисе, после двух чашек кофе, я пришла в норму и задумалась.

В принципе, картина ясная: под покойного Маркина работает мошенник. Притом со знакомой физиономией. Где я его могла видеть, я так и не вспомнила, но понимала, что это не случайно.

Хотя чего я голову ломаю? Где там мой телефончик? Так-с, заходим в мессенджер, ищем. Ага, вот и нужный номерок.

«Привет. Вот эта морда лица не знакома?»

К сообщению я прицепила фото лже-Маркина. Человек, которому я писала, работал в полиции и профилировался как раз по мошенничествам. С ним я, можно сказать, сдружилась еще со времени работы в прокуратуре.

Ну, ждем ответа. А пока можно посмотреть почту. Я надеялась на ответы из ЗАГСа и архива. И не напрасно. Мне прислали несколько сообщений с прицепленными вордовскими файлами и сканами. Приступим.

Спустя час я откинулась на стуле и удовлетворенно хмыкнула.

Оказывается, отец супруги Петровского действительно был женат дважды. Первый раз заключил брак еще в юности, в возрасте девятнадцати лет. Супругой оказалась некая Светлана Геннадьевна Бирюкова (наверняка та самая пьяница Светка, про которую говорила соседка настоящего Маркина), ровесница Григория Семеновича. Брак их продержался недолго — чуть больше года, после чего Маркины развелись. Поскольку дело было в восьмидесятых, разводили супругов через суд, и там муж заявил, что его женушка сильно любит выпить и гульнуть.

Ха, а когда женился, она была паинькой? Или в ЗАГС пошел с ней по пьяни?

Ладно, суть не в этом.

Спустя почти год после развода у Светланы Маркиной родился сын. Вот оно как. Записала ребенка на бывшего мужа. Хотя нет, в его свидетельстве о рождении стоит прочерк.

Да уж, история, шитая белыми нитками. Тогда все становится понятным.

Первый брак Григория Маркина был на редкость неудачным, поэтому он о нем никому не говорил и, наверно, старался вообще не вспоминать. С бывшей женой, похоже, оборвал все отношения напрочь, и про ее сына вполне мог и не знать.

Да уж, ловко придумал этот авантюрист. Наверняка рассчитывал, что ему поверят на слово.

В принципе, они все так делают. Мошенники ведь не только хорошие психологи, но и превосходные артисты. А учитывая, что супруга Петровского привыкла поддерживать отношения со всей своей родней, тут был прекрасный вариант.

Неужели этот товарищ не учел самого Петровского? Или думал, что и с ним этот фокус прокатит?

Ладно, тут можно до утра гадать. Все и так понятно: некий прохвост раздобыл паспорт пьяницы Маркина (случайно или нет — не суть важно), узнал про родственницу, которой от покойного родителя осталось неплохое наследство, и решил разыграть хитроумную комбинацию.

Правда, не все учел. И Петровского, и то, что Маркин вообще не сын его тестя от первого брака. То ли наивный и считает себя чересчур умным, то ли недальновидный. Новичок, так сказать, в «профессии».

Телефон зазвонил. Ага, вот и мой спец по аферистам. Послушаем, что скажет.

— Привет, Ваня.

— Привет. Не отвлекаю?

— Нет, не отвлекаешь. Узнал товарища с фотографии?

— Еще бы. Странно, что ты его не узнала.

— А должна?

— По идее, да. Ты одно его дело вела.

— Напомни.

— Бессонов Леонид Юрьевич. Он же Ленька Бородач.

Господи, точно! А я-то голову ломала. Когда-то я вела его дело, еще будучи следователем. Как раз мошенничество.

— Да, Вань, наверно, я старею. Не узнала, но уже битый час думаю, почему такая рожа знакомая?

— Бывает. А все потому, что он свою бороденку сбрил.

— Точно. Ладно, Ваня, спасибо тебе огромное.

— Да не за что. Звони, если что.

Мы перекинулись еще парой фраз, и собеседник отключился.

Да, давно это было. Бородач был весьма оригинальным типом. Сначала он разводил женщин на деньги. На небольшие суммы и под пустячными предлогами, типа маме на лекарства или старый должок погасить. Но потом решил поймать птицу покрупнее. Стал ходить по домам, назывался представителем какой-то крутой фирмы, занимающейся ремонтом, и собирал с жильцов денежки, обещая отремонтировать двор и подъезд быстро и по разумной цене. Не со всех, конечно, а с самых доверчивых, типа бабушек-пенсионерок. Но на его беду встретилась ему бабушка, которая некогда служила в органах, и раскусила афериста на раз-два.

Вот тогда Леня и попался. Правда, срок получил небольшой, года три или что-то около того, поскольку денег с доверчивых граждан успел собрать не шибко много.

Как сложилась его дальнейшая судьба, я не знала, потому что вскоре ушла из прокуратуры и занялась частной практикой.

Да, Николай Михайлович, вы как в воду глядели. И не ошиблись. И, если уж говорить откровенно, могли бы и сами с ним разобраться.

В последнем я не сомневалась, ибо Петровский представлял собой человека, умеющего решать проблемы. Но то, что ко мне обратился, хорошо. Точнее, выгодно. Для кого? Для меня, разумеется.

Я потянулась за телефоном, чтобы набрать номер Петровского, и тут вспомнила: мне же надо позвонить на кафедру.

Ладно, клиент никуда не денется. Подождет пять минут. Да и убийство Карины само себя не раскроет.

«Ох, дорогуша, корона не жмет? Как будто без тебя некому справиться».

Я сняла трубку городского телефона и набрала номер.

Надеюсь,