Невинность на спор - Любовь Попова

Марк делает движение, уже касаясь влажных складок, но я хватаю его голову руками и шепчу слезно:

— Ладно. Ладно… Я…  - Господи, как мало я насладилась его компанией.   – Я согласна, но давай не здесь. Любое место и время.

— Сегодня, после вечеринки, — тут же ставит он условие и продолжает давить головкой на вход, так что ноги сами подгибаются в коленях, готовые поднять бедра ему навстречу.

Сегодня? Так быстро.

— Сегодня Даша или я тебя порву. Сейчас. Здесь. В любое время. Ты даже мое имя не успеешь произнести.

— Ладно… После вечеринки, — сдаюсь и хочу оттолкнуть член, но Марк давит чуть сильнее, почти войдя в меня головкой.

— Марк! Ну хватит!

— Я чуть-чуть. Я только попробую...

Во мне словно поселилось противоречие. Все тело отзывается на действия Марка, уже горит в ожидании своего бронебойна, что тихонько толкается, но так и не ворвавшись, замирает.

— Ты уже согласилась, зачем ждать, — выдыхает он, пока по его лицу скатывается капля пота, пока мышцы широких плеч напряжены.  - Ты бы знала, какой это кайф.

Меня спасает от самой себя стук в дверь и выкрик матери:

— Даша! Гости уже пришли! Почему  у тебя закрыто.?

А мы с Марком словно замираем во времени, смотрим друг на друга и воюем. Он за право быть во мне, я за право нормальной, первой ночи. Не впопыхах.

— Пожалуйста… Не сейчас.

  — И минет, — тут же наглеет он и давит членом глубже, почти упираясь в преграду. Мне ничего не остается, как только кивнуть.

— Все, что хочешь, только слезь с меня и спрячься.

Марк вытирает со лба пот. Откатывается в сторону, пряча стальной, крупный орган в боксеры и джинсы.

— Блять… Почти, -  хрипит он и раздражённо смотрит на дверь.  – Я теперь тоже ее ненавижу.

Я уже не слушаю, корректирую одежду, заталкиваю Марка в шкаф и иду открывать двери.

Но на мгновение замираю у зеркала, не узнавая, девушку в отражении. Румяная, соблазнительная.  В этот момент можно даже понять Марка, который решил меня завалить.

Стук в дверь заставляет подскочить и я бегу открывать.

— Давай быстрее… — включает мама тираншу, и замечаю платье. И я скрещиваю пальцы, чтобы услышать комплимент. Первый за всю жизнь комплимент. Разве я не достойна?

— Где ты взяла это платье?

— Курьер привез, — сразу тушуюсь я и вижу, как она поджимает губы.

— Понятно. Гости уже внизу. Давай быстрее. И зачем ты нанесла на лицо столько румянца? И волосы... Куриное гнездо. Приведи себя в порядок! – заключает она, и глянув на меня последний раз, с немым осуждением, уходит.

А у меня в груди как будто возникает торчащий нож. Прокручивается, оставляя громадную дыру.  И почему я постоянно верю, что она станет нормальной матерью? Почему думаю, что все ещё наладится?

— Слушай, Малышева, — вылезает Марк из шкафа и вынуждает меня открыть глаза шире во всей красе взирая на его твёрдый пресс  и сильные руки.   – А притащи-ка мне рубашку папаши. Любую. 

— Зачем? — тут же напрягаюсь я.

— Пойдём на вечеринку. Отожжём там не по-детски.

****

Зависимы Артём Пивоваров (еще вот эта)

Billie Eilish - ilomilo (MBNN Remix)... просто шик!

Его веселье такое заразительное. Так хочется улыбнуться в ответ. Сгонять к отцу, взять рубашку, пусть она и будет немного жать Марку в плечах. Широких, мускулистых плечах.

Так легко расслабиться. Просто наслаждаться его вниманием. Так хочется праздника в его компании. Продемонстрировать матери, что я красивая. Что меня хотят.

Но если Марк там появится, то возникнут вопросы. Мама начнет допытываться, сколько я заплатила этом красавчику, чтобы он со мной пошел. А Марк начнет веселиться так, что обо мне забудет.

И это все увидят.

И я останусь снова одна. Опозоренная. Осмеянная.

В голове такая четкая картинка того, что Марк выпивает с моей вечно позитивной матерью. Что она откидывает свою голову назад, сияя белоснежными зубами. И они… уходят. Почему я прямо сейчас вижу, как они уходят и оставляют меня одну?

— Даша, ты оглохла?

— Ты не сможешь пойти, — обреченно вздыхаю я, поднимая взгляд и заламывая руки. Почему-то страшно продолжать разговор. Конечности холодеют, а сердце замирает от страха. 

— Че? С чего бы?

— У… — сочинять причину крайне сложно. Особенно лживую.  – У тебя нет приглашения.

Лицо Марка темнеет мгновенно. В раз. И в комнате сгущается воздух. Его буквально можно ощутить на языке, как и гнев, которым Марк, словно краской покрывается с ног до головы.

Его тело напрягается, мышцы проступают сильнее, словно прорисованные тенью. И я соображаю, что сглупила.

Уже разеваю рот, чтобы заявить, что пошутила, или оправдаться или еще хоть что-то. Но не успеваю. Ничего не успеваю.

Он зло хапает свой свитер с кровати и в пару секунд надвигается   на меня. Хватаю воздух ртом, как брошенная на берег рыба.

— Марк я…

— Ты, дрянь лживая, — шипит он мне в лицо и резко в дверь впечатывает.  – Если ты меня стыдишься, так и скажи. Если вздумала опять продинамить, не надейся…

— Марк, нет, — в шоке восклицаю я, но рука на горле не дает произвести ни звука, а глаза парализуют льдом, сковавшим озера огня недавно в нем мерцающие.

— Провела меня через задний ход, на вечеринку не впускаешь… Я понял. Заурядный студент, реслер не чета девочке из высшего общества.

— Что за бред?! – хриплю я, карябая его руки, но они словно капкан давят на горло, враз впивая осколки разбитого вечера в грудь. А ведь так все было хорошо.

— Бред, если ты думаешь, что ты отмазалась от секса, — поднимает он колено, давит мне между ног и бешено целует в губы с хрипом: Сука.

Не так, не хочу с такой яростью. Но Марк не дает увильнуть, агрессивно нажимает на щеки и буквально проталкивает язык между губ под мое болезненное мычание. И так резко, как поцеловал, отпускает, скоро выдыхая мне воздух и в без того разгоряченное лицо.

– Я буду ждать в тачке за воротами. Мне по хрен. Но если через полчаса тебя не будет, я войду и трахну тебя там, где ты будешь стоять. Даже под взглядом твоей матери. Поняла?

— Марк! – умоляюще высказываю я, но он пихает меня в дверь снова, так что бьюсь затылком.

— Не слышу! Ты поняла?!

— Да!

Он даже не отвечает.

Отталкивает так, что лечу на кровать, а сам мигом исчезает за дверью.