Превосходство Пробужденного. Том 3 - Дмитрий Ра

Патрик не торопится.

Он стал слишком острожным. Говорит:

— Судья! Я побе…

Мое движение рукой быстрое и стремительное. У меня было время потренироваться метать оружие разного вида, лежа на спине, боку, животе.

Ведь я тень.

А тень всегда притворяется…

Всегда выжидает…

… дил! — заканчивает Патрик свою фразу уже с кунаем в груди.

Кровь теперь настоящая.

Кап… Кап… Кап…

Его грудь замерзает, и он… падает на спину, больше не шевелится…

А теперь только бы продержаться…

Только бы вытерпеть…

Не дыши…

Не дыши…

Жди, когда купол раскроют…

В глазах темнеет, но я еще выдержу. Да… это ерунда. Как и всегда.

Т-т-т-т-т-т-т-т.

Замечательное ощущение от горящих легких. Просто незабываемое. Если я упаду в обморок, то обязательно начну дышать… окружающими газами. Хуже уже, конечно, не будет. Разве что победы я лишусь. Объявят какую-нибудь ничью…

Нет! Никаких «ничьих». Только победа! Простите, магистр, но я так и не научился проигрывать…

Ненавижу проигрывать!

Лежу на животе, уткнувшись лбом в холодный пол. Зубы сжаты так, что скоро начнут трескаться. Бью кулаком по полу, сдерживая очередной наплыв темноты на разум и непроизвольные сокращения диафрагмы.

Ничего не слышу, не понимаю, сколько прошло времени, и вот наконец…

Пол трясется под воздействием механизмов. Купол раздвигается, запуская волну живительного кислорода.

Медленно, не спеша, запускаю в себя воздух. Если начну рычать и визжать, заглатывая его, то точно вырублюсь. Техники дыхания работают не так. Все должно быть плавно… постепенно…

Слышу шаги. Быстрые. Кто-то несется. Ага, это Патрика кладут на носилки, уносят. Вообще-то я тоже тут страдаю. Можно и мне носилок?

Ага, дождешься…

Шаги приближаются.

Переворачиваюсь на спину. Вижу над собой лицо судьи. Бледное, обеспокоенное. Его губы трясутся.

— Лучше лежи, — шепчет он. — Ничья. Или будет хуже.

Дааа, наверное так и есть. Наверное, он прав. Ха!

Медленно поднимаю правую руку. Желваки судьи напрягаются. Разжимаю окровавленный кулак и…

…показываю ему «фак». Так это вроде тут называется.

— А-А-А-А-А-А-А-А!!! — ревут трибуны.

Пол вибрирует! Стены вибрируют! Кости под кожей вибрируют! Свет от прожекторов мигает! Эманации эмоций с трибун накрывают меня с головой!

Победа…

Сначала слова неразборчивы, но кто-то становится первым:

— К… а! К… а!! К… а!! К… а!!! К… а!!!

— Ки… а! Ки… а! Ки… а!! Ки… а!!!

— Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!!

Моё новое имя скандируют сотни глоток. Они орут лишь одно:

— Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!!

Держать руку тяжело, но мне так нравится выражение лица судьи…

— Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!!

Каждый выкрик отдается гонгом в ушах. Я не слышу ничего, кроме «Киба!». Ни того, что пытается выговорить судья, ни того, что мямлит диктор из восстановленных динамиков.

Никто не слышит. Всем плевать на продажных дикторов и судей. Всем срать на планы элит, на огромные деньги, вбуханные в это мероприятие. Потому что истина — она одна. И ничья правда не может ее оспорить.

А истину сейчас знают все.

Я победил.

Я вырвал победу с корнем, не считаясь ни с чем и ни с кем.

— Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!!

Мд-а, Эйн Соф… не думал я, что ты в своем возрасте можешь радоваться победе, как зеленый неофит. Откуда на тебе эта улыбка? Почему ты позволяешь сердцу выбивать ритмы триумфа?

Плевать на тебя, Эйн Соф. Сегодня я — Константин Киба.

И сегодня я победил очередного сильнейшего врага.

Диктор прерывается. Вместо него из динамиков раздается музыка «Right Here! Right Now!»

Улыбаюсь. Нужно будет поблагодарить этого шутника за придачу… атмосферности.

— Победитель!.. Константин Киба!.. — уныло отмахивается судья и уходит.

Ладно. Теперь можно и отдохнуть.

Рука расслабленно опускается на руку, я закрываю глаза.

Дышу размеренно…

Улыбаюсь.

Погружаюсь в сон.

— Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!! Киба!!!

Right Here!

Right Now!

Right Here!!

Right Now!!

Right Here!!!

Right Now!!!

* * *

На удивления, наркоманские сны меня не беспокоят. Я понимаю, что сейчас сплю. Но просто не хочу просыпаться.

Шиилу я не слышу, философские темы по полочкам не разбираю. Наоборот. Сижу на лавочке в костюме от «Гусей» и ем шаурму. Самая моя страшная проблема — майонезное пятно на синем галстуке. Не отстирается ведь.

И вот сижу я себе в парке, никого не трогаю, рот набит. И бац! Откуда не возьмись появляется толпа и скандирует: Киба Right Here! Киба Right Now!

Из мира грез меня вырывает чей-то бубнёж:

— Аннетик, ткни его градусником…

— Я тебе ткну. Руки прочь от моего мужа, Блэк!

— Он уже сутки тут валяется, — не унимается Сэм. — Надо ткнуть.

Ржач Вадима Тернова.

— Сам себя ткни, — настаивает моя супруга-защитница снов.

Дайте поспать, гниль вас раздери…

— О, Аннетик, он похоже просыпается.

Говорю, не открывая глаз:

— Не просыпаюсь. Еще день. Может два.

— Обычно просят пять минут, — усмехается Кевин.

— Дружище, ты же победил. Самого Патрика. Проснись, а. Я тебе подарок купил.

— Вторую часть книги? — заинтересованно, словно ребенок, открываю один глаз.

— Э-э-э, нет. Плюшевого Патрика с мечом в…

— … жопе, — снова ржач Тернова.

— Кто его сюда пустил? — возмущается Сэм. — Дружище, ты окружаешь себя неблагоприятными элементами. Не в анальном отверстии, Тернов. А в сердце. Понял? Тут его грудь, видишь!

— А похоже на жопу.

— Это срочный заказ! Сшили за сутки!