Игра снайперов - Стивен Хантер

– Ясно. – Боб снова уставился на экран.

Чем пристальнее он присматривался, тем смазаннее становилось изображение. Наконец оно рассыпалось на отдельные пиксели – ни формы, ни содержания. Боб увидел то, что ожидал увидеть: в Джубе не было ничего примечательного. Большая голова, крупное тело, здоровенные руки, в которых ломтики картошки казались совсем миниатюрными. Ясно, что он за главного, но, как ни странно, у него был не слишком свирепый вид. Обычный здоровяк, таких в любом торговом центре пруд пруди. Симпатичный. Черная бейсболка без надписи, свитшот, джинсы, обуви не видно. Чисто выбрит, никакой напускной брутальности, популярной у всех подряд, от кинозвезд до ортопедов. Все хотят выглядеть покруче, а серьезным парням вроде Джубы нужно лишь одно – смешаться с толпой.

Наконец он отправил мальчишку по каким-то делам, взял чашку кофе, вернулся к столику, уселся и просто сидел, не выказывая тревоги. Ясно: пареньку он доверяет. А ведь тот, в конце концов, мог сдать его с потрохами, чтобы избежать наказания за пляски на физиономии Теолы Пепперс. Но паренек вернулся. В руке у него был пакет – еще одна пауза, большое спасибо, – а в пакете телефон.

– Одноразовый, – сказал Ник. – Один звонок, а потом в речку. Если получится отследить, полюбуемся, как вода течет. Стандартная оперативная процедура.

Оба встали и направились к выходу. Для представителя своей этнической группы Джуба был великоват: корпус футболиста, энергичная походка, мощные мускулы перекатываются при каждом движении, но при этом – легкая косолапость. Они с мальчишкой неторопливо вышли из «Макдака» на свет божий, подкрепившись перед новыми приключениями.

– Это все? – спросил Ник.

– Есть еще одна запись. С другой камеры, в коридоре, она фиксирует выход два-би, к восточной парковке.

– Если можно, – попросил Ник.

Эта запись хотя бы что-то объясняла. Оба беззаботно шагали к двери. У Джубы в руке был свернутый свитшот, а под ним, по всей видимости, укороченный дробовик. Они открыли дверь, вышли наружу, дверь закрылась и…

Секундой позже они снова были в коридоре, но беззаботность как ветром сдуло. Движения напряженные, лица то ли сердитые, то ли испуганные. Оба явно встревожены и думают, как быть дальше: то ли бежать, то ли начинать стрельбу.

– Стоп, – велел Ник. – Он нас увидел. В смысле, парнишка. Скажите, – он повернулся к начальнику охраны, – насколько я понимаю, эти двери смотрят прямо на восток, верно?

– Да, сэр.

– То есть туда, откуда мы явились. Проклятье. Парень заметил вертолет, и нашему плану крышка. Вот же сволочь хитрая. Глянь на время.

Таймер на экране показывал 16:13:34. Через тридцать семь секунд на парковку влетит броневик в компании пяти патрульных автомобилей.

– Давайте дальше, – сказал Ник.

Изображение ожило. Джуба что-то энергично доказывал мальчишке и держал сверток так, словно вот-вот достанет «Ремингтон» и пойдет войной на весь мир, но парень схватил его за руку и куда-то потянул. Они снова приблизились к камере – еще одна пауза, но лиц, увы, почти не видно, – а потом исчезли. Ясно, что направились к одной из дверей, но видеонаблюдение их потеряло.

– Выходит, парнишка отговорил его от джихада в Гринвилле, – заметил Боб. – Немало народу спас.

– Обязательно напомню об этом комиссии по условно-досрочному освобождению. – Ник снова повернулся к начальнику охраны. – Скажите, это все? Нет записей с парковки? Посмотреть бы, как они уезжают на виду у полиции.

– Мои люди ничего не нашли.

Ник жестом подозвал Чендлер, которая пришла несколько минут назад.

– Джин, пусть наши люди проверят магазинчики на улицах вокруг торгового центра. Мало ли, вдруг там есть камеры. Может, найдем, кто их подобрал и какая была машина. А технари пусть отправят записи с камер мистера Грея в Вашингтон на анализ.

– Есть, сэр.

Зазвонил мобильник. Снова Вашингтон.

– Черт, ну сколько можно? – рявкнул Ник. – Опять напомнить, что я увольняюсь?

Он ответил на звонок, представился, сказал «да-да», послушал и покивал. Разговор был обстоятельным и длился минуты три.

– Угу, – наконец произнес Ник, – хорошо. Поздно, но все равно хорошо. Теперь хоть будет куда смотреть.

Отбившись, он повернулся к Бобу и Чендлер:

– Звонили из киберотдела. Парень сбросил сообщение приятелю. Без пяти четыре. С одноразового телефона. Джуба послал его купить телефон, а этот умник по-быстрому пишет Джонни Джонсу, просит передать, чтобы мама не волновалась. Наши кудесники вычислили координаты места. К несчастью, именно того, где мы с вами сейчас прохлаждаемся.

– Надо же, джихадист заскучал по маме, – съязвил Свэггер.

– Это поведенческий шаблон. Когда Джубе нужно с кем-то связаться, он посылает Джареда за одноразовым телефоном. Один звонок, и телефон летит в речку. Но хитрюга Джаред то напишет, то позвонит своему дружку, чтобы тот успокоил его мамашу, и нам это только на руку. Если вычислить место и бросить туда опергруппу, а самим прилететь на вертолете, у нас будет шанс его прижать. И мы этот шанс не упустим.

– Неплохо бы знать примерное направление, – сказал Боб. – Чтобы держаться неподалеку. Иначе ничего не получится.

– Джаред снова выйдет на связь. Он скучает по родным. Итак, вы с компьютерщиком ищите фильтры для фотографий, а мы будем следить за эфиром и посматривать, не закупается ли кто оружейными приспособлениями. Рано или поздно мальчишка наведет нас на нужное место.

По пути в Айову.

Наверное, где-то в Канзасе

Снова тот же сон. Давно его не было.

В этом варианте сна он оказался в ловушке. Без оружия. Руки не слушаются. Американский снайпер улыбается и не спеша наводит винтовку на цель. Судя по хвату – мастер своего дела. Он отрывается от прицела, чтобы увидеть всю картину целиком. Чтобы доставить себе такое удовольствие.

Вспышка.

Джуба проснулся. Где он? Было темно. Рядом кто-то лежал. Джуба чувствовал близость другого человека, слышал его дыхание. Их руки и ноги переплелись, в воздухе стоял кислый запах, пространство вибрировало. Похоже, они были под какой-то крышкой. Крышкой гроба?

– Проснулся? – спросил юнец.

– Да. Мы еще в фургоне?

– Не знаю, но едем уже давно. У меня все тело затекло. И очень есть хочется.

– Скажу им, чтобы купили картошки фрит, – пообещал Джуба.

– Картошки фри, – поправил его мальчишка.

В этот момент крышку наконец сняли.

Над ними склонились трое мужчин. В свете шоссейных фонарей виднелись очертания ковбойских шляп.

– Ну что ж, друзья, – сказал один по-арабски. – Пора вылезать.

Чужие руки разъединили их, помогли Джубе подняться и встать прямо. Он пытался совладать с онемением. Ноги не слушались, левая тут же подкосилась.