Злодей не моего романа - Евгения Чепенко

Я задумчиво оглядела парня. А ведь верно. Это вариант какой-никакой. Он же герой мыльной оперы – благородство и самобичевание в характере. По всем правилам сожрать не должен.

– У тебя найдется где переночевать?

Георг, видно, не ожидал такого хамства, растерялся, в глазах мелькнуло удивление и тут же скрылось. Он улыбнулся.

– Это вся твоя беда?

– Нет, эта – самая насущная.

– В моей квартире.

– Круто. Тогда пошли. – Я вспомнила про Эйну. – Хотя нет. Погоди.

Обернулась к стойке, девушки не было. Ну и черт с ней. У нее, в отличие от меня, дом есть. Потом со своим Георгом встретятся. Георг… Георг… Ерундовое имя. Откуда Дарья такое взяла?

– Ты кого-то ждешь?

Я залпом выпила свой мартини.

– Нет. Заплатить хочу.

– Я оплатил.

– Чего? – Моя бровь поползла вверх. – С какой стати?

Он пожал плечами.

– Если хочешь, вернешь всю сумму позже.

– Хочу, – кивнула я. – Только учти. Переночевать, и все. Без подводных камней.

Георг снова кивнул.

– Никаких камней.

Мы вышли и побрели по улице в полном молчании.

По дороге я пыталась припомнить все, что когда-то судьба послала мне прочесть о го… то есть о вампирах. Кровь, клыки, бессмертие. Мозг выдал исчерпывающий список. Пыжикова заикалась что-то про тысячи лет.

– Мальчик-гот! А сколько тебе лет? – довольно импульсивно нарушила я молчание.

Он поморщился.

– Я – Георг. Будь добра называть меня именно так.

– Ладно, Георг, Георгий… А можно Гришей?

Мужчина снова поморщился, тем не менее кивнул.

– Короче, Гриш, сколько тебе лет?

– Двадцать пять.

– Тысяч?

– Почему тысяч? – не понял он.

– В аннотации так было написано.

– В какой аннотации?

Он резко остановился. Чувствую, я первая в истории книгогероинь узрела вампира с ошарашенным взглядом и открытым ртом. Скорее всего, он просчитывал степень моего безумия, и правильно, я бы тоже так о себе подумала. Однако вот прямо сейчас меня это мало заботило, поскольку во рту никаких клыков не обнаружилось.

– Эй! А где клыки? – возмутилась я.

Гриша не ответил, продолжая теперь уже хмуро изучать мое лицо.

– Какие клыки? – наконец спросил он.

– Ну как же! Я думала, ты типа вампир. И у Инферно так написано.

Гриша потерял человеческое обличье, без того минимальное, кстати, зарычал (от неожиданности я выронила и пальто, и сумку), толкнул в ближайшую подворотню, схватил за горло, прижал к стене.

– Кто тебя послал? Эрик? Это его рук дело?

Я захрипела. Вот дура! А дышать-то больно! На моих глазах клыки во рту мужика удлинились, выехав из десны. И кто меня за язык тянул?

– Не знаю никакого Эрика! – с трудом просипела я. – Дебил! Ты сам ко мне клеился! Тебя никто не просил!

Он отпустил. Я рухнула на грязный асфальт.

– Вполне вероятно. Эрика окружают красотки. Ты не в его вкусе. Скорее уж та девица в баре.

Я про себя подумала, что за красотку он мне еще ответит. Хамло.

– Кто такой Инферно? – самозабвенно продолжил допрос Гриша. Хоть бы подняться помог, урод.

– Гадалка, – зло процедила я.

– Как ты узнала, кто я?

– А чего там узнавать? Ты себя в зеркале видел? У тебя все на лбу написано большими красными буквами. Еще рычишь и кидаешься, джентльмен. – Мне удалось подняться на ноги. Отвернулась и поплелась прочь из подворотни, пока вещи не украли.

– Стой. Я еще не закончил.

– Держи карман шире, – огрызнулась я. – Забудь вообще. Я с тобой никуда не иду. Кто тебя знает, может, ты голодный и ужин домой тащишь.

– А раньше ты об этом не думала?

– Я раньше о Дикой Розе и Риккардо думала.

– О ком?

Ответить не успела, неподалеку раздался дикий женский визг, к нему присоединился еще один, а следом еще.

Я кинулась в направлении вопящих. Такова суть моего характера: если покажется, что с кем-то беда, я мчусь сломя голову на помощь, порой не задумываясь о собственной безопасности.

Метрах в двухстах за мусорным баком обнаружилась небольшая группа, человек из пяти, которая постепенно обрастала новым зрительским составом. Две женщины визжали. Остальные люди, судя по лицам, пребывали в полнейшем ступоре. Я растолкала зевак и пробилась поближе к центру. В глаза бросились женские ноги в сетчатых чулках, выглядывающие из-за ржавого днища, и разбросанные одинокие черные замшевые туфли-лодочки с невысоким каблуком. Кто-то потянул меня за локоть назад.

– Не смотри. – Это был Гриша.

Я сердито выдернула руку и шагнула за бак. Там в позе сломанной куклы с разорванной шеей лежала девушка в кожаной куртке и ярко-алой короткой юбке. Лицо ее сложно было узнать, да мне и не требовалась.

– Эйна, – одними губами прошептала я. В мозгу пронеслись две мысли. Первая: она все-таки стала жертвой маньяка… или зверя. Вторая: я изменила ход событий в книге.

– Иди сюда, дура! Она мертвая.

Сейчас я была согласна с мужиком. Вот уж и правда – дура. Гриша вывел меня из толпы и повел куда-то. Я попыталась сосредоточиться. Труп был самый настоящий, всамделишный такой, синий. Читать и видеть своими глазами – разные вещи. А может, и не везут меня ни в какой машине «скорой»? Может, я реально попала в этот Саммертхил… хол… От подобных размышлений мартини полез обратно. Я согнулась пополам и тяжело глубоко задышала.

– Ничего, пройдет, – погладил меня по голове новоиспеченный знакомый. – Говорил – не смотри.

Очнулась от своих переживаний и подняла глаза к небесному комментатору.

«Елена не знала, кто эта девушка, но одно она знала точно – в эту ночь она уже не сможет заснуть или остаться одна. Она чувствовала себя маленьким напуганным ребенком. Против воли захотелось оказаться в чьих-нибудь надежных объятиях. Лена взглянула на Георга…»

Я в сердцах проматерилась. Дарья вообще в выдуманный мир заглядывает хоть иногда повнимательнее? Или она видит только то, что ей хочется видеть?

– Пошли. Поспишь, легче станет.

Вспомнилось разорванное женское горло, темные пятна крови на асфальте, само тело. Пришлось проглотить новый приступ тошноты.

– Кто ее так?

Гриша пожал плечами. Я наморщила нос.

– Да брось. Кто-то из ваших. Люди режут, а не разрывают.