Хочу тебя… сжечь! - Амалия Март

Для прикрытия или просто, чтобы не подтверждать домыслы Ульяны, хватаю какую-то бумажку на столе и бодро шагаю к кабинету Чертовского.

Следуя своему же плану в голове, показательно стучу. Дважды. И не услышав ответ, все равно открываю дверь и проскальзываю внутрь.

Дьявол, во всем своем суровом величии, активно перебирает на столе какие-то документы, словно тоже взялся за план прикрытия.

– Ну что? – подаю я голос, прикрывая дверь.

– Ничего, – бросает на меня короткий взгляд и снова опускает его на бумажки.

– Ты сказал ему? – нервно перетаптываюсь на месте, шурша дурацким договором в руке.

– Мы поговорили.

Фух.

– Хорошо. И? – закусываю щеку изнутри.

– Ты ввела приходники за двадцатое? – резко соскакивает он с темы, перелистывая страницы ежедневника и задумчиво вглядываясь в них.

– Эм, да, ещё вчера. Сейчас занимаюсь связкой счетов по договорам с частниками.

– Попроси Ульяну отсканировать твои документы и отправь их мне, оформлю тебе трудовой договор.

– Ок, то есть я официально устроена? Можно праздновать? – он, оказывается, помнит.

Радость разливается приятным теплом по груди. Хоть Дьявол и не удостаивает меня взглядом и повторно начинает перебирать свои треклятые бумажки на столе. Может, помочь ему очистить поверхность? Я бы могла смахнуть их все на пол одним размашистым движением, а потом сесть на стол и убедиться, что все хорошо. Руками, губами. Ведь все хорошо, да? Он просто сосредоточен на рабочих задачах.

– Да, можешь, – отстраненно говорит Чертовский.

– Не знаешь, кто бы хотел разделить эту радость со мной? Скажем, сегодня вечером? – игриво опираюсь на дверь позади и скрещиваю ноги. Ну, посмотри же на меня, посмотри.

– Нет.

Оу. И ещё раз – оу. Краткость, конечно, сестра таланта, но и мать обломов по совместительству.

– Ах да, – ударяю себя по лбу. Какая я глупая. – Полина. Ты же сегодня ее забираешь.

– Да, – ещё один сверхкраткий ответ. Ещё одна тучка на моем безоблачном небе.

– Ладно, тогда… Завтра? Или лучше в четверг?

– Не забудь принести трудовую, – словно не слышит меня Дьявол. Или ловко соскальзывает с темы. Очень ловко!

– У меня электронная, – кисло выдаю я, разворачиваясь к двери.

Наверное, разговор с братом дался ему нелегко и нужно дать время отойти и остыть. Уверена, он даже не понимает, что все сейчас делает неправильно. Я с удовольствием просвещу его, когда он отойдет.

– Чудненько, – летит холодное в спину.

Меня аж передёргивает от этого словечка. Так бы и сомкнула руки на его сильной шее до хрипов и синевы. Но нельзя. Мужчины они такие, ни разу не экстрасенсы, а уж эмпаты из них и вовсе… Вернёмся к моему предложению через пару часов.

Но за весь рабочий день мне так и не удается вытянуть из темного рыцаря и трёх слов. Вечером он уходит за десять минут до конца рабочего дня, кинув сухое "до завтра". А я еду домой, попутно накручивая себя по полной.

И поскольку ехать мне двенадцать станций, я – тот еще мнительный водолей, а в моем телефоне нет нужного контакта, совершаю самый опрометчивый поступок из возможных. Пишу сообщение Артёму.

Яна

"Ты как?" – улетает в Вотсап.

Две галочки оповещают о доставке сообщения, а спустя пару секунд окрашиваются синим. Черт, как быстро. Я даже не успела понервничать и пожалеть об опрометчивости поступка, а наверху загорается "Артем печатает…"

"Ну, сегодня с утра девушка, которая мне нравится, растоптала мне сердце, а так норм. Как твой день прошел?"

Мозг, как толстая губка, пропускает информацию выборочно. Сообщение сквозит сарказмом, а значит, все не так плохо, ведь так? Опустим жирный камень в мой огород.

"Мой босс сегодня был угрюм и суров, всем досталось на орехи, и я чувствую свою вину. Расскажешь, как прошел ваш разговор?"

Ай да я. Как ловко вывернула. Если Магомед не идёт к горе, надо позвать его брата! С Артёмом всегда проще разговаривать, он на стороне добра.

"Старшие братья такие старшие братья. Разве это не его обычное состояние?"

Это тупик.

Чтоб его.

Ничего он мне не расскажет. Может, слишком зол на меня и Дьявола, что за его спиной снюхались… эм, закрутили. Может, и не сказал ему Артур ничего. Но что тогда за игра в молчанку сегодня была? А ещё говорят, женщин не понять. Попробуй, разгадай этих дьявольских мужчин!

"Ты сильно сердишься на меня?"

Решаюсь задать второй волнующий меня вопрос. Это мучает меня. Я не привыкла быть злодейкой.

"Почти ненавижу" – обрывает мне сердце.

Рука застывает над экраном, в глазах по-дурацки собираются слезы. Чувствую себя ужасно. В голове непроизвольно возникает картинка с голубыми гипсофилами, за день разнесенными по всему тротуару. Надо было взять букет. Цветы слишком прекрасны, чтобы погибать вот так, под ногами случайных прохожих.

Телефон, потухший минуту назад, вновь вспыхивает сообщением. На главном экране появляется смайлик с высунутым языком. Супермен проявил очередную суперспособность: умение прощать. Я проявляю очередную несдержанность, отправляя ответный символ с поцелуем.

Черт.

Ладно, это всего лишь знак благодарности, все так поступают, лепят сердечки и поцелуйчики в конце каждого сообщения, будь то лучшая подружка или запись к мастеру на маникюр! Он же должен это понимать, да?

"Ты все равно мне нравишься" – спустя пару минут телефон вновь оживает.

Ну вот, опять двадцать пять.

"Даже после сегодняшнего?"

А: "Всегда"

"Ты пересмотрел Гарри Поттера?))"

А: "Вот засада. Думал, сработает))"

"С кем-нибудь другим. Однажды)"

А: "Как мягко ты меня сливаешь"

"Я стараюсь. Мир. Дружба. Жвачка?"

А: "Так меня ещё не френдзонили"

А: "Ладно"

А: "Жвачка хоть фруктовая?

"Метафорическая. Выражение такое есть"

А: "Не слышал, но теперь жутко захотел гранатовый Dirol"

"Подарю тебе при следующей встрече"

А: "А мне начинает нравится во френдзоне"

"Я рада"

Нашу переписку прерывает электронный голос, оповещающий, что приближается моя станция. Кидаю мобильник в сумку, застёгиваю замок, закутываюсь плотнее шарфом. До дома минут десять, но с самого утра метель не останавливается, а я все ещё с голой коленкой. Что, кстати, было совершенно зря, Дьявола не проняло. Меня не пожалели, не пощупали. Завтра с ног до головы запакуюсь, и гнись оно все рогом.