Хочу тебя… сжечь! - Амалия Март

Ведьма стоит с чашкой в руке и тянущейся изо рта слюной над ней.

Сколько дают за непредумышленное убийство в России?

Яна

– Ох-ре-неть, – разносится грудное по помещению.

Я экстренно втягиваю слюну обратно и закашливаюсь. Кофе расплескивается прямо на руки, обжигая кожу. Ну что за неудачница!!!

– Да че-е-ерт, – вырывается из меня протяжное.

Это все влияние момента! Лунное затмение! ПМС! В глазах потемнело и оп! Стою с чашкой в руках и вытекающей слюной. И должна признаться, дело тут не в заговоре тети на покладистого начальника, который однажды уже сработал, а скорее в мудачестве последнего. Ведет себя, как… Ну, понятно, короче.

Искра, буря, безумие, кофе, слюна.

– Я все объясню, – шипя от боли, ставлю чашку на столик и встряхиваю руками.

– Пошла. Вон! – орет взбешенный начальник.

– Спасибо за предложение, но я, пожалуй, останусь, – язвительно парирую я.

Э, не он тут жертва, вообще-то!

– Я сказал, пошла вон! Отравить меня своим ядом решила? – желваки на лице Дьявола заходятся в приступе, глаза наливаются кровью, руки сжимаются в кулаки.

Я невольно отступаю на шаг назад, увеличивая расстояние.

– Ты сам виноват! И не надо тут ОРАТЬ! – дверца самоконтроля окончательно слетает с петель. Ну, какого хрена, а?

– Убью тебя, – делает решительный шаг вперёд, занимая почти все маленькое пространство комнатки.

Его правая рука поднимается вверх, ладонь растопыривается и приближается к моей шее. Ой-ей, опасность, опасность!

Делаю ещё один несмелый шаг назад и упираюсь ногами в диван. Ловушка! Но я буду защищаться. А лучшая защита, как известно, это нападение!

– Если так посмотреть, то мы уже обменивались слюной и раньше, из-за чего такой скандал раздувать? – расслабленно выдаю я, присаживаясь на подлокотник дивана.

Главное морду сделать понепринужденнее! Словно в кофе плюют только от большой любви.

– Ты худшее, что могло со мной произойти, – яростно шипит Дьявол. – Хуже торнадо и землетрясения. Даже стаи саранчи! – выплевывая мне в лицо. – Настоящее проклятие! Кто-то проклял меня, точно. И лучше бы тебе сейчас помолчать, иначе… – он сжимает ладонь в воздухе, словно проделывает это с моей шеей, резко разворачивается и делает шаг на выход.

– Ах так! – в приступе ярости вскакиваю, хватаю чашку с горячим кофе, невольно ставшим катализатором этого скандала, и выплескиваю ее содержимое в спину уходящего мужчину.

Это я-то хуже саранчи???

– А! Что б тебя, ненормальная, – вытряхивается из пиджака Дьявол, сверкая попутно своими черными глазищами. – Сдам в психушку! – тычет в меня пальцем, попутно расстегивая рубашку. – Или ментам. За причинение вреда жизни и здоровью!

– А нечего вести себя как… как…

– Кто? Идиот? – продолжает орать.

– Да!

– Последний болван?

– Распоследний!

– Ну, это тебе сказать спасибо надо, – зло усмехается он, скидывая рубашку. Залипаю на секунду на широких плечах с четко очерченными мышцами, выделяющейся линии груди и косых мышцах живота, скрывающихся под поясом брюк. И пропускаю часть его колкой речи. – … как мальчишку!

– Что?

– Не стоит строить из себя… – сквозь зубы цедит он. Набирает воздух в лёгкие и, протяжно выдохнув, тихо добавляет. – На этом предлагаю завершить наше общение.

Снова разворачивается к двери, перебрасывая мокрый пиджак и рубашку через локоть, и делает решительный шаг в сторону своего кабинета. Дьявол!

Замахиваюсь пустой кофейной кружкой и с душой посылаю ее в стену. Раздается громкий звон, осколки осыпаются на пол. Лицо Дьявола, вновь обращенное ко мне, искажается в такой гримасе, что самое верное решение – бежать. Но я так зла на него и так раздражена его поведением, что мужественно остаюсь на месте, выдерживая этот убийственный взгляд.

– Ты… чашку в меня кинула? – обманчиво тихо спрашивает он.

– Не в тебя, а в стену! Привлекаю внимание к своей скромной персоне. А то некоторые разворачиваются спиной, не закончив ДИАЛОГ! – мой голос взлетает до критической отметки.

– Я все сказал, – снова разворачивается ко мне покрасневшей от горячего кофе спиной и окончательно скрывается за дверью.

Обшариваю взглядом маленькое помещение на наличие предметов, которыми можно в него запулить. Я сейчас так зла! Так зла! В шкафу, помнится, утюг был, но провести следующие пять лет в местах не столь отдаленных – не особо привлекательная перспектива. Хватаю открытую килограммовую пачку молотого кофе, стоящую возле кофе-машины, и вылетаю вслед за Чертовским.

Увесистая упаковка – отличный снаряд.

Размахиваюсь и… мелкая черная пыль покрывает волосы, спину и брюки Дьявола. Предчувствуя, что палку-таки перегнула, пячусь назад.

Артур с каменным лицом – и как только держится, бедняжка, – подходит ко мне, хватает за запястье и волочит к выходу. Не удивлюсь, если ещё и пендаля даст, для ускорения, такой у него сейчас взгляд! Раскрывает передо мной дверь, вытаскивает за руку наружу и с остервенением захлопывает дверное полотно перед моим носом.

А вообще-то было больно.

Делаю глубокий вдох, призванный успокоить растекающуюся по венам лаву, и снова дергаю ручку. Запястье после железной дьявольской хватки неприятно ноет.

– Я, так понимаю, уволена? – спрашиваю громко, появившись в проходе.

Злой, как черт, начальник стоит возле стола, отряхивая с волос кофе. Одеться не успел, естественно. При моем появлении задирает голову и гневно скалится.

– Ну как я могу? – язвительно отвечает он. – Ты столько сил приложила, чтобы здесь остаться!

Хватает какую-то бумажку со стола, комкает ее и кидает в меня.

– А вот и трудовой договор! – берется за следующую бумажку. – Второй экземпляр подписать и вернуть! – ком рикошетит от моей груди. – А вот и приказ!

Очередной документ приземляется за спиной.

– И что это значит? – хлопаю дверью, закрывая кабинет. Только свидетелей дьявольского срыва здесь не хватает.

– Работа твоя, ты же этого так жаждала, залезая на меня? Меняя неперспективного брата на перспективного?

– Чего?! Ты меня что, к офисным прости-господи-туткам причислил только что? – буквально чувствую, как подгорает все внутри.

Игнорирует, не даёт объясниться, оскорбляет. И у кого из нас ПМС? Дьявольский синдром всем женским фору даст!

– Ну, – разводит руками. – Факты вещь упрямая.

– Какие к черту факты?!