Я твое ненастье - Юлия Климова

– Нормальное, – ответила я, не зная, как охарактеризовать то волнение, которое кружило в душе. – Спасибо, что защитил меня, – произнесла я и принялась кусать нижнюю губу, пытаясь подобрать еще какие-нибудь слова. Непременно важные и простые одновременно. У меня была острая потребность сказать что-то еще…

Егор провел рукой по волосам, убирая их назад, и я заметила на костяшках пальцев красные отметины, оставшиеся после драки.

– Не за что.

– Тебе не холодно? – робко спросила я, останавливая взгляд на его плече.

– Дженни, я бы сейчас пошутил, но у тебя сегодня и так был слишком тяжелый день. – Его серо-голубые глаза заискрились. – Нет, мне в данную минуту совсем не холодно…

– Я сожалею, что тебе пришлось из-за меня…

– Не сожалей.

– Почему?

– Набить морду ублюдку – дело приятное.

– Ты не считаешь меня… м-м… виноватой?

– Нет. И чтоб я больше таких глупых вопросов не слышал.

– Спасибо еще раз, – торопливо произнесла я и уставилась в пол. Жар в груди разгорался, будто кто-то щедрый подбросил поленьев на ярко оранжевые угли. И почти сразу пронеслась нелепая мысль, что мастерская – это заколдованное место, где всем жарко. Особенно, если выпить глинтвейн. – Я уже пойду… Спокойной ночи…

И я выскочила из мастерской, но устремилась не к дому, а побежала к бассейну. Мне срочно требовалось хотя бы десять минут одиночества, когда я смогу подумать о… Я не представляла о чем. В душе засело стойкое ощущение, будто минуту назад я потеряла нечто жизненно необходимое, и мне непременно нужно это найти. И чем быстрее, тем лучше.

Включив свет, я закрыла дверь, расстегнула куртку и села на лежак.

«Егор не считает меня виноватой, и это радует».

Было бы неприятно и даже больно, если бы он полагал, что я с удовольствием могу ходить на свидания с Морозовым.

«Но какая разница, что думает Егор?» – спросил внутренний голос.

– Не знаю… – прошептала я.

«Хорошо, что впереди выходные».

Я очень надеялась, что Морозов заберет документы из школы, и я его больше никогда не увижу. Вряд ли к понедельнику заживут синяки на его лице, и, скорее всего, на занятия Никита пока ходить не станет.

Возвращаясь в дом, я автоматически повернула голову в сторону мастерской – двери все еще распахнуты, но свет выключен. И не слышно пилы. Егор ушел. На полу, наверное, остались лежать опилки, полотенце все так же свисает с края стола, а рядом выстроены в ряд инструменты, названия которых я не знаю.

И я не знала, как оказалась в мастерской… Наверное, неведомый ветер принес меня сюда. Включил свет, поставил рядом со столом и напоследок еще и подтолкнул вперед. Я осторожно двигалась по длинной узкой комнате, вдыхала вкусный запах свежих опилок, касалась гладких ручек фигурных стамесок, читала названия на банках с лаком, разглядывала недоделанный стул с резной спинкой…

Остановившись около высокой тумбы, я с изумлением обнаружила папки и альбомы. Но, наверное, удивляться не стоило, должны же где-то храниться чертежи и фотографии мебели. Хотя я не была уверена, что и то и другое требуется.

Почти все файлы в папке были заполнены. Я наткнулась на статьи, брошюры аукционов, на непонятные списки на английском языке, ксерокопии страниц старинных книг с картинками и пояснительными надписями, на торопливые наброски с жирно выделенными деталями…

Альбом был старый потрепанный и содержал лишь три рисунка-чертежа: спортивный кубок в виде высокой чаши с медалью посередине, квадратная паутина, к которой вместо паука или мухи прилагалась зубастая рыба и… чертополох.

Я бы узнала его из тысячи других.

Я бы не перепутала никогда.

И пусть этот рисунок был простым и любительским, но… Это был мой чертополох!

Колючий стебель с веерной шишечкой цветка…

Лист острый и тянется в сторону…

Прожилки бегут снизу вверх…

Уверенная красота вовсе не утонченного цветка.

– Как… – выдохнула я, закрыла и вновь открыла альбом. Мозг заработал с утроенной силой, он отчаянно пытался отыскать ответы на вопросы, которые впивались в душу голодными пиявками. – Альбом потрепанный… рисунку несколько лет…

«Егору понравилось украшение бабушки, и он его нарисовал? Или это все же другой чертополох? С чего я взяла, что альбом принадлежит Егору?.. А кому еще? Может, это чей-то подарок… Дарят же рисунки… Бабушка говорила, что некоторые броши изготавливались по ее заказу… Допустим, она придумала украшение… Егор нарисовал… а кто-то его сделал… Так?»

Но интуиция заставила хорошенько оглядеться по сторонам, она настойчиво шептала: «Будь внимательнее, и, быть может, ты увидишь то, что раньше оставалось незамеченным… Да, все называют этот домик столярной мастерской, но если ты найдешь инструменты для работы с металлом…»

А как выглядят инструменты для работы с металлом?

Две трети домика занимали доски, стулья, начатая и еще незавершенная мебель, станки, шкафы, стеллажи с оборудованием. Здесь царствовало дерево. Именно поэтому я устремилась в дальний угол, где еще ни разу не была и не представляла, что там находится.

Еще один стол. Две большие лампы. Узкий шкаф с давно позабытыми вещами и инструментами. Кусачки, циркуль, тиски, проволока, веревки…

«Металл нужно плавить, а в мастерской это невозможно сделать… – попыталась я остановить себя. – Или возможно?»

На полке чуть выше я нашла горелку (эту штуку я решила назвать именно так), два плоских камня, металлические пластины, керамическую плошку и том пожелтевшей энциклопедии, на которой было написано: «Шотландия. Рыцари и их величие».

Не помню, чтобы я когда-нибудь что-нибудь делала с такой скоростью. Я превратилась в ураган, но не сметающий все на своем пути, а созидающий: за считанные секунды я убрала обнаруженные улики обратно в шкаф и полетела к дому. Бабушка ложилась спать поздно, но если бы она уже спала, я бы ее разбудила. И не важно сколько на часах: двенадцать, час или два ночи…

«– Мне нравится эта брошь, – сказала я.

– Да, у нее удивительная аура, можно сказать – уникальная, – ответила бабушка.

– Талантливая работа мастера».

Давний разговор всплыл в памяти, и я споткнулась о ступеньку. Брошь изготовил Егор, но по какой-то причине бабушка скрыла от меня эту правду. Хитрый ход, не поддающийся пока объяснению.

Через пару секунд я споткнулась опять, потому что попыталась представить, что думал Егор каждый раз, когда видел на моей груди чертополох? Он же мне тоже ничего не сказал…

Бабушка не спала. Устроившись в кресле, накрыв ноги пушистым серебристым пледом, она смотрела старый фильм и пила красное вино. Повернув в мою сторону голову, она вопросительно приподняла брови и поставила бокал на журнальный столик. Видимо, на моем лице было написано многое. Еще бы! Я же стала главной героиней семейного заговора!