Дыхание дьявола - Грег Ф. Гифьюн

"Я всегда могу сказать, когда ты мне врешь. Всегда могу. Ты ведь знаешь это, не так ли?"

"Да".

"Тогда скажи мне правду".

Я сглотнул так сильно, что это было слышно. "Я не знаю никого по имени Софи".

Она продолжала держать мою голову в своих руках и, медленно выдыхая, прошептала: "Я люблю тебя".

"Я тоже тебя люблю".

Я отвернулся и скатился с кровати. Мои босые ноги коснулись холодного пола. Не пол коттеджа. Я сплю, подумала я. Или это мне снилось до сих пор? Это был наш дом, наш дом, где мы с Линдой живем...

"Куда ты идешь?" спросила Линда. "Останься, обнимись, холодно".

"Я сейчас вернусь". Я встал.

"Стэн, нам нужно поговорить".

Я оглянулся на нее и кивнул, а затем, шаркая, вышел за дверь в коридор. В доме было темно и тихо, но стоило мне сделать шаг в сторону ванной комнаты в конце коридора, как из спальни напротив нашей появилась маленькая фигурка.

"Папа?"

Этот голос. Этот милый голосок пробрал меня до костей, до самого основания. Дрожа всем телом, я смотрел, как Оливия выходит из тени в своей маленькой пижаме, волосы растрепаны и свисают вниз, а глаза все еще тяжелые от сна. Она была жива и здорова, и это было самое удивительное и прекрасное, что я когда-либо видел. Слезы наполнили мои глаза. Я прочистил горло и с трудом нашел в себе силы заговорить с ней.

"Папа?" - повторила она.

Я взял ее на руки, крепко прижал к себе и начал плакать. Она чувствовала, пахла и звучала так же, как я ее помнил. Она снова была настоящей. "Детка, детка, детка", - говорил я, осыпая ее лицо и голову поцелуями. "Моя драгоценная малышка, я скучал по тебе, я так скучал по тебе, папа любит тебя, детка, папа любит тебя".

"Почему ты плачешь, папочка?"

"Я просто счастлив, я счастлив видеть тебя, вот и все".

"Как получилось, что ты проснулся?" - спросила она, хихикая, а затем немного откинулась назад в моих объятиях, чтобы получше рассмотреть меня.

"Что ты делаешь на ногах?" спросил я. "Ты должна спать, маленькая леди, уже поздно".

"Не грусти, папочка". Ее крошечные пальчики вытерли слезы с моих глаз, затем погладили мои щеки, ее большие глаза изучали меня так же, как ее мать несколько минут назад.

"Как я могу грустить, если я с тобой?"

"Что случилось с твоим лицом?"

"Ничего, я..."

В конце коридора я увидел его. Мужчину. Не просто мужчину, не просто одного мужчину, а всех их. Это единственное существо каким-то образом представляло их всех, и я знал это, я чувствовал это так глубоко, как никогда не чувствовал ничего. Его лицо было почти скрыто тенью, но рот открылся, и темная кровь медленно потекла изо рта, стекая по нижней губе и растекаясь по передней части в булькающее пенистое месиво.

Я крепко прижал Оливию к себе и отступил в сторону спальни, не в силах оторвать взгляд от кровавого видения в конце коридора, которое то превращалось в морфу, то вдруг начинало яростно извиваться, словно зажатое призрачными руками. Кровь забрызгала стену, когда я прижал лицо дочери к своему плечу, чтобы она не видела, и я вспомнил. Я вспомнила, кто все эти люди, потому что слышала их голоса, их молитвы, их крики, их ужас и агонию.

Остались только мой стыд и чувство вины. Все это в лужах и мазках черной, как уголь, крови.

А потом моя малышка обмякла у меня на руках. Спит, она только спит, сказал я себе, отступая в спальню и захлопывая дверь ногой. Она спит, и все будет хорошо, потому что это моя жизнь, такой она должна быть. И это тот, кем я должен быть. Это счастье, наше и только наше.

А оно умирало прямо на моих глазах, уничтожалось за мои грехи.

Снова.

Пожалуйста! Христос, пожалуйста! Остановись, я сделаю все, что ты скажешь, только остановись!

Я закрыл глаза и увидел, что мои кулаки громят, сапоги пинают и топают, оружие режет, трескает и калечит. На том одиноком песчаном участке, в грязных переулках, пустых бильярдных и заброшенных подсобках текла их кровь, их мольбы оставались без ответа. Теперь и мои тоже.

Милосердие было мифом, плохой шуткой, рассказанной в комнате, полной воров и выродков.

Она была такой маленькой, такой невозможно крошечной и хрупкой, моя прекрасная девочка, обмякшая в моих руках, словно бескостное чучело, мертвая, как в тот день, когда мы похоронили ее в этом непристойном белом гробу.

Линда сидела в кровати, подтянув колени к себе и уперев в них подбородок, и тихо плакала. ""Опусти ее", - говорила она, всхлипывая. "Оставьте ее в покое, ради Бога, просто оставь ее в покое!"

Но я не мог. Я прижал ее к себе еще крепче, ближе, чтобы не видеть ее лица.

Странный щелкающий звук над головой привлек мое внимание. Я медленно поднял голову.

Пауки, покрывавшие потолок...

"Не двигайся", - прошептал я.

"Думаешь, они нас не слышат?" Линда беззлобно рассмеялась, слезы оставили на ее щеках длинные черные полосы от макияжа глаз. "Думаешь, они не знают, что именно происходит?"

"Пожалуйста... я..."

"Что случилось с твоим лицом, Стэн? Что случилось с твоим чертовым лицом?"

Дверь спальни содрогнулась. Кто-то-кто-то с той стороны яростно колотил по ней, дребезжа в раме, пока дерево не начало трескаться и откалываться.

Дверь выдержала, но из-под нее хлынула кровь, хлынула в спальню и растеклась у моих ног огромными багровыми лужами.

Линда начала кричать на меня. Подползая к краю кровати, как бешеная собака, оскалив зубы, она кричала с такой яростью, что я не мог разобрать ни слова.

А потом пошел дождь... дождь злобных черных пауков.

* * *

Я никого не убивал.

Но ты был там. Ты ничего не сделал, чтобы остановить это, так что с тем же успехом.

Я...

Джонни Фитц, размахивая пистолетом, как какой-то псих из плохого фильма. Весь в поту, он все бушует и бушует, пока бедный ублюдок, которого мы привели сюда, прячется в углу. Мы с Фенуэем Дэйвом стоим в стороне и смотрим на выбитый дверной проем и переулок за ним, на заброшенную фабрику, словно на что-то из истории ужасов, в которую превратилась наша жизнь.

"Ты ведь знаешь, да?" шепчет мне Фенуэй Дэйв, его руки трясутся от переизбытка кокса и от нахлынувшего понимания, что этот раз будет не таким, как все предыдущие.

Я качаю головой - нет, но я понимаю. Я