Настоящик. Сборник рассказов - Александр Бачило

Ох и грохнуло тут! Будто молния в кабину ударила. Все лампы разом лопнули, стекло брызнуло в глаза, заскрежетало железо, зазвенели оборванные тросы, хлестнули бешено в гулкое брюхо дирижабля, в окна пахнуло жаром пламени, пол накренился, выскочил из-под ног, и все завертелось, как плюющая огнем карусель Гатлинга...

Солнышко уж пригревать стало, когда берег, наконец, показался. А то я и не знал толком, в ту ли сторону гребу. Тут и Посуляй на дне лодки зашевелился. Жмурится от света, ничего понять не может.

– Бен! Где это мы?

– Между небом и землей, – отвечаю.

– А где остров?

– Ушел. Без руля и без ветрил. Только дым из трубы...

– Погоди! А Дина?!

– Не видал я твоей Дины, – ворчу. – И век бы ее не видать. Да и вряд ли она, без дважды покойного лорда Септимера, захочет с нами встретиться. Ничего, не пропадет. Такое не тонет. И ты мне про нее больше не напоминай! У нас с тобой теперь одно дело – на дно залечь. Только не тут, среди моря, а в городе. И лучше не в нашем...

Застонал он, кое-как приподнялся, по сторонам смотрит.

– Как же ты меня вытащил?

– Как, как! На горбу!

– А лодка откуда?

– Оттуда. Из тоннеля. С большим удовольствием еще раз посетил это достопримечательное место...

– С ума сойти, Бен! А как же каторжники?!

Киваю.

– Это да. Это была проблема. Все-таки пулемет системы Гатлинга тоже иногда перегревается...

Помолчал он еще, помолчал и осторожно:

– А что с прожигателем?

– Ах, да! – говорю. – Чуть не забыл!

Вынимаю из-под передней банки дерюжку, разворачиваю.

– Вот он. В целости и сохранности.

И с этими словами бросаю прожигатель за борт. Только булькнул, и сразу на дно ушел, без пузырей. Тяжелый, зараза, нелегко его было тащить, когда на плечах Посуляй, а в руках пулемет. Ну, или по очереди, когда уж совсем невмоготу. Но доставил точно, куда надо – На широкий морской простор. Чтобы ни одна Дина его больше никогда не нашла. И никакой принц-наследник...

Посуляй долго еще на воду смотрел, потом говорит тихо:

– Спасибо, Бен.

– За спасибо в тюрьме баланду дают, – отвечаю, – садись-ка лучше, погреби, милорд!

И когда он сменил меня на веслах, завалился я на корме с неописуемым удовольствием. И сразу, чувствую, дремать начинаю.

– Эх, – говорю уже сквозь туман, – если бы у меня папашка император был...

– Ну?

– Я бы тогда тоже к фартовым сбежал!

Пришелец – обидное слово. Какой я вам пришелец? Когда я здесь появился, вы еще по пальмам прыгали! Аборигены. Не пришелец я, а сиделец. А вернее сказать – сиделка. Нянька. Где бы вы сейчас были без меня? Ведь за каждым хожу, как за малым дитем – от рождения и до могилы. Чтоб дитятко в ямку не упало, не замерзло не перегрелось. Чтобы вовремя пару себе нашло, да не для паскудства всякого, а для честного размножения. Сами-то, как слепые котята – век будете тыкаться мордами, куда попало, так и помрете всухомятку. Тьфу, бестолочи! Зачем только связался...

Ну, то есть, конечно: "Сердце мое полно жалости" и все такое, но ведь досада берет, в конце концов! Раньше хоть какая-то была благодарность! Поможешь – и слава тебе. Осанна. Бисмалла. Харекришна. Мелочь, а приятно.

А теперь? Мало того, что разжаловали в пришельцы, так еще и постановили, что пришельцев не бывает. Вот тебе, бабушка, и брахмапутра. Пашешь, пашешь, а тебя и нет. Дескать, мы все сами. И пирамиды неподъемные сами сложили, и судьбой своей сами управляем. Ага, щас! Сами! Внутрь волосами.

Ладно, что это я? Я ж всеблагой... Наделил зверушек разумом, поднял над прочей живностью – терпи теперь, помогай, возись.

Вон он идет, типичный представитель! Физиономия мрачная, походка такая, будто вот сейчас в кабак, а оттуда – прямиком в прорубь. А в голове-то, небось, всякую гадость про меня думает. Ну-ну. Любопытно будет послушать...

"Боже, боже! Отчего обрекаешь меня на тоску одиночества? Отчего не хочешь подарить мне встречу с Той, о которой мечтаю? Неужели я требую несбыточного? Неужели, желания мои чрезмерны? Ведь я не прошу звезду с неба, претендую лишь на то, чего достоин. Мне бы только увидеть ее, и тогда... Но нет! Ты, жестокий Бог, наносишь удар беззащитному именно в тот момент, когда он не уверен в себе, взволнован, подвешен на волоске случая. Даже если я встречу ее, как смогу подойти, заговорить, познакомиться?! Ты не дашь мне решимости, лишишь языка, развеешь по ветру все приготовленные слова.

Что я скажу?! "Который час? Как пройти в библиотеку? Девушка, оставьте телефончик?!" Наверняка, многие говорят Ей это каждый день, да и как можно не говорить этого Ей? Конечно, говорят. Наглые, решительные, думающие только о себе, самовлюбленные и тупые. Им ничего не стоит прямо так и ляпнуть: "Девушка, давайте знакомиться!"... Но я ни за что на свете не решусь даже спросить имя. Просто онемею. Как же ты жесток, бог! Проклинаю тебя!"

Ну, здрасьте! Я-то здесь при чем?! Кому я хоть раз помешал?! Плохому танцору вечно слов не хватает! Молча страдает, бедолага. Сроду не придумаешь столько поводов для страдания, сколько изобрел человек. Сам. Для себя. На пустом месте. Познакомиться друг с другом самостоятельно – и то не способны! Чего этот разнылся? Девчонок, что ли, мало вокруг? Да вон идет по соседней улице – в самый раз, во всем под стать! Бери за руку и уводи с собой – будете жить долго и счастливо, как два сапога – пара. Интересно, о чем сейчас думает эта девочка? Послушаем...

"Боже, за что ты так жесток ко мне?! Разве не имею я права любить и быть любимой?! Почему я должна быть одна? Почему никогда в жизни ни одному мужчине не приходило в голову просто подойти, обнять меня и увести с собой? Почему я всегда должна была делать вид, что мне этого и не нужно? И даже притворяться оскорбленной при малейшем намеке на такую возможность... Зачем?! Что я защищала? Какую свободу? Свободу холодной осенью умирать в одиночестве от этого невыносимого, как болезнь, бесконечного, гнусного дождя? Для чего ты сделал мир таким, несправедливый Бог?!"

Ну вот. Опять двадцать пять, за рыбу деньги! Опять я виноват! Миром не угодил! Ну откуда в них это? Ведь пытался сделать счастливыми, достойными, гордыми людьми! По своему образу и подобию. А что получил? Одни жалобы. Стоны. Проклятия. А сами – пальцем не шевельнут для своего же блага. Вот и сейчас – бредут себе в разные стороны, по разным улицам, еле ноги переставляют. Нет, чтобы шустренько прочесать окрестности – вдруг оно рядом, счастье-то твое?

Плюнуть, что ли? Пусть перебиваются, как хотят. Вымрут – значит, такая их судьба...

Но ведь жалко, прямо сил нет! Ну, беспомощные, зато как возвышенно страдают! Красиво! Пусть недотыкомки. Но ведь тянутся друг к другу искренне, всей душой! Эх, ладно! Помогу еще разок, незаметно, исподволь, чтоб не обидеть. Ведь "Человек – это звучит гордо". По своему образу и подобию делал...