Русские сумерки. Клятва трикстера - Олег Кулагин

Щёлкаю зажигалкой.

Пламя охватывает торчащий из горлышка банки фитиль – пропитанная бензином тряпка хорошо горит. А внутри начинается реакция…

Я выжидаю секунду и швыряю банку вверх, на лестничную площадку. Стекло раскалывается. Попробуйте, уроды, «коктейль Ракетчика»!

Едкое облако наполняет подъезд.

А я выскакиваю наружу.

Что есть духу мчусь к углу дома. Главное – успеть!

Пролетаю вдоль узкой, прерывистой ленты асфальта, сворачиваю в траву, спотыкаюсь и падаю.

Очень натурально!

Ещё более натурально я матерюсь. В высокой, по колено, траве оказалась железяка – я сильно ударился об неё ногой.

Но, главное, успел!

Рядом – какие-то развалины. Всего несколько шагов – и я смог бы там укрыться…

Только зачем?

Перекатываюсь в траве, выхватываю пистолет и начинаю палить по окнам крайнего подъезда.

– Я знаю, что вы там, грёбаные упыри!

Вот это – вряд ли. Скорее всего, там их уже нет. Без противогаза внутри никому не усидеть – даже высшим.

Но главное, теперь они поймут, что мы ЗНАЕМ!

Больше нет смысла действовать исподтишка. Теперь они могут убивать открыто…

Расстреливаю по окнам остатки магазина – восемь разрывных пуль. Я выгляжу идиотом – как раз то, что надо.

– Выходите, уроды, потолкуем!

Всё. Затвор остался в заднем положении. Громко ругаюсь, жму кнопку фиксатора – пустой магазин вываливается из рукояти. А я лезу в карман – за вторым.

И в этот миг вижу фигуру у глухого торца дома.

Нас разделяет десяток метров, не больше.

В лунном свете его хорошо можно разглядеть… Дорогой штатовский камуфляж, отличные лёгкие ботинки. Автомат на ремне болтается за спиной.

Паренёк смотрит на меня и широко улыбается. На вид он совсем молодой. И кажется безобидным – словно игрок в пейнтбол. Только нож, блеснувший в его руке, – хороший, настоящий…

– Привет!

Я щёлкаю магазином и стреляю. Но фигуры уже нет там, у стены.

Она – правее. И на целых два шага ближе!

– И о чём ты хотел потолковать?

– О том, что вы не смеете убивать!

Ещё выстрел.

Опять – в пустоту!

– Не смеем? – хохочет паренёк.

– Ни детей, ни стариков!

– И кто же нам запретит? – Он совсем рядом. До него метров пять, не больше!

– Я!

Выстрел. Мимо!

– Хорошо. Мы начнём с тебя! – скалит он зубы.

И опять исчезает. А откуда-то справа долетает тихий голос:

– Сейчас выпущу тебе кишки… – он говорит это вкрадчиво, почти нежно.

Быстрая, неуловимая тень мелькает в воздухе. Но за несколько шагов от меня вдруг материализуется – как раз в том месте, где начинается редкая, будто зноем высушенная трава…

Я успеваю прочесть изумление в глазах паренька.

И стреляю. В этот раз – без промаха!

Яростный крик рвётся из его глотки – боль и ненависть. Сверкает лезвие ножа. Паренёк идёт на меня, даже когда кусок его черепа слетает к едрене фене!

Я вдавливаю спуск, так что палец немеет.

Брызги крови, мозгов… Сдыхай, сволочь, сдыхай!

Стоп! Какое-то движение сзади?

Короткая очередь раскалывает воздух!

Я рывком перекатываюсь на спину. Успеваю уловить размытую тень. Через миг она обретает ясность – и опять грохочут выстрелы.

Этот второй – на нож не надеется!

Юноша в тёмной бейсболке и в таком же камуфляже. С таким же «МП-9»…

Пистолет-пулемёт вздрагивает в его руках.

Только я остаюсь цел. Пули долбят землю в стороне.

Круглолицый холёный парень в бейсболке изумлённо моргает. А я… я берегу последние двенадцать патронов.

«Давай! Подойди ближе!»

Высший опять растворился в воздухе. Возник, выстрелил. И опять мимо!

Я встаю с травы во весь рост. Издевательски ухмыляюсь. Только к сердцу подступает предательский холодок…

В этот раз юноша не исчезает. Кривит губы и смотрит на меня. Он не похож на упыря – скорее на фаната-рокера. Под расстегнутым камуфляжем у него чёрная футболка с девизом на английском: «I WANT TO LIVE FOREVER!» Лишь одна деталь выламывается из образа – ожерелье из отрезанных человеческих ушей.

– Чего скалишься, гнида? – Он озадачен, ему не по себе.

– Просто люблю, когда вы подыхаете!

На лице «рокера» мелькает гримаса. Угу, хозяева мира желали поохотиться на людей – весело и безопасно. И вдруг такой облом!

Думаю, он давно слинял бы отсюда. Если бы вон там не корчилось изуродованное, но ещё живое тело… Я знаю, упыри чувствуют друг друга. Тронь одного, и остальные придут на помощь.

Оглядываюсь на первого – он ползёт, оставляя кровавый след. Только нож не выпускает – будто все ещё хочет до меня добраться.

И я снова в него стреляю.

Второй не выдерживает – бросается на меня. Чтобы исчезнуть, стать бесплотной тенью, как раньше. Только у него не выходит – я вижу страх в округлившихся глазах. Парень бежит, будто продираясь через сгустившийся воздух. И чем сильнее он барахтается, тем больше его мотает из стороны в сторону.

Всё правильно. Это называется кисель. Относительно безопасная разновидность дробилки. Я узнал её, едва увидел, как неравномерно растёт трава в углу пустыря.

И ещё тогда выбрал удобную позицию – со всех сторон окружённую аномалией…

Высший стреляет – но оружие в его руках беспорядочно дёргается. Пули уходят далеко в сторону.

Только одна пробивает мне ногу.

Ударило и обожгло ниже колена… Пустяки! Если могу стоять – кость не задета.

Я стискиваю зубы. И жду.

Выстрелы обрываются – у «рокера» кончился магазин. Раньше прищёлкнуть новый – отняло бы у него долю мгновения. Только не сейчас!

Он пытается попасть магазином в гнездо на ствольной коробке. И по инерции делает ко мне ещё один шаг. В лунном свете я уже могу прочесть мелкие буковки на его футболке: «Господь со мной» – написано по-английски.

– Не с тобой! – шепчу, вскидывая «грач».

Пули выбивают из тела упыря кровавые ошмётки. Я выпускаю в него всю обойму – до последнего патрона.

– Не с тобой…

Он хрипит, «МП-9» отлетает в сторону.

Я роняю бесполезный «грач» и пытаюсь дотянуться до трофейного оружия через край аномалии – пальцы будто в резину уходят. В этом месте искажения особенно сильные – именно поэтому «рокер» до сих пор жив…