Любовь Стратегического Назначения - Олег Гладов

И

FORWARD.

Оказались оба недалеко от дома.

Надпись на его адресной табличке совпадает с надписью на брелке: «Зелёная улица, 13». Одноэтажный. В отличие от соседних домов — никаких заборов. Лужайка с бетонной дорожкой, уходящей куда-то за угол.

По радио объявили полдень. Это — не ночью, на лавочках… Правда, улица — не многолюдна. Если быть до конца честным — встретили только старушку с бидоном.

Так…

Кися-Ляля, уцепившись за руку, вышагивает рядом.

Главное — выглядеть уверенным.

Поэтому сразу сворачиваю на дорожку. Окна. На каждом — по три датчика: сигнализация.

Об этом я помню.

Огибаем дом. Крыльцо. Вокруг высоченные бетонные заборы соседей.

Заранее делаю вид, что зеваю.

Прикрываю рот рукой. Ага… Вот она — камера. Зачерпываю другой рукой кусок грязи и — хлоп! — объектив закрыт.

Ксения восторженно смотрит на меня:

— Мы, что?! Ограбим этот дом?!

Мысли. Действия. Движения. Всё это странным образом начинает путаться. Одновременно появляется сводящая зубы оскомина, ноет в животе, судорогой сводит спину… Причём — это терпимо. Пока терпимо.

— Грабить не будем, — говорю я, и слова даются с трудом.

Теперь в тело будто впились невидимые нити — волокна мышц собираются в нужные пучки, направляя меня. Заставляя меня совершать чёткие, рациональные движения.

Ключ в скважину. Поворот. Ещё один. Там, где у обычных дверей находится глазок, у этой — двенадцать клавиш, прикрытых прозрачной герметичной крышкой. Открываю её.

— Ты знаешь код?!

Ну что за сумасшедшая девчонка. Глаза прямо искрятся.

— Код — на брелке, — говорю я, и смотрю на неё, — диктуй.

Она сразу, без колебаний, становится на колени и, неудобно изогнувшись, перечисляет шесть цифр, выгравированных на бирке торчащего в замке ключа.

Набираю все шесть. Мягкий щелчок.

Тяну за ручку: открыто.

Это уже не бонусы.

Это — знание.

— Проходите, — говорю я, — принцесса.

И мы входим. Неплохо. На каморку у бабы Маши не похоже.

Четыре громадные комнаты. И в последней — вот он — телевизор. Напротив — кровать невероятных размеров.

— Да… — говорит Ксения, — это не тётин Зоин «Фотон».

Она сама находит пульт, нажимает нужную кнопку, и сразу же из невидимых динамиков появляется звук. А на экране — выпуск новостей. Ксения, сделав недовольное лицо, переключает несколько каналов подряд. Находит музыку, вскакивает на кровать: таких бешеных плясок я от неё не ожидал.

Но это меня как раз не волнует.

Я стою посреди комнаты и, как пёс, осматриваю угодья.

Ксения перестаёт прыгать, делает звук тише.

— Что… — я прерываю её, резко подняв ладонь: ещё раз визуальная инспекция помещения.

Вибрация еле слышимая. Уловленная моими внутренними сенсорами. Вот он — в углу. Мигает красной лампочкой. Я тыкаю туда пальцем. Поворачиваю голову к Ксении:

— Что это?!

Она бросает пульт на кровать. Подходит. Смотрит. Пожимая плечами, поворачивается ко мне:

— Телефон-факс. С автоответчиком. Сообщения, наверное, накопились, вот и мигает.

Она делает пару шагов, нажимает какую-то клавишу. Через мгновение женский голос произносит:

— Оставьте сообщение после сигнала.

Писк. Короткая пауза.

— Если ты слышишь это, то значит, ты добрался-таки до Ялты, — раздался вдруг голос Ярика. Я вздрогнул. Ксения изумленно посмотрела на меня. — Это, конечно, кажется невозможным, но вдруг у тебя получилось. Раз тебя не нашли в больнице, не нашли, прочесав чердаки и подвалы в городе, и в реке твой труп не всплыл, значит, ты смог убежать. Зачем ты это сделал, знаешь только ты сам. Мы с Юрой, естественно, никому ничего не сказали: не в наших интересах, чтобы кто-то узнал, что одежду дали тебе мы. Поэтому пижаму спрятали. И теперь все ищут сбежавшего шизоида в пижаме. Хотя, если ты слышишь это сообщение, бояться нечего. Поиски ведут только в районе города. А потом я заметил, что ключа у меня нет. Что ж. Раз ты в доме, не стесняйся. Только не трогай картины на стенах — это оригиналы, и коллекцию пивных кружек, ладно? Камера на входе — фуфло… Жрать у меня ничего нет, но чай и кофе есть. В общем, желаю удачи. Будешь уходить — просто захлопни дверь и нажми клавишу «R». Да… Просьба… Оставь ключ на столике в прихожей. Пока.

Щелчок. Короткое шипение. Всё.

Предчувствие. Второй раз за сегодня. Словно стоишь перед полосатым шлагбаумом и знаешь: приближается поезд. Ни звука, ни дрожания рельсов. Просто — знание. Кися-Ляля смотрит на меня:

— Это тебе сообщение?

Я кивнул. Она подошла к кровати, села.

— А кто это был?

— Хозяин дома. Его зовут Ярик.

Взобралась в центр гигантского ложа:

— Он разрешил тебе тут побыть, да?

— Ну… да.

Лукаво улыбнулась, сверкнула глазами:

— Тогда я хочу кофе в постель, мой Принц. Мне никто никогда не подавал кофе в постель. Ты сделаешь это для меня?

Мешанина мыслей… Что? Кофе?..

Я пытаюсь разобраться в своих ощущениях. Затылком, спиной чувствую приближение…

— Я жду, мой Принц, — голос её возвращает меня в действительность.

Да-да… Кофе…

— Сейчас, — говорю я.

Иду в соседнюю комнату, в большую белую кухню. Роюсь в шкафчике — вот, полбанки кофе. Пачка печенья. Набираю в электрочайник воды — не впервой мне это делать — жму на кнопку. Пока закипает, выкладываю на небольшой поднос печенье, ставлю чашку с ложкой сухого кофе на дне. Лью кипяток, мешаю ложкой, перемешивая сахар, сухие сливки, кофе… Вот так и мои мысли — одни приторные, другие белые, третьи чёрные и терпкие… Наползают друг на друга… растворяются в единое… Что происходит?

Беру поднос, возвращаюсь в комнату. Стараясь не разлить и не рассыпать, осторожно движусь к кровати.

— Вот, Принцесса… — начинаю я и замолкаю, застыв на месте. В полутёмной комнате она — силуэт на фоне огромного экрана, по которому беззвучно мечутся разноцветные пятна. И это силуэт обнажённой женщины. Платье и купальник — смятым клубком брошены на пол. Она изгибается под слышимую только ей музыку… Тёмная, точёная фигурка на фоне мигающего безумия. Красиво…

— Твой кофе, — говорю наконец я, завороженно наблюдая за ней: хороша. А вырастет, будет ещё лучше. Хотя… Тут уже и так, по-моему, всё в порядке. Акселерация…

— Я не хочу кофе, — она перестаёт танцевать и подходит к краю кровати. Будто всю жизнь передвигается обнажённой. Ставлю поднос на пол. Похоть, пославшая дрожь в мои руки, делает инъекцию и в низ живота.