Девять унций смерти - Сергей Раткевич

То есть, конечно же, это был Реймен, именно Реймен, и ничто другое. Вот только это был не твой Реймен. Совсем не твой. Твой Реймен просто не мог быть… таким.

Разочарование? О нет, бывший владыка не мог позволить себе такую роскошь. Разочарование? Вот еще! Он ведь пришел сюда как ученик, так ведь? Ну так ученикам свойственно ошибаться! Вот он и ошибся. Ничего, на то и существуют учителя, чтоб ошибки учеников поправлять. И если для того, чтоб стать скрипачом, необходимо жить и учиться именно в таком городе, что ж… Якшу его собственные мечты казались куда восхитительнее, но кто его — ученика! — спрашивает? В конце концов заявить о своих претензиях к мирозданию каждый дурак способен, но не лучше ли подумать, отчего все вышло именно так?

Подумать. Именно что подумать. Самое правильное для ученика занятие. Пойти и подумать. Так-то вот. А осуждать — это и вовсе не его дело. Чтоб осуждать да приговоры приговаривать, надобно знать, а для этого нужно быть мастером. А покуда не мастер — иди и подумай!

Шел Якш по улицам Реймена и дивился. Не таким он представлял себе Реймен, город самолучших на весь мир музыкантов. Каким угодно, но не таким. То ему представлялись огромные здания, где при большом стечении народа умудренные опытом мастера передавали навыки своего искусства всем желающим. То какие-то тайные палаты, где седовласые мудрецы посвящали в потаенные секреты музыки немногих избранных. Порой ему казалось, что весь город должен состоять из одной нескончаемой ярмарки, где с утра до ночи все веселятся, поют и пляшут. А иногда ему представлялись какие-то возвышения, с которых гениальные барды вываливают на замершее от восторга человечество свои божественные песнопения. И где-то в самом сердце этого города должны были возвышаться величественные здания: Высокая Школа Лютни, Академия Скрипки… ну и все остальное в том же роде. Ну и, конечно, все или почти все жители этого города должны были быть музыкантами, ну или хотя бы страстными любителями музыки. Как могло быть по-другому?

А ведь было.

Все оказалось не так. Реймен был самым обычным человеческим городом. Туда-сюда катились повозки, взад-вперед сновали озабоченные люди самого что ни на есть немузыкального вида, где-то стучали молотки, голосили разносчики пирожков да вкусно пахло свежевыпеченным хлебом и жареным луком. Все было как везде, как в любом другом человечьем городе, а к ним Якш уже попривык.

Ему казалось, что распахнувшиеся ворота окунут его в водоворот музыки, он думал, что мелодии рухнут на него, подобно горному обвалу, и, закружив, утащат его с собой в некое неведомое чудо. А ничего этого не случилось. Совсем ничего.

Да где же музыка?

Да полно, есть ли она тут вовсе?

Может, все, что про Реймен болтают, — выдумки? Сказки? Сплетни досужие?

Может, над ним просто пошутили?

Может, нет и не было никакой такой музыки?

Музыка была.

Просто она не лезла в уши.

Музыка пронизывала город, словно легкий танцующий ветерок, и Якш далеко не сразу ее заметил.

Где-то пела труба… где-то старательно упражнялись в игре на скрипке, и Якш почти видел, как дрожат от напряжения непослушные пальцы… на углу, совсем недалеко от Якша, играл маленький уличный оркестрик… а вот, глядишь, разносчик пирожков затянул веселую песенку, да так задорно, что вся улица заслушалась, скрипач споткнулся на сложном пассаже, и даже труба примолкла, а потом сменила свой лирический мотив на что-то более веселое, подпрыгнула на октаву и заплясала веселыми отзвуками, как бы эхом веселой песенки, скрипка присоединилась, смущенно и неумело, но чувствовалось, что играющий не зря пальцы мнет, все у него получится, будет толк, честное слово, будет!

Якш шел по городу, и музыка раскрывалась ему навстречу. Она не была городом, она не пыталась подменить собой дома и мостовые, она не подменяла собой людей и их Дела. Она просто была. Была собой. И город дышал ею, ибо она была дыханием города.

Реймен.

Так вот ты какой.

Реймен.

Якш проверил наличие кошеля с деньгами и решительно направился в трактир. Музыка музыкой, а есть все равно надо. Кроме того, любой трактирщик обычно в курсе всех городских сплетен и новостей. Кому, как не ему, знать, кто из мастеров сейчас набирает себе учеников? Вот Якш у него и спросит.

— Значит, так, уважаемый, промолвил трактирщик, — идете по улице Королевских Трубачей, выходите на площадь Неистовых Барабанщиков, проходите ее, находите Поющий переулок, там еще арка такая… замысловатая, проходите переулок до конца и оказываетесь на Аллея Скрипок. Она-то вам и нужна. На Аллее Скрипок, если свернуть направо, в третьем от угла доме, у него еще крыша такая сиреневая, живет маэстро Баротти. Большой мастер скрипичной игры. Он-то вам и нужен. Как раз сейчас маэстро набирает учеников, причем в отличие от многих других возраст начинающих его не интересует. Только способности.

* * *

— Доброго вам дня, маэстро Баротти, — Якш отвесил старательно-ученический поклон седовласому мудрецу, склонившемуся над скрипкой.

— Я не маэстро Баротти, — улыбнулся тот, кланяясь в ответ. — Я его ученик. А вы по какому делу?

— Да вот, надеюсь стать вашим сотоварищем, — ответно улыбнулся Якш. — Так где же я могу найти маэстро Баротти?

— Он в следующей комнате, — ответил ученик, похожий на мудреца.

Якш еще раз поклонился, поблагодарил и проследовал в указанном направлении.

«Это если у него ученики таковы, каков же он сам?!»

В комнате обретался юноша с невероятно синими глазами и обаятельной беззащитной улыбкой.

— Мальчик, — попросил Якш, — будь добр, позови мне маэстро Баротти.

— Э-э-э… уважаемый сэр… — чуть растерянно ответил юноша, — я не могу его позвать… дело в том, что маэстро Баротти — это я.

Якш чуть на пол не сел от удивления. Контраст между только что виденным учеником и самим маэстро был, мягко говоря, чересчур неожиданным.

«И так бывает, оказывается…» — в ошеломлении подумал он.

А потом поклонился маэстро, как ученик учителю.

— Э-э-э… уважаемый сэр… дело в том, что вы не сможете стать моим учеником… — ответно кланяясь, виновато поведал маэстро.

— Не смогу стать учеником? Почему?

«А вот не стану отчаиваться. Все равно добьюсь своего!»

— Просто вы должны стать учеником совсем другого мастера. Уж поверьте, я такие вещи вижу сразу.

— Другого мастера? — переспросил Якш.

— Да. Другого. Я не справлюсь. Только испорчу ваш исключительно своеобразный талант.

— Вот как? — удивился Якш, уже ожидавший, что его вот-вот прогонят прочь как полную бездарь. — Так, значит, талант все-таки есть? Только не совсем такой, какой требуется?

— Бесталанных на свете и вовсе нет, — улыбнулся юноша.