Мой ненастоящий - Джина Шэй

Я смотрю на себя в зеркало и не могу поверить. В легкой дымке пудры скрылись даже намеки на следы побоев. На веках смешано с десяток оттенков теней, не меньше, но именно из-за них глаза кажутся глубже и больше. И сама я вдруг превратилась в какую-то изысканную леди, слегка эфемерную, но завораживающую. Я боюсь поворачиваться к Ветрову лицом, боюсь, что от любого движения мой мираж рассыплется и он увидит, что это не я, только подделка под стоящую женщину.

А потом я сталкиваюсь с ним глазами в зеркальной глади.

Сердце пропускает удар.

Взгляд моего мужа меня не отпускает. Буквально прошивает меня насквозь, заставляя только крепче вцепиться в нежный подол зеленого платья.

Ему нравится? Нравится? Или он сам удивляется тому, как и из невзрачной меня можно сделать роскошную диву?

— Оплата вам переведена, проваливайте с богом, — хрипло роняет Ветров, и визажистка с напарником испаряются практически мистическим образом, оставляя нас одних.

Наедине!

Влад шагает в мою сторону, опускает тяжелые ладони на мои плечи, снова заставляя абсолютно каждую молекулу моей души сжаться в крошечную точку.

Сегодня он на меня хотя бы смотрит. Уже достижение.

— Нам пора? — порываюсь встать, но ладони Ветрова удерживают меня на месте.

— Минутка у нас есть.

Минутка для чего?

Мне хочется спросить, но как и прежде нанизанная на его взгляд как на булавку, я боюсь даже лишний раз вдохнуть, не то что сказать лишнее слово.

Могу себе представить, сколько ядовитых мыслей он сейчас не озвучил. Наверное, выбирает самую убийственную…

— Пожалуй, мне нужно достать пистолет из сейфа, — задумчиво произносит Ветров, и я пару секунд подтормаживаю, чтобы понять смысл этой реплики.

Бесполезно. Не догоняю!

— Зачем?

— Затем, что тебя чрезвычайно сложно не хотеть, Маргаритка, — криво ухмыляется Ветров, и яркая синева его глаз, кажется освежающей морской волной, ласкающей мою кожу, — и я сомневаюсь, что даже кольцо на твоем пальце послужит должным щитом от озабоченных придурков. Только угроза, что я им что-нибудь отстрелю, и то — не стопроцентная гарантия.

— Хорошо, что от тебя у меня нет щита, правда? — я выдыхаю это несмело, тут же пряча глаза за вуалью ресниц. А пальцы Влада крепче сжимаются на моих плечах.

— Ой ли? — коротко фыркает он.

Что он имеет в виду? Хорошо ли? Или намекает, что щит у меня есть? Что-то я его не наблюдаю.

— Закрой глаза.

Это требование застает меня врасплох. И я, как и всегда, вглядываюсь в лицо Ветрова, чтобы понять, что он задумал. Бесполезно. Он только смотрит на меня, все с той же кривой ухмылкой. Будто снова испытывает.

С закрытыми глазами непросто. Кажется, обоняние обостряется в несколько раз. Иначе почему у меня так шумит в голове, только от одного запаха этого мужчины. Табак и кофе, древесные ноты и черный перец в качестве верхних аккордов. Я всегда чувствовала этот запах на расстоянии, а сейчас — очень хочу оказаться поближе к его источнику.

К прохладной ткани белой рубашки…

К мощной жилистой шее…

Пальцы Ветрова проходятся по моему подбородку, по моим губам, и от этого я вздрагиваю. Как будто парализующий прожектор ударил мне прямо в лицо…

— Прости, — бархатный шепот Ветрова достается моему уху и он почти что касается моей кожи губами, — совершенно никак не удержаться. Сделаем вид, что я случайно задел?

Я не хочу.

Не хочу делать вид.

Я хочу, чтобы он не удержался еще раз. Ну что ему стоит, а?

Моей кожи касается прохладный металл. Тонкая цепочка обвивается вокруг моей шеи, и горячие пальцы Влада почти обжигают мою шею во время застегивания замочка.

— А теперь открывай глаза, Цветочек, — мягко просит Ветров, и это действительно слышится именно просьбой и ничем еще. 

Это подвеска. Небольшая, но изящная подвеска на тонкой цепочке. Зеленые камни, ограненные как тонкие лепестки. Ну разумеется, кулон-Цветочек, а в виде чего еще ты ожидала, Рита?

— Тебе к лицу изумруды, — вердикт Ветрова не заставляет себя ждать, — нужно дарить их тебе почаще.

— Не надо, — моя рука взлетает к горлу, но замирает, не прикасаясь к украшению, потому что я снова вижу в зеркале — на лицо моего мужа набегает туча. Черная такая. Густая.

— Тебе не нравится мой подарок? — тон вопроса неуловимо меняется. Нет, это не обвинение. Озадаченность? Да, похоже на то.

— Нет, что ты, — я чуть опускаю руку, чтобы лучше разглядеть кулон, — он потрясающий. И ужасно дорогой ведь, так?

— Не считай мои деньги, Цветочек. Твоя задача — пускать их на ветер.

Я вижу искры смеха в его глазах, я слышу веселых чертей в тоне, и меня слегка попускает.

— Мы все-таки поедем или… Останемся?

Нет такого числительного, чтобы описало, сколько надежды на последний исход теплится в моей душе.

Не хочу никуда ехать.

Остаться бы с ним, здесь… Поужинать в приватной обстановке.

А там… Кто знает, в какую даль меня заведет нестерпимое влечение к этому мужчине?

Я бы хотела узнать…

— Увы, ехать надо, — Ветров безжалостно расправляется с моими фантазиями. Что ж, надо так надо. Надеюсь, он не потеряет этот свой настрой за вечер.

Так странно — видеть одновременно его желание, и ощущать четко и ясно, что он не хочет его реализовывать.

У него было все возможности.

Хоть в том же лифте — Влад стоял в паре шагов от меня, и от его взгляда у меня по коже будто тек плавленый воск, а губы — ныли и будто даже припухали от желания, чтобы к ним уже кто-то прижался с одним только ярко-выраженным желанием.

И сейчас, на заднем сиденье твоей машины…

Ну что тебе стоит!

Просто двинь ладонью и накрой мою руку плотнее. Или не руку… Колено я, что ли, зря так удобно подставила?

Выходит, зря!

Почему не хочет делать даже маленького шага в мою сторону?

У меня сходу подбирается десять вариантов ответа и все какие-то нелестные.

Я недостойна. Недостаточно хороша. Утомительна.

Машина Ветрова привозит нас в элитный район Подмосковья, останавливается у двухэтажного особняка. У дома — много машин, много людей. Дресс-код кстати определенно имеется. По крайней мере я наблюдаю крайнюю степень помпезности в нарядах местных гостей. Только что прессы не хватает для полноты картины.

Влад с пару минут изучает дом, после — критично покачивает головой, комментируя вполголоса.