Темная земля - Стюарт Макбрайд

Логан прошел в гостиную. Из дальнего угла ему подмигивал красный индикатор автоответчика.

Включил телевизор. На экране два диктора пытались завязать беседу с какими-то длинноволосыми хмырями непонятного пола.

«…удивительно. И вы когда-либо думали, что станете настолько популярными?

– Мы должны сказать, что фаны были просто потрясающими, ты согласна, Хасинта?

– Ну конечно, во всех отношениях потрясающими. Я хочу сказать, полностью. Мы с Бенджамином были…»

Логан отключил звук и нажал клавишу на автоответчике.

«Сообщение первое».

Из динамика полился мрачный голос:

«Сержант Макрей? Это старший управляющий Нэпиер. Я получил ваше сообщение насчет… вопроса, который мы обсуждали».

Вот дерьмо!

Стремительно пробежав по ковру, Логан захлопнул дверь гостиной.

«Я думаю, было бы намного более разумно, если бы вы пришли и мы обсудили все лично».

Ладно, Нэпиеру придется подождать. У него сейчас есть более важные и неотложные дела, чем сбивать с пути расследование в отношении Стил, проводимое Бюро профессиональных стандартов. А завтрашний день полностью будет занят похмельем.

«Я считаю важным начать это дело как можно скорее, вы согласны со мной? В конце концов, чем дольше оно находится в подвешенном состоянии, тем больше шансов на то, что оно попадет в газеты. Я думаю, вы согласитесь с тем, что освещение подробностей в СМИ вызовет сожаление у всех вовлеченных сторон. Если вы надумаете перезвонить мне, мы сможем договориться о времени. Благодарю вас».

Пи-ип.

Логан посмотрел на стену, отделяющую гостиную от кухни. Стил никоим образом не могла услышать, даже если не поет.

Если, конечно, она не шпионит за ним.

«Сообщение второе».

Из автоответчика зазвучал голос Стил:

«Лаз? Ну где ты?.. Лаз? Возьми трубку, если ты там».

На телевизионном экране перешли к рекламе товаров для ухода за зубами.

«Ты бы лучше не сидел в своей норе, ленивое ты ничтожество. Наверное, валяешься там, играя сам с собой, верно? Если так, кончай с этим, ты пойдешь…»

Стереть.

Новости. Толпа, собравшаяся у здания головного офиса нефтяной компании в Дайсе. Бегущая строка: «…картины беспорядков. Так проходит третий день протестов…»

«Больше сообщений у вас нет».

Логан нажал на клавишу стирания и удерживал ее до тех пор, пока счетчик поступивших сообщений не обнулился.

Сюжет о протесте в Дайсе сменился вдохновляющей картинкой: знакомый лес, заброшенная дорога, сине-белая ограничительная лента с надписью «Полиция».

«…человеческие останки были идентифицированы. Убитым оказался местный бизнесмен Питер Шеперд…»

Он выключил телевизор. Пора одеваться.

Стил, подняв одну ногу, принялась чесать лодыжку, прижимая телефон плечом к уху.

– Да-а… Да неужто он… Ну и ну…

Логан вел машину на запад от Банфа. Он не торопился.

Белые гребешки волн, словно ссадины, покрывали синестальное лицо моря. Налетая на скалы, волны рассыпались тучами брызг, сверкавших в лучах теплого золотистого света.

– И когда это произошло?.. Ах так?.. Я не в восторге, Бекки. Я назначила тебя, а не Спайвера, присматривать за этим маленьким подонком, так что разбирайся с этим… Вот так-то.

Саманта, сидевшая сзади, склонилась к Логану:

– До сих пор не могу понять, зачем ей ехать с нами.

– Она беспокоится за меня.

Громадная лужа, разлившаяся от одного края дороги до другого, заставила сбавить скорость. Покрышки с воем подняли в воздух стены серых, перемешанных с песком брызг.

– Она как заноза в заднице. Всегда была такой.

– Это правда.

Стил отняла телефон от уха и тут же чертыхнулась, поскольку он снова зазвонил.

– Да?.. Руководитель службы уголовного розыска Харпер, – сообщила она Логану, прикрыв микрофон рукой. – Да… Да, я знаю… Меня? – Повернувшись на сиденье, бросила взгляд на Логана. – Да, в настоящее время я веду к завершению парочку дел… Через пару часов вернуться в офис? Ух-х… Что? – Почесалась. – Ой, ради бога. И как это могло сойти ему с рук?.. Этот жирный приставучий подонок… Что?.. – Я-то думала, что мы с тобой будем вместе сегодня до конца, но… – сказала она, снова прикрывая микрофон. – И кто только пригласил эту морщинистую ведьму Запада?

– Ты могла бы сдержать свои эмоции? Прошу тебя. Хоть разок.

– Нет. – Это уже адресовалось Харпер. – Разумеется… Мы выставим оцепление. Малк-Нож не пойдет на контакт… Да, понимаю, иначе перед домом Мила соберется половина мировых СМИ… Угу. Сделаем…

В поле зрения замаячил указатель на «Санни Глен».

Саманта положила руку ему на плечо:

– Уже скоро.

– Я, наверное, единственный, кого сейчас мутит?

– Угу… Угу… Хорошо. Спасибо. – Стил убрала мобильник в карман. – Что ты все время ворчишь, Лаз?

Он пожал плечами и прижал машину ближе к скалам.

Стил, рыгнув, потерла обеими руками живот.

– Где ты покупал томатный соус? Вкус у него, как у аккумуляторной кислоты.

– А может, это бекон? Ты три куска уговорила. Меньше надо жрать.

– Ага, как же. Это твой противный соус, купленный по скидке. – Еще одна отрыжка. – Слушай, газетчики разбили лагерь возле дома Мила, после того как мы обнародовали имя Шеперда. Ох, мой живот… Прям схватка игроков в регби.

– Бекон и четыре чашки кофе.

– Какой-то таблоид взял интервью у соседа, а тот бог весть что наговорил.

– Поэтому надо заставить Мила сделать заявление. Иначе они не уйдут.

«Санни Глен» предстал за следующим поворотом. Над внутренним двориком нависал балкон. На нем – пара инвалидных кресел-каталок; сидевшие в них подставили лица холодным лучам февральского солнца.

Логан сделал медленный глубокий вдох.

– Ну вот и все.

Стил стиснула его ногу. В очередной раз.

– Хой! – Саманта с силой ударила по сиденью. – Руки прочь, старая кошелка.

– Да она просто относится ко мне по-доброму. – Это он сказал вслух.

– Не поняла? – посмотрела на него Стил.

Логан припарковал «фиат» на свободном месте возле крыла, занимаемого администрацией.