Просто вместе - Анна Гавальда

- Знаешь, я…

- Что?

- Я думаю, тебе стоит остаться. Думаю, то, что ты говорил мне о Филибере и моем уходе, все до последнего слова относится и к тебе… Думаю, он будет очень несчастен, если ты уедешь, ты - залог его хрупкого равновесия, как и я…

- Э-э-э… Можешь повторить последнюю фразу по-французски?

- Оставайся.

- Нет… Я… Я совсем не такой, как вы двое… Нельзя складывать в один сундук тряпки и салфетки, как говорит моя бабуля…

- Ты прав, мы разные, но до какой степени? Может, я ошибаюсь, но, по-моему, мы втроем составляем отличную команду убогих. Ты не согласен?

- Я лучше промолчу…

- И вообще, что такое «разные»? Я не умею даже яйца сварить - и провела с тобой день на кухне, ты слушаешь только техно - и засыпаешь под Вивальди… Твоя байка про тряпки с салфетками - полный бред… Жить вместе людям мешает их глупость, а вовсе не различия… Совсем наоборот, без тебя я бы никогда не сумела распознать лист портулака…

- Ну, теперь ты научилась, и зачем тебе это?

- Еще одна глупость. При чем тут «зачем»? Почему надо все и всегда измерять полезностью? Да мне плевать, пригодится мне это или нет - я теперь знаю, что это такое…

- Видишь, какие мы разные… Что ты, что Филу - вы живете в выдуманном мире, вы понятия не имеете о жизни, не знаете, что это такое - драться за выживание и все такое прочее… Я интеллектуалов отродясь не встречал, но именно такими, как вы с Филу, их себе и представлял…

- А как ты их себе представлял? Он начал бурно жестикулировать.

- А вот так: фью, фью… Ах, маленькие птички, ох, прелестные бабочки! Фью, фью, боже, какие миленькие… Вы прочитаете еще раз эту главу, друг мой. Ну конечно же, дорогая. Я с удовольствием, и на улицу не пойду. Нет-нет, ни в коем случае - там воняет!

Она встала и выключила музыку.

- Ты прав, ничего не выйдет… Лучше тебе убраться… Но прежде, чем я пожелаю тебе счастливого пути, позволь мне сказать две вещи. Первая касается интеллектуалов, гнилых интеллигентов, умников, яйцеголовых… Самое простое - издеваться над ними… Да уж, это чертовски легко и просто. Чаще всего кулаки у них ни к черту не годятся, да и не любят они этого - драться… Драка возбуждает их не больше грохота сапог по брусчатке, звяканья медалей и больших черных машин, так что… Достаточно отнять у них книгу, гитару, карандаш или фотоаппарат, и вот они уже ни на что не годны, эти придурки… Кстати, диктаторы чаще всего именно так и поступают: разбивают очки, жгут книги и запрещают концерты - это им ничего не стоит, больше того - помогает избежать проблем в будущем… Но знаешь что… Если быть «интеллектуалом» - значит любить учиться, проявлять любознательность и внимание, восхищаться миром, трепетать от волнения, пытаясь понять, как все устроено, и, ложась вечером спать, чувствовать себя чуть меньшим придурком, чем накануне, то - да! - я интеллектуалка и горжусь этим… Даже жутко горжусь. И, поскольку я - интеллектуалка, как ты говоришь, то не могу не читать твои мотоциклетные газетенки, которые валяются в сортире, и знаю, что у R1200 GS есть электронная хреновина, позволяющая ему ездить на паленом бензине… Так-то вот!

- Что ты там лепечешь?

- Да, я - «яйцеголовая», но я тут как-то позаимствовала у тебя комиксы «Joe Bar Team» и полдня над ними хихикала… А второе - не тебе читать нам мораль, парень! Думаешь, твоя кухня - это реальный мир? Заблуждаешься. Ровным счетом наоборот. Вы никогда никуда не ходите, варитесь в собственном соку. Ты-то что знаешь о мире? Да ничего. Ты пятнадцать лет живешь по раз и навсегда установленному расписанию, подчиняешься оперетточной иерархии и всегда спишь в неурочное время. Может, ты потому и выбрал эту работу? Чтобы так и сидеть у мамочки в животе, чтобы всегда было тепло и сыто… Ты работаешь больше и тяжелее нас, кто бы сомневался, но мы - жалкие интеллектуалы! - не боимся брать на себя ответственность за этот мир. Фью, фью, покидаем каждое утро свои берлоги. Филибер отправляется в лавочку, я иду убираться, и можешь быть уверен - мы-таки работаем. А твоя система выживания… Жизнь - джунгли, борись за жизнь и всякая такая хрень… Да мы ее наизусть знаем… Еще и тебя научить можем, если хочешь… На сем - хорошего тебе вечера, доброй ночи и счастливого Нового года.

- Ты что-то сказал?

- Проехали. Сказал, что не больно-то ты веселилась…

- Верно, я сварлива.

- Что это значит?

- Посмотри в словаре…

- Камилла…

- Да?

- Скажи мне что-нибудь хорошее…

- Зачем?

- Чтобы год хорошо начался…

- Нет. Я тебе не музыкальный автомат.

- Ну давай… Она обернулась.

- Пусть тряпки и салфетки лежат в одном ящике, жизнь гораздо забавнее, если в ней есть место беспорядку…

- Хочешь, чтобы я сказал тебе что-то приятное в честь Нового года?

- Нет. Да… Давай.

- Знаешь что… Твои тосты были просто великолепны…

На следующий день он вошел к ней в комнату около одиннадцати. Она сидела у окна, одетая в кимоно.

- Что делаешь? Рисуешь?

- Да.

- А что рисуешь?

- Первый день года…

- Покажи.

Она подняла голову и сжала зубы, чтобы не рассмеяться.

На нем был старомодный костюм в стиле Hugo Boss, 80-е - он был ему чуточку великоват и чуточку блестел, рубашка горчичного цвета из вискозы, пестрый галстук и ботинки из грубой свиной кожи - явно ужасно неудобные.

- Ну что еще? - проворчал он.

- Нет, ничего, ты… Ты чертовски элегантен…

- Я веду бабушку обедать в ресторан…

- Ну… - Камилла фыркнула. - Она будет страшно гордиться таким красивым парнем…

- Чего ты смеешься? Знала бы ты, как меня все это достает. Ничего, потерпим…

- Ты идешь с Полеттой? С той, что связала для меня шарф?

- Да. Кстати, я потому и пришел… Ты вроде говорила, у тебя что-то есть для нее?

- Совершенно верно.

Она встала, передвинула кресло и начала рыться в своем чемоданчике.

- Садись вот сюда.

- Это еще зачем?

- Будем делать подарок.

- Решила меня нарисовать?

- Да.

- Не хочу.

- Почему?

- …

- Не знаешь?

- Не люблю, когда на меня смотрят.

- Я все сделаю быстро.

- Нет.

- Как угодно… Я думала, она обрадуется твоему портрету… Честный обмен, понимаешь? Но не стану настаивать. Я никогда не настаиваю. Не мой стиль…