Просто вместе - Анна Гавальда

- Ладно. Но только быстро, идет?

- Не годится…

- Что не годится?

- Да костюм… Галстук и все остальное. Это не ты.

- Хочешь, чтобы я разделся догола? - хихикнул он.

- О да, это будет полный кайф! Обнаженный красавец… - ответила она не моргнув глазом.

- Шутишь, да? - Он запаниковал.

- Конечно, шучу… Ты для этого слишком старый! И наверняка слишком волосатый…

- А вот и нет! А вот и нет! Волос у меня как раз в меру!

Она смеялась.

- Ладно. Ты хоть пиджак сними и удавку свою ослабь…

- Ну да, я весь взмок, пока узел завязывал…

- Посмотри на меня. Нет, не так… Расслабься, а то можно подумать, что тебе черенок от метлы в задницу загнали… Я тебя не съем, идиот.

- О да… - взмолился он. - Съешь меня, Камилла, ну хотя бы укуси…

- Отлично. Мне нравится эта идиотская ухмылка. Как раз то, что надо…

- Ну что, долго еще?

- Почти готово.

- Надоело. Поговори со мной. Расскажи какую-нибудь историю, чтобы время быстрее прошло…

- О ком на этот раз?

- О себе.

- …

- Чем будешь сегодня заниматься?

- Уборкой… Поглажу… Выйду прогуляться… Свет очень хорош… Посижу в кафе или в чайном салоне… Поем булочек с ежевичным желе… Ням-ням-ням… Если повезет, в салоне будет песик… Я коллекционирую псов из чайных салонов… У меня для них специальный блокнот - красивый такой, с молескиновой обложкой… Раньше у меня был такой же для голубей… Я знаю все о голубях. С Монмартра, с Трафальгарской площади в Лондоне, с площади Святого Марка в Венеции - я всех запечатлела…

- Скажи мне…

- Да!

- Почему ты всегда одна?

- Не знаю.

- Не любишь мужчин?

- Приехали… Если девушка не реагирует на твое неотразимое обаяние, она наверняка лесбиянка, так ты рассуждаешь?

- Да нет, мне просто интересно… Одеваешься ты безобразно, стрижешься «под ноль», и вообще…

Они помолчали.

- Да люблю я мужчин, люблю, успокойся… Девушек тоже - заметь, но предпочитаю мужиков…

- А ты уже спала с девушками?

- Да тыщу раз!

- Издеваешься?

- Да. Все, готово. Можешь одеваться.

- Покажи мне.

- Ты себя не узнаешь. Люди никогда себя не узнают…

- Что это за пятно вот здесь?

- Это тень.

- Чего?

- Это называется сепия…

- А это что?

- Твои бачки.

- Да ну?

- Разочарован? Вот, возьми еще один. Я его сделала вчера, когда ты играл на плей стейшн…

Он заулыбался.

- Ага! Это точно я!

- Мне самой больше нравится первый, но… Вложи в какой-нибудь журнал, чтобы не помялись…

- Дай мне листок.

- Зачем?

- Затем. Я тоже, если захочу, могу тебя нарисовать…

Он вгляделся в ее лицо, наклонился, высунув от усердия язык, что-то начирикал на бумаге и протянул ей свою мазню.

- Сейчас посмотрим! - Камилла была заинтригована.

Он изобразил спираль. Домик улитки с маленькой черной точкой в самой глубине. Она не реагировала.

- Точка - это ты.

- Я… Я поняла…

У нее дрожали губы. Он вырвал у нее листок.

- Эй! Камилла! Это просто шутка! Я хотел тебя развеселить! И все!

- Ну да, конечно, - кивнула она, поднося руку ко лбу. - Просто шутка, я понимаю… Ладно, беги, а то опоздаешь…

Он натянул комбинезон и, открывая дверь, треснул себя шлемом по голове.

Маленькая точка - это ты…

Да, парень, ты законченный мудак.

В кои веки раз у него за спиной не висел тяжелый рюкзак с едой, и он налег грудью на бак и нажал на газ: сейчас голова его быстро проветрится. Ноги сжаты, руки вытянуты, в груди тепло, шлем вот-вот треснет… Выжать предельную скорость, выкинуть из головы проблемы, и пусть мир катится в тартарары.

Он ехал быстро. Слишком быстро. И делал это сознательно. Нарочно.

Сколько Франк себя помнил, у него между ног всегда был какой-нибудь мотор, в ладонях - зуд, и он никогда не считал смерть серьезной проблемой, воспринимая ее как еще одно досадное препятствие… Раз его не станет и страдать не придется, какая, к черту, разница?

Как только у него появились хоть какие-то деньги, он немедленно влез в долги и купил мопед, большой не по возрасту.

Обзаведясь шустрыми приятелями, умевшими «делать бабки», он снова поменял мопед - чтобы выгадать несколько миллиметров на спидометре. Он не дергался на светофорах, не шлифовал асфальт шинами, не ввязывался в состязание с другими водителями и не считал нужным попусту рисковать. Всего этого Франк не делал, но как только предоставлялась возможность, он смывался и гонял по дорогам, давя на газ и играя на нервах у своего ангела-хранителя.

Он любил скорость. По-настоящему любил. Больше всего на свете. Даже больше девушек. Это были самые счастливые минуты в его жизни - минуты покоя, умиротворения, свободы… В четырнадцать он царил на дорогах Турени, лежа грудью на руле мопеда, и был похож на жабу на спичечной коробке (так тогда говорили), в двадцать купил себе первый подержанный мотоцикл на деньги, заработанные летом в поганой забегаловке близ Сомюра, а сегодня это стало его единственным развлечением: мечтать о мотоцикле, покупать его, доводить до ума, испытывать его, начинать мечтать о другом мотоцикле, тащиться в комиссионку, продавать предыдущий, покупать, доводить… и так до бесконечности.

Не будь у него мотоцикла, он бы чаще звонил своей старушке, моля Бога, чтобы она не пересказывала ему каждый раз всю свою жизнь…

Проблема заключалась в том, что проветрить мозги уже так просто не получалось. Даже при скорости 200 километров в час он не ощущал привычной легкости.

Даже при 210 и 220 его одолевали мысли. Он изворачивался, хитрил, морщился, ежился, но все было напрасно - мысли словно прилипли к его телу, и от заправки до заправки продолжали лезть в голову.

Сегодня, 1 января, в сухой и сверкающий, как новая монета, денек, он мчался на своем двухколесном друге, без сумки, без рюкзака за спиной, на пирушку с двумя очаровательными бабульками, и предупредительные автомобилисты уступали ему дорогу, а он махал рукой в знак благодарности.