Игрушечный мир. Отдохнем по-взрослому - Владимир Тимофеев

К тому же, как выяснилось, за всю историю «чаберкульской трассы» (а это, без малого, почти двадцать лет) лишь семь команд дошли до конца. До победного, так сказать, конца. А теперь вот восьмая команда нарисовалась. Событие, однако. Регионального масштаба событие. Нас с Федором даже по местному головидению пару раз показали. Мелочь, конечно, но всё равно – приятно. И в клубе Полигона наши фотки появились. На специальном стенде «Победители Чаберкуля», на котором «висели» все триумфаторы прошлых лет. Ну и мы в том числе… с краешку.

Я, кстати, с большим интересом те фото рассматривал. И описания «подвигов» читал, кто как маршрут проходил. А еще мне было весьма любопытно, что там напишут про нас. Я ведь честно признался, что не помню, как плацдарм захватывал. Ну то есть как с ледника съехал – рассказал, как в реке очнулся – тоже, а вот что было между этими двумя событиями – не помню и всё тут. Попытался, правда, с Федором «глюками поделиться», типа, перекинуть с больной головы на здоровую, но… Не вышло. Напарник только пальцем у виска покрутил и посоветовал одного знакомого доктора. «Он, – сказал, – даже гениев из творческих запоев выводит. Так что твой случай – для него семечки». Впрочем, на Федьку я не обиделся. Однако и к докторам обращаться не стал. Решил – само пройдет. Со временем.

Увы, не прошло. И даже в некотором роде усилилось. Вот как сегодня, к примеру.

Сначала я, выходит, над миртовым деревом «сотворил» что-то непонятное, и туда потом наши с Жанной записочки улетели. Внутреннее ощущение, я вам скажу, при этом было почти такое же, как на Уралии. Когда с ледника сверзился. Там ведь тоже мелькало что-то не то сиреневое, не то оранжевое. То ли сзади, то ли сверху, то ли… в общем, хрен поймешь где, но ведь было же! Затем в баре этих двух, хм, конспираторов повстречал. И хоть не сразу, но вспомнил-таки, где я их видел. Опять же, на Уралии, и не абы где, а на том самом спецстенде. «Победители Чаберкуля». Команда номер шесть. Точнее, пара. Он – Павел Борисович Кривошапкин. И она – Римма Юрьевна Кривошапкина.

Случайность, скажете. Ну да, случайность. Случайность, что имя она не стала «менять», да и отчество по большому счету – тоже. И если б не этот «прокол», фиг бы я чего вспомнил. «Хм, а Пётр-то, оказывается, не Пётр, а Павел. Ха-ха, Пётр-Павел час убавил, Илья-пророк два уволок. Н-да, тоже, в общем-то, ошибочка со стороны товарища подполковника. Тщательнее надо легенды продумывать, факт».

В общем, появилась у меня информация к размышлению. И смутное подозрение, что не всё просто с той «саранчой» из моих собственных глюков. А может, это и вовсе… не глюки?

«А что?.. Черт его знает. Будем думать. Как обычно. Головой».

И я принялся думать. Думал я, думал и через минуту понял, что, по крайней мере, одна из проблем уже решена – теперь я точно знаю, к кому обращаться, ежели что не так. Загляну в бар, закажу кофейку, посетую невзначай на трудности… Впрочем, нет. Как раз это я делать не буду. Свои проблемы надо решать самому. Вот возьмем, например, э-э… а действительно, какие сейчас передо мной задачи стоят?

«Пи-пип, пип, пи-ип», – неожиданно запищало в кармане.

– Черт! Да чтоб тебя!

Вытащить из кармана идкарту – секундное дело. Примерно столько же уходит на то, чтобы прочитать входящее сообщение. И втрое-впятеро больше, чтобы обругать самыми нехорошими словами… Во-первых, себя: «На кой хрен такую противную мелодию загрузил? Да еще и громкость поставил на максимум». Во-вторых, снова себя: «Какого черта согласился платить за разгром в баре, не выяснив всех подробностей? Или хотя бы у жены перед тем совета не испросив? Хотя последнее как раз понятно – я же, блин, мужик, весь из себя такой крутой-благородный, чего мне по пустякам с женою советоваться… Короче, идиот, индюк напыщенный». И, наконец, в-третьих… да, вы угадали, опять себя. «А кого еще прикажете материть, если других лопухов в округе не наблюдается. Ну не зарабатываю я столько, чтобы безнаказанно стулья ломать – сами понимаете, не герой я и не Александр Македонский. Впрочем, ему, кажется, тоже на это дело указывали. Причем, классики. В смысле, что негоже героям приводить в негодность мягкую мебель – она в их бедах не виновата».

В общем, посмотрел на циферки в сообщении и задумался. Пять с половиной тысяч секто – это вам не хухры-мухры. И никакой товарищ подполковник тут не поможет – я в «дембельских» списках не значусь, выкручиваться придется самостоятельно.

Наличности у меня в наличии (каламбурчик, однако) только тысяча двести – хотел на десять дней растянуть и чтобы осталось еще, но, видать, не судьба. Отпускные я два дня назад получил. На банковском счете и пяти сотен не наберется. Ближайший аванс в следующем месяце, да и то, если на секто переводить, меньше трехсот получается. В общем, сидеть тебе, Андрей Николаевич, в долговой яме. Пока либо сам не расплатишься, либо кто другой не внесет за тебя нужную сумму. Стыдоба, одним словом. Позор на весь департамент, если не на всю Москонию. Так, блин, и видишь заголовки местных газет. «Нетрезвый турист разгромил пляжный отель», «Пьяный хам оказался гражданином Синеговии», «Москонцы за мебель не платят», «Русслийская мафия запугивает отельеров», «Мафиозные разборки в курортном бизнесе. Кровавый передел не за горами».

В общем, чувствую, попал я конкретно. И на бабки, и вообще. И сакраментальный вопрос «Что делать?» встает передо мной как лист перед… в полный рост, одним словом… А, кстати, на что мне позавчера Пётр Сергеевич намекал, когда спрашивал, хочу ли я подзаработать маленько?

«Ага. Ага… Ага… Понял – надо вступать в товарно-денежные отношения. Окунаться, так сказать, в рыночную стихию…»

– у этих денежка точно водится. Впрочем, пипишки тоже сойдут, хоть и прижимистые они, гады. На безрыбье ведь, сами понимаете, что камбала, что рак, всё едино. А еще я, кажется, догадываюсь, кто будет выступать моим, хм, «спонсором». Но действовать надо быстро. Так что… «Вперед, господа мушкетеры! Нас ждут великие дела! Куй железо, не отходя от кассы! Но пассаран! Где наша не пропадала!»

С этими приятными мыслями, вдохновленный открывающейся перспективой, я направился «на встречу с судьбой», то бишь в ресторан, обдумывая по дороге детали предстоящей финансовой авантюры.

До ресторана я добрел минуты за две, благо, располагался он совсем рядом. На открытой веранде, окруженный невысоким, увитым какой-то «ползучей» растительностью заборчиком. Метрах в тридцати от входа стояла Жанна, скрестив ноги и уперев руки в бока. Стояла она вполоборота ко мне и внимательно разглядывала возвышающийся на забором стенд с голограммами.

– Что смотрим? – поинтересовался я, подойдя к любимой.

– Что так долго? – ответно поинтересовалась Жанна.

– Ну, так получилось.

– Нашел, что искал?

– Неа, – развел я руками. – Не нашел.

– Жаль, – констатировала жена. – Ладно, потом вместе поищем. Ты, кстати, на вопрос так и не ответил.

– Какой?