Пока мы не встретимся вновь - Каролина Бехтерева

Я бросаюсь к нему, хватаю за дорогой костюм, поднимаю эту тушу на ноги и шиплю прямо в его жирную рожу.

— Слушай сюда, старый ублюдок! С этого момента мне тоже срать! Срать на ВСЁ! На тебя, на твои связи и на твою дочь. Хотя на неё мне срать было всегда. Я сдохну, но её утащу за собой. Раньше кармы, раньше наркоты, раньше бумеранга и прочей хуйни, которая должна угробить эту мелкую, зазнавшуюся тварь! Или ты найдешь на неё управу, или однажды, проверяю очередной контейнер с партией проституток в Турцию, обнаружишь там нечто отдаленно напоминающее подобие человека, со сгнившими от героина венами. Тебе не помогут твои деньги! Тебе не помогут твои связи! Тебе даже вера в Бога не поможет. Один неверный твой шаг — и винить в том, что твоя дочь пошла по кругу у отморозков в подворотном притоне, тебе будет некого, кроме самого себя. Думай, Алексей Павлович, и думай очень хорошо! Лучше тебе её угомонить и спасти, потому что мне на неё похуй. Спасать я буду лишь Настю, и если дочь твоя на пути моё станет — она труп! — Отшвыриваю его обратно на диван, разворачиваюсь и выхожу из дома.

Саша идет за мной. Я и забыл, что он вообще со мной поехал, но был благодарен, что не мешал.

Садимся в машину, а он резко кладет свою руку на моё плечо и несильно сжимает его, в немой просьбе обратить на него внимание.

— Я ошибся…

— В чём?

— Когда сказал, что жалею, что доверил её тебе… Тебя не зря Бесом называют, и дело вовсе не в фамилии… Твоё лицо… пару минут назад… Никто в этом мире, кроме тебя, не сможет защитить её лучше…

— Ты бы смог…

— Тут дело не в связях, не в деньгах… Тут дело в человеке, а ты им перестаешь быть, когда дело касается её… Я многое в своей жизни повидал, но твои глаза… там… в доме… Ты будто в Дьявола превратился… В Беса…

— Боюсь, как бы этого было не достаточно…

Карина

— ТЫ СОВСЕМ ОПОЛОУМЕЛА??? Ты Что, блять, творишь, Карина??? — На меня впервые так сильно повышали голос.

— Папочка? Не кричи, у тебя же давление. — Я даже глазками похлопала, жаль не увидел.

— Давление? У меня инсульт сейчас будет. Живо домой! — Ого, вот это его кроет. И чего вдруг?

— Ну папочка, я не могу сейчас. Я только в ванную залезла. — Губки надула, слёзки выступили… Ну ладно, пизжу, не выступили…

— А мне похер, куда ты там залезла. Вылезай, и домой! И не заставляй МЕНЯ ехать к тебе, иначе утоплю. — Ну да, ну да….Ты во мне души не чаешь, старый дурак. Утопит он…уже…

— Ладно, скоро буду. — Лениво тяну слова и поднимаюсь из ванной.

— Такси возьми. — Гарчит отец.

— Нафига? Я на своей. — Странный он какой-то сегодня.

— Я СКАЗАЛ ТАКСИ ВОЗЬМИ!!!

— Хух…Ладно.

Наспех одеваюсь, параллельно вызывая такси. Спускаюсь вниз, когда вижу, как машина с шашечкой заезжает во двор. Спустя 40 минут таксист высаживает меня около хоромов отца. Я неспешным шагом иду к дому. Открываю входную дверь. Прохожу по коридору.

— Есть кто живой? Гости дорогие пожаловали в обитель зла. — Резкая боль в руке.

— Сюда иди, шутница. — Отец сильно сжимает меня за локоть и тащит в гостевой зал. Разворачивает к себе, второй рукой хватает за рукав моей куртки и тянет его вверх. Больно так тянет, что аж ткань в кожу врезается.

— Ай, папа, мне больно! — Возмущаюсь я, а ему всё равно. Он проделывает тоже самое и со второй рукой.

— А мне не больно? Узнавать от какого-то ушлёпка, что ты на наркоте сидишь, не больно? — Хватает за подбородок и всматривается в глаза.

Я выворачиваю лицо и отхожу от отца на пару шагов. Это что еще за номер? Какая козлина меня отцу заложила?

— Пап, успокойся! Не сижу я на наркоте. Ну так, попробовала разок и всё. — Глаза папы наливаются кровью.

— Разок? Так попробовала, что девку бессаевскую в каком-то подвале держишь? — Ах ты ж сука, Бессаев. Значит это ты меня сдал?

— А ЧТО ТЫ ХОТЕЛ??? ЧТО МНЕ ЕЩЁ БЫЛО ДЕЛАТЬ??? Я просила тебя??? Просила помочь мне? А ты? ТЫ МНЕ ОТКАЗАЛ! Сказал, что это всё детский лепет и ничего не сделал! — На первых словах швыряю в отца мобильным, но он успевает присесть.

— Ты что совсем идиотка? В чем помочь? Я еще в малолетние разборки не лез! У меня выборы были на носу, а тут ты со своей любовной драмой. Свободных парней мало, что ли? Ну любит он её, что дальше? — я начинаю всхлипывать. Не таких слов я ждала от папы.

— А как же я? Почему выборы тебе важнее родной дочери? — Отец тяжело вздыхает, и я понимаю, что он смягчился. Это мой шанс. Подлетаю к нему и падаю к его ногам. От осознания собственной ничтожности слёзы катятся градом.

— Прошу тебя!!! Папочка, прошу, помоги. Ну давай отправим её? Пусть родит, и отправь её куда-нибудь! Я умоляю тебя!!! Кирилл успокоится, простит меня. Я его детей любить буду, как своих, только помоги. Пусть её увезут. Пусть в бордель какой-то устроят. Что б по 8 мужиков за раз и знала, сука, как моё трогать. — Поднимаю глаза, а отец смотрит на меня стеклянным взглядом.

Бережно берет за локти и тянет вверх.

— Карина… доченька…ты что? Ты готова вот так? Так легко уничтожить живого человека? В бордель? В притон? Она ж девчонка ещё совсем и ничего плохого не сделала? Разве виновата, что он её выбрал?

Моё лицо искажается от гнева. Вырываю руки и начинаю громко смеяться.

— Аахахахаххаха и это мне говоришь ТЫ? ТЫ???? Человек, который пачками отсылает вот таких молодых и ни в чем не повинных девчонок в разные точки мира. В эскорт, в притон, в рабство… Всё! Не надо мне помогать, сама всё сделаю. Бросаюсь из дома, а отец орёт охране, что б задержала меня. Вижу его авто около гаража. Бегу и молюсь, чтоб ключи были внутри. ЕСТЬ!

Завожу машину и вдавливаю педаль газа в пол. Несусь на бешеной скорости, чуть не сбив охрану и давлю на педаль еще сильней. Ворота начинают закрываться, не успею — пиздец мне.

Проезжаю, слегка цепляя боками авто железо. Скрежет и искры вижу в зеркале заднего вида. Всё. Можно выдохнуть. Шарю по бардачку и нахожу одноразовый телефон. Спасибо папа за твою привычку «На всякий случай». Набираю Бессаева.

— Да? Кто это?

— Твой конец, Кирюша. Ты совершил самую большую ошибку в своей жизни рассказав всё моему отцу. Можешь мысленно прощаться со своей проституткой. — Шиплю, как змея в трубку.

— Хорошо. — И отключился… В смысле? В смысле, блять, «хорошо»???

Еду в ангар, а фантазия рисует красивые картинки того, как я буду эту тварь уничтожать. Набираю Назара, но слышу лишь гудки. Перезваниваю на другой номер.

— Это я. Приготовь ребят каких-нибудь. Человек 10. Таких, чтоб отбытые наглухо были. Устрою им развлекуху с одной шлюшкой. И мне приготовь… — лезу во внутренний карман, достаю полупустой пакет белого порошка. — Через 2 часа приезжайте в Бутово.