Я - утопленник - Андрей Прусаков

– Не надо! Я верю, – поспешно проговорил Костя. Видно, прошлая демонстрация моих способностей еще не забылась. Это хорошо, а то голову я не решился бы отрезать.

– Отлично, – сказал я. – Тогда оставь в покое бутылку и можешь задавать вопросы.

Часа два мы говорили. Куря сигарету за сигаретой, Костя засыпал меня вопросами, я терпеливо отвечал, стараясь не слишком пугать друга реалиями загробной жизни. Когда поток вопросов иссяк, я приступил к делу:

– Вот что, Костя. Ты моя единственная связь с этим миром, единственный человек, который знает все и кому я могу доверять.

Костя нервно кивнул.

– Я уже говорил: мне трудно бывать на суше. Поэтому я хочу, чтобы ты мне помог. Мне нужно встретиться с Юлькой. Мобилу я потерял. А она первой не позвонит. Ты ее знаешь.

– Тебе же просочиться куда угодно – не проблема, – сказал Костя. – Я-то зачем нужен?

– Да она же испугается, что ты, не понимаешь? Не могу я так. – Я решил пока не рассказывать об Упыре и вытекающих отсюда проблемах на суше.

– Пожалуй, ты прав. Меня до сих пор колбасит… А что я могу сделать?

– Будешь посредником. Знаешь, где она живет? – Я назвал Косте адрес и телефон. – Звони и напрашивайся на встречу. Заинтригуй, ты же умеешь.

– А дальше?

– Дальше – моя забота. Только вот что: позвони сегодня же!

– Слушай, а что с Темным? – вдруг спросил Костя. Я едва не вздрогнул. Лучше бы о нем не вспоминать. Мне еще домой ночью идти.

– А что?

– Я все думаю… Ведь это он заставил тебя прыгнуть!

– Вообще-то я прыгнул сам.

– Какая разница? Они бы столкнули тебя, если б ты не прыгнул!

«Скорей всего так и было бы, – подумал я. – А с другой стороны, какой смысл?»

– Ты предлагаешь написать заявление в милицию? От мертвеца? – Я усмехнулся. – Ну, допустим, официально я еще жив. Все равно… Свидетелей нет. Глухо. К тому же после моего прыжка… Забыл, как я из ментовки убежал?

– Да, – задумчиво произнес Костя, – не катит. Еще они искали тебя… Слушай: а не странно, что нас задержали будто бы случайно, а потом про Темного спрашивать стали?

– Я уже думал об этом. Еще бы не странно.

– У ментов в клубе кто-то есть, – уверенно проговорил Костик. – Кто-то стуканул, что ты с ним куда-то ездил. Знать бы, кто!

– Ну, узнаешь, а что толку? Кастетом треснешь?

– Всем расскажу, что он на ментов шестерит!

– Знаешь, забей, – вдруг сказал я. – Пускай себе. Рано или поздно разберутся и без нас. Жизнь такая штука, Костя, когда-нибудь она все по местам расставляет.

– Да ты философом стал, – затягиваясь сигаретой, проронил Костя.

– Помрешь – и ты станешь. Дай-ка сигаретку!

– Ты же не куришь? – удивился приятель.

– Не курил, – поправил я. – При жизни. А теперь мне все одно. Хоть попробую.

Костик протянул пачку «Магны»:

– Бери.

Я вытянул сигарету, Костя щелкнул зажигалкой. Я никогда не курил, и происходящее напоминало мне какой-то ритуал. Наверняка это и было ритуалом у индейцев. Я сунул фильтр в рот и посмотрел на плясавший передо мной язычок пламени, затем наклонился и сунул сигарету в огонь. Она затлела. Костя убрал зажигалку и уставился на меня. «Ему интересно, закашляет ли мертвец», – без тени юмора подумал я и затянулся.

Ничего. Дым свободно входил, не вызывая никакого эффекта. Я немного позабавился, выпуская дым через рот и ноздри. Определенно, в этом было что-то мистическое. По крайней мере, так мне казалось.

– Мне остались последние дни, и я не знаю, что делать, – сказал я, наблюдая, как стремительно тает сигарета. – Через семнадцать дней я стану призраком, и ты меня больше не увидишь. И никто не увидит. Самое хреновое, что не могу об этом сказать ни Юльке, ни родителям. Юлька не поверит, а родаки потащат в больницу, и я проведу последние дни в какой-нибудь лаборатории, привязанный к кровати…

Костик слушал, и я был благодарен ему. Главное, что нужно человеку, – чтобы его слушали.

– Себя спасать уже поздно, мир тоже. Я прожил короткую жизнь и, в общем, не сделал ничего путного. Просто не успел, понимаешь? – Костя кивнул. Его глаза сконцентрировались на моей сигарете. Да, он никогда не видел меня курящим, тем более, курящим и мертвым. – И сейчас не знаю, как прожить последние дни. Я не болен, не прикован к постели, не бесплотен, как призрак… Знаешь, со мной случай был. Я помог одному… Ладно, проехали. Просто я подумал: может быть, что-то сделать для кого-нибудь, для людей, если не могу для себя? Что мне сделать, Костя? У меня такое чувство, что… очень многое зависит от того, что я сделаю за это остающееся мне время…

– Что зависит?

– Не знаю. Просто чувствую что-то такое…

– Ну, знаешь, Андрюха, – покачал головой друг. – Ты такие вопросы ставишь…

– А что бы ты сделал?

– Черт, да я никак поверить не могу, что ты… – Костя деликатно не сказал «мертв», но я его понял. – А еще спрашиваешь.

– Понятно. – Я зло смял недокуренную сигарету в кулаке, и тлеющий огонь больно ожег руку. Что за мистика! Я бросил окурок в пепельницу и посмотрел на ладонь: на ней виднелся след от ожога. Боль прошла моментально, будто не было, но след остался. Но и он пропадет, если я суну руку в воду…

Я вдруг подумал, что за этим кроется какой-то смысл.

…Я вышел от Кости поздно. Цветные огни реклам стреляли вослед убывающей белой ночи. Тени редких прохожих расплывались по блеклым стенам длинными черными пятнами, где-то слышался шум проехавшего троллейбуса. До метро оставалось немного, и я решил срезать угол. Здешние дворы я знал, Костя не раз проводил меня сквозь них, и я уверенно шагнул в черноту подворотни. Надо пересечь двор по диагонали, затем выходишь на улицу и – к метро. Кстати, совсем неподалеку от Кости живет Юлька. В соседнем дворе. Но сейчас она в Вырице…

Вопреки ожиданиям легче от разговора с Костей не стало. Разве что немножко. Уже хорошо, что я не один, что есть человек, который мне верит. Но в действительности мне нужна была вера совсем другого человека. Того, кому я никак не мог все рассказать…

Двор-колодец неподвижен и тих. Где-то на самом верху горят несколько желтых окон. Я едва не споткнулся об ограду детской площадки. Хоть бы фонарь повесили! Низенькие железные качели с давно отвалившимися сиденьями чуть поскрипывают, тихо раскачиваясь. Но во дворе никого нет. «Эту площадку давно снести пора, – подумал я, перешагивая через совершенно развалившуюся песочницу без песка, – и новую поставить». Впереди сплошной чернильный мрак, но я знал, что там должен быть проход на улицу. Где же он? Жаль, не курю, а то бы зажег спичку. «Ни черта не видно», – шепотом выругался я и вдруг почуял что-то. Там, в черноте, кто-то был. Я остановился, прислушиваясь, но ничего не услышал. Это меня успокоило. В последнее время мой слух стал великолепным: я запросто слышал, о чем говорят соседи за стеной или прохожие на улице, а ведь мой дом сталинский, с хорошей кирпичной кладкой.