Билет в один конец. Необратимость - Федор Вахненко

Лично Шифр предпочел бы оказаться без оружия в логове горбунов, чем идти в Зону с кем-то из этих троих. И если они согласятся на предложение Цезаря, то будет даже лучше – станет в Зоне меньше психопатов. С этими мыслями Шифр и добрался до барной стойки, за которой его уже ждал бармен.

– Ну, говори быстрее, чего тебе надо, – пробормотал Панас, смерив сталкера скучающим взглядом. – На посетителей потом заглядываться будешь.

– Давай бутерброды с колбасой, – немного подумав, сказал Шифр.

– Сколько?

– Давай… Пять штук.

– С тебя ровно пятьсот рублей, сталкер, – сказал Панас, и в следующую же секунду его как ветром сдуло. Холодильник, где хранилась колбаса и ей подобные вкусности, у него был в подсобных помещениях, куда вход простому люду закрыт.

«Дороговато, конечно…» – подумал Шифр. Но это Зона! Тут расценки поднимают в любой удобный момент.

Владелец «150 рад» вернулся уже через минуту, положив на стойку пять завернутых в пищевую фольгу бутербродов. Колбаса, правда, была не лучшего качества. Многие бродяги иногда говорят, что некоторую еду, чтобы не выкидывать, отправляют в Зону. Сталкеры-то все равно есть будут! Главное, чтобы не просроченная была, а вкус – уже дело десятое. Тем более на безрыбье, как говорится… Не все же время одну тушенку есть, от которой лично Шифра уже скоро тошнить начнет.

– Благодарю, – бесцветным голосом произнес Шифр, вытаскивая из кармана штанов толстую пачку денег.

Отстегнув Панасу ровно пять сотен, бродяга схватил свои бутерброды и направился обратно к столику. Стилет с Вольным все так же спорили про деньги, только теперь потише.

– Ну, так чего бы не хранить деньжата тут, в Зоне? – спросил Митя, слабым толчком отправив пустую бутылку из-под водки поездить по столу.

– Так сопрут же фраера какие-нибудь, ты совсем уже мозги пропил? – Стилет покрутил пальцем у виска.

– Да никто твои бабки не сопрет, если сейф себе зафигачишь.

– Отстрелят замок – и сопрут.

– А ты кодовый ставь, его не отстрелят.

– Сам сейф расхерачат к чертям собачьим – и сопрут.

– Да ничего никто не расхерачит, угомонись уже, – бросил Шифр, усевшись рядом со Стилетом. – Кому вообще твои деньжата могут быть нужны?

– Мало, что ли, фраеров? – закатил глаза тот. – Да и реальные пацаны тоже позариться могут.

Сталкер не знал, кого бывший уголовник имел в виду под «фраерами» и «реальными пацанами», но оно ему было не интересно.

Шифр развернул первый бутерброд и уничтожил его буквально за два-три укуса. Столько всего за целый день произошло: и землетруса повидал, и чуть было снайпер не пристрелил, и обоих напарников потерял! Стоит приплюсовать сюда еще и потерю кучи патронов, парочки гранат и рюкзака со всяким добром. Да, Шифр многого лишился за один день, но, к счастью, не потерял ничего невосполнимого: напарников всегда можно найти, а остальное – купить.

– Кстати говоря, – произнес Шифр, разворачивая второй бутерброд. – У меня оба напарника недавно концы отбросили.

– Хочешь с нами, что ли, в Зону сбегать? – спросил Митя, в очередной раз толкнув пустую бутылку.

– Типа того, товарищи сталкеры, типа того, – качнул головой тот.

Оба собеседника Шифра притихли. Они думали: сразу убивать напарников и убегать с добром или стоит сначала побродить по Зоне втроем и денег срубить?.. Шифр на них не обижался, он ведь сам прикидывал свои шансы. В Зоне это в порядке вещей.

Повисшую над столиком тишину нарушила внезапно упавшая на пол пустая бутылка из-под водки.

– М-мать твою, – почти выплюнул Стилет. – Харэ уже играться бутылками! Алкаш хренов, млин!

Как ни странно, на последнюю реплику откликнулся не анархист, а до этого спокойно себе поглощавший в одно лицо водку Морда. Недобро глянув на Стилета, бывший боксер встал из-за стола, чуть не опрокинув скрипучий стул.

– Твою ж… – невольно пробормотал Шифр, увидев рядом с Мордой одну полностью пустую бутылку и вторую, наполовину полную.

– Он что, сюда идет? – сделав круглые глаза, спросил Стилет.

Пьяный Морда – самое страшное помимо вооруженной охраны, что можно встретить в «150 рад». И судя по тому, как отходили ближе к подсобным помещениям Илюха и Тема, сейчас начнется очередная драка. Панас раньше приказывал разгонять побоища электрошокерами. Но потом он понял, что многим сталкерам необходимо выпустить пар после тяжелого дня, и не спускал охрану с цепи до тех пор, пока цело имущество бара.

Морда довольно быстро покрывал расстояние между своим столиком и тем, за которым сидели Митя Вольный, Стилет и тихо-мирно поглощающий бутерброды с колбасой Шифр.

– Слышь, шкаф, – неожиданно для всех щупленький анархист подскочил и преградил здоровенному бывшему боксеру дорогу. – Ты чего вообще полез? Не к тебе же обращались, ёлы-палы! Мы ж не «рубежники», чтоб тут…

Закончить ему не удалось – квадратный кулак Морды врезался ему в челюсть, бросив на пол.

– Э-э-э! – вскочил Стилет. – Ты чё, ваще охренел, падла?!

«Ну все-е-е, – мысленно протянул Шифр. – Понеслась…» Казалось бы, сиди себе, бывший уголовник, на стуле и не дергайся. Ну, треснул Морда Митю – и что с того? Может, успокоился бы и ушел. Но нет, надо ведь лезть и затевать массовую драку!

Взяв свои бутерброды, Шифр вылез из-за стола и стал отходить назад, прекрасно понимая, что будет дальше. Он не Джеки Чан или Брюс Ли, чтобы в пьяных драках участвовать, ему свое здоровье было дорого.

– Я у тебя спрашиваю, ты чё, реально охренел, да? – Стилет грозно подошел к Морде.

– Ты кого, млин, алкашом назвал, сука?! – взревел Воропаев, схватив бывшего уголовника за грудки.

– Того, кого ты вырубил, петух стероидный! – рявкнул Стилет, а потом резко выбросил вверх согнутую руку, угодив Морде в челюсть.

Шифр, удерживая одной рукой оставшиеся три бутерброда, схватил стул другой и отошел прямо к будке охранника.

– Э! – услышал он справа от себя. – Куда попер?!

– Да все в порядке, товарищ старшина, все в порядке, – пробормотал Шифр, поставив стул боком к засевшему за решеткой злобному Гене с «калашом». – Просто хочу пожрать спокойно.

«Если останусь там – то мои бутерброды окажутся на полу», – мысленно добавил он. Потому что бывший боксер уже был в ярости, а остальные посетители вылезали из-за столов, чтобы, так сказать, размяться. Морда от удара Стилета лишь немного покачнулся. Ответка пришлась бывшему уголовнику в торс. Тот сложился пополам и сделал несколько шагов назад. Морда подскочил к нему и апперкотом отправил в нокаут. Голова Стилета запрокинулась, и он грохнулся на пол почти у порога. Еще пара сантиметров – и столкнулся бы макушкой с бетоном.

«Вдруг поумнеет?» – подумал Шифр. Хотя он сомневался, что Стилет когда-нибудь умнее станет. Ну и черт с ним, решил Шифр, разворачивая очередной бутерброд. Шоу начинается.