Тайна великого живописца - Нина Дитинич

– А что с шефом произошло? – поинтересовалась Маргарита.

– Да подстрелили его, говорят, серьезно.

– Кто?

– Если б знать, – хмыкнул Михаил.

– Ваше заведение частное?

– Частное, – вздохнул Данила. – Хозяин сам Чарущев.

– А как же вы теперь без него работать будете? Кто вам зарплату платит? – заволновалась Лялька.

– Мы уже думали на эту тему, – рассудительно протянул Михаил. – Я даже с отцом советовался.

– И что? – полюбопытствовала Лялька.

– Так или иначе, фирма прекратит свое существование и станет банкротом, и тогда мы создадим с ребятами товарищество, арендуем помещение и будем продолжать работать там, но уже сами, – мечтательно вздохнул Дроздовский.

– Идея неплохая, – подхватила Лялька. – А искусствоведы вам, случайно, не будут нужны? – кокетливо прощебетала она.

– Еще как будут! – в тон ей ответил Миша.

Маргарита зевнула:

– Вы как хотите, я спать хочу.

– Да, мы пойдем, уже поздно, – спохватилась Лялька.

Проводив девушек, парни взяли такси и поехали в общежитие к Даниле.

В комнате, которую Данила делил с Маратом Гареевым на двоих, раскинулось пиршество. За столом сидели фотограф Слава Огородников, Марат Гареев, Верочка и какая-то молодая незнакомая шатенка. Перед ними стояли несколько бутылок пива, ополовиненная бутылка водки, пара тарелок с бутербродами, нарезанная ветчина, остывшая вареная картошка и селедка.

– Представляешь, – замахала руками хорошо набравшаяся Верочка. – Оказывается, у Арсения есть жена и даже ребенок, а я его так любила, – икнула она. – И Ира тоже.

Данила опустился на стул:

– Какая Ира, ты о ком сейчас говоришь?

Верочка положила руку на плечо шатенки и мотнулась в ее сторону.

– Ира, жена Чарущева…

– Да вроде не было у него никакой жены, – заерзал Михаил. – По крайней мере он об этом не говорил никогда.

– Могу документ показать, – подала голос шатенка. – Правда, мы с ним развелись, но ребенок-то его.

– Так вы жена Чарущева? А почему вы сейчас не в больнице? – насмешливо скривился Дроздовский.

Шатенка вдруг зарыдала в голос:

– Нет больше Арсения, умер он.

– Как умер? – растерялся Дроздовский.

– Вот так умер, не приходя в сознание, – подтвердила Верочка, обреченно тряхнув головой.

Все планы Дроздовского рухнули в один момент. «Неизвестно, что у этой девицы в голове, – мрачно думал он. – Оформит наследство на своего ребенка и будет рулить вместо Чарущева, и не пойдут художники в товарищество».

– Надо помянуть вашего мужа и нашего шефа, – потянулся Михаил за бутылкой, разлил водку и произнес речь, достойную Цицерона, и выпил. Другие последовали его примеру. Растроганная словами художника вдова тоже опустошила свою рюмку.

Закусив холодной картошкой, Дроздовский начал коварно выпытывать у вдовы ее планы в отношении фотостудии.

– Конечно, это хорошо, что есть постоянный доход от фотостудии, – разоткровенничалась вдова. – Я и сама могу руководить, что там особенного.

– Не скажите, – аккуратно начал Михаил. – Такого, как ваш муж, трудно найти, он был ас и смог дело поставить «на ура». Ведь этих фотоателье – пруд пруди, а он один сделал так, что студия славилась, клиенты шли к нам, и приносила большой доход.

– Я продолжу его дело, – уперлась вдова. – Все как он буду делать.

– А если у вас не получится, как у него? – со злым лицом доказывал ей Дроздовский. – Он подобрал такого художника, который сделал студии имидж, и клиенты шли к нему.

– Вот он и будет у меня работать, а остальных я уволю.

– Не будет, – сердито буркнул Михаил.

– Это еще почему? – возмутилась вдова Чарущева.

– Потому что этого художника убили, – тоже повысил тон Дроздовский.

Подвыпившая женщина разошлась не на шутку.

– Кто убил? Как они посмели?

С любопытством наблюдавшие за их разговором художники и Верочка переглянулись. Им не понравились намерения вдовы.

– Кто убил и зачем, мы не знаем, – икнула Верочка. – Но студия сейчас работает с убытками, и нужно выплачивать долги.

– Какие еще долги? – возмутилась женщина. – Вы чего там творите без хозяев? Вот я сейчас приду, быстро порядок наведу!

– Сейчас не придешь, – пьяно рассмеялась Верочка. – Я законы знаю, только через полгода можно вступить в права на наследство, а за это время долги знаешь какие вырастут, у тебя денег никаких не хватит!

Вдова рассердилась и встала из-за стола.

– Мы еще посмотрим, чья возьмет! – заявила она и направилась к двери.

– Марат, проводи ее, а то она еще разнесет пол-общежития, – усмехнулся Дроздовский.

Гареев пошел провожать гостью, а оставшиеся принялись горячо обсуждать последние события.

– Оказывается, у Арсения сынок имеется, – ядовито пропел Михаил. – Никогда бы не подумал!

– А может, эта дамочка муженька ухлопала, чтобы наследство получить? – хохотнул Огородников.

– Эта может, – часто закивала головой Верочка. – Злыдня! Ишь, что захотела, нас всех уволить, мы еще ей покажем!..

Бричкин разыскал адрес настоящего Аникушкина Юрия Семеновича и приехал к нему домой.

Дверь открыл помятый, опустившийся мужичок неопределенного возраста. Ему можно было смело дать и сорок лет, и семьдесят.

– Юрий Семенович Аникушкин? – раскрыл перед ним свое удостоверение Бричкин.

– Юрий Семенович – я! – прошамкал беззубым ртом мужик. – Чего надо?

Помощник Суржикова понял, что приехал зря: стоявший перед ним алкоголик не вспомнит, что было час назад, а тут надо вспомнить, как он три года назад паспорт потерял.

И тем не менее Бричкин ему этот вопрос задал.

Удивительное дело, но Аникушкин поскреб грязные замусоленные волосы и выдал:

– Мне за пенсией по инвалидности идти, а у меня паспорта на месте нет, я документы под скатеркой держал, дык украли у меня паспорт, а кто, не скажу, не знаю, у меня ведь даже замка на двери нет, сломан. Но теперь я прячу так, что не найдешь, – ухмыльнулся он.

Бричкин показал старику рисунок реставраторов.

– Вот этого человека знаете?

Взяв рисунок грязными, заскорузлыми пальцами, Аникушкин поднес его близко к глазам. Изучив, он медленно замотал головой.

– Не помню, может, и видал, но не помню.