Осторожно! Мины! - Александр Шакилов

Макс хохотнул. Похоже, парень таки обделался!

Томагавк врезался боливийцу в лицо, избавив от волнений. Это Маркус расстарался, томагавк – его любимое оружие.

В тот же миг сюрикены прорезали боливийскую кольчугу, прикрывающую стык сферы и бронежилета. Их метнула Гансовски.

Два ножа вонзились в бронеперчатки, пришпилив руки боливийца к бедрам, за что спасибо Саиду.

Шар ртути в оболочке по самый черенок вбил томагавк в лицо врага и, расплескавшись блином, сломал шейные позвонки. Праща – любимая игрушка амазонки Джессики.

Тоненькая стрелка-дротик ужалила «ракушку» боливийца. Странный выбор мишени. У Афродиты легкие в порядке, поэтому ей достался сарбакан.

Бросок вперед, блеск стали – боливийца развалило от композитных наплечников до титановых плит на ягодицах. Катана, по цене сравнимая со спортивным пневмокаром, – меч юного самурая по имени Дмитрий Нисизава.

Зевс не оклемался еще, в казни не участвовал.

А Иван и вовсе без оружия. Как и Максим Мцитури. Оба они считали, что размахивать на газоне сталью не очень-то спортивно. Да и столкнувшись с противником в рукопашной, опытный ветеран одним мизинцем уложит весь состав вражеской сборной. Максимум двумя.

Боливиец упал.

Труп.

Макс покачал головой:

– Ребята, вы молодцы. Быстро сработали. Сильно.

Довольны, забрала откинули – заулыбались. Мол, спасибо, приятно.

Игроки! Гладиаторы сборной Вавилона, а не какой-то занюханной Коста-Рики! Ишь как раззадорились! А что с ними будет, когда мяч увидят? Близко-близко? Это зрелище не для слабонервных. По телевизору одно, а в реале – ух!

– Хаяку![62]Вперед! Па-а-ад-нажмите!

Гуськом, след в след – назад, к своим воротам. Разведанной тропе верить нельзя. Макс не даст и евро за жизнь безумца, осмелившегося пройти наобратку. Потому как финал. Похоже, организаторы решили сделать зрителям настоящий праздник. Фонтаны крови поднимут рейтинг до заоблачных высот. Зрелищно угробь кучу-малу игроков – и получишь премию Ассоциации. В общем, все хороши – и воротилы шоу-бизнеса, м-мать их так, и саперы, чтоб им.

– Вперед! Па-а-ад-нажмите!

Авангард – Афродита. Ей не терпится найти мяч. Мускулистые нижние лапы легко пружинят от газона. Макс завидует Афродите: у нее ж не бедра-голени, а торсионные валы.

Прыжок.

Прыжок.

Еще прыжок!

Афродита рискует. Глупо рискует. Ни себе, ни людям. Прыжок – и удар о газон. А под травой притаилась мина. Или не притаилась. Какова вероятность? Обычно впереди идущий щупает тропу, так заведено, это неписаное правило. За пионером двигается группа, и это нормально, зачем всем рисковать?

Прыжок.

– Что там?

– Порядок. Чисто.

Иногда Макс жалеет, что не знает язык глухонемых. Хотя… Много ли в бронеперчатках наговорит мисс Гансовски?

Строго по прямой, не сворачивая. Впору поверить в параллельные миры, колбасу из мяса и птичье молоко: полсотни метров без эксцессов. Макс боится сглазить, он надеется, что группа попала в чистую полосу. Говорят, в любой разметке всегда есть тропа, лишенная мин. Найди ее – и всю игру бегай, не глядя под ноги, от своих ворот к вражеским и обратно. Чистая полоса – билет в оба конца, пассажирам просьба пристегнуть ремни.

Неужели, а?! Что-то не верится…

Прыжки Афродиты – баловство, а не разведка. Поэтому следующим шел Дмитрий Семенович Нисизава – у мальчишки талант, и потому его врожденные способности надо использовать по максимуму.

Чуть оправившись от взрыва, Зевс взлетел и приземлился метрах в двадцати впереди. Если что, не жалко. Толку от него…

– Мяч.

– Где?

– Сотня, строго север.

– Сколько?

– Трое.

Нисизава молодец, первым заметил мяч. А значит, предстоит битва.

– Маркус, Саид! Готовность по максимуму!

Кивают, намек понят.

– Гансовски, сюрикены!

– Джессика, праща!

– Ваня, не подкачай!

Боливийцев всего трое. Потенциальные трупы.

Столкновение – и…

Реальные трупы.

А вот и мяч.

Мяч завораживает. Это настоящее произведение искусства, пик прогресса, экстремум человеческой мысли. Без мяча футбол – не футбол, а так, хоккей на траве. Разноцветные, с ребристыми магнитами-зацепами сектора из блестящего кожзама надежно спаяны между собой. Стыки обильно смазаны термоупорным гелем. Красный сектор – мгновенная смерть. Зеленый – оптимальный маршрут. Желтый – поиск ближайшей мины, штрафные очки. Оранжевый – пас своему игроку. Черный… Если ударить по черному сектору, кто-нибудь обязательно умрет. Лучше, если сдохнет враг, вознамерившийся отобрать у тебя мяч. Хуже – если ты. Лотерея, не угадаешь.

Группа разворачивается полукругом – в центре мяч.

Шок.

Восхищение.

А Макса шатает.

Воспоминания буквально валят его с ног.

Это был компромат на него…

Сирену отключили час назад, а диверсанта – как выяснилось, статиста – до сих пор не нашли. Странно это. Он должен был сдохнуть от боли, ведь у него, как у всех клонов, в черепе есть специальная вставка, которая… Может, где-то спрятался, залез в укромную щелку и там окочурился? Вонять начнет, тогда уборщики и достанут?

Как бы то ни было, в критической ситуации боссу надлежит быть в рубке тонущего корабля, дабы личным бесстрашием вдохновлять подчиненных на подвиг и… И еще на что-нибудь. И хоть Технопарк вовсе не корабль, суть от этого не меняется.

Макс отвернулся от трехмерного экрана. Все-таки новости – развлечение для мазохистов. Хотелось выпить. Точнее – напиться в зюзю. Жаль, нельзя. Да хотя бы потому, что покидать «рубку» категорически запрещено. ЧП как-никак.

Но Мцитури на все запреты тьфу и растереть. Топая к бронедвери, он спиной чувствовал взгляды подчиненных. Знают уже, сволочи, что босс облажался хуже некуда. Нынче босса реально утопить не то что в нужнике, но в капле птичьего помета.

Щелчок замка. Ничего страшного не случится, если он прогуляется к автомату с транк-колой и сразу вернется в «рубку». Подумаешь, пить боссу хочется. Кофе вреден для здоровья, дистиллят из пластиковых баков – ни вкуса, ни запаха, а чай поперек горла уже. Вывод: транк-кола – самое то от жажды. Лучше бы пивка светленького, но…

Это уж совсем наглость.

И плевать на последствия. Дальше Технопарка не пошлют, меньше отдела не дадут.