Наследник для магната - Ольга Висмут

не заплатят, если только ты не докажешь его отцовство! А тест ДНК, знаешь ли, удовольствие не из дешевых!

– Ну и слава богу. Даже обрадуюсь, если он откажется от родительских прав.

– Марина, что ты несешь! Мужика потеряла, так хочешь и без алиментов остаться?

– А зачем они мне? – пожимаю плечами. – Я потом с ребенком даже в отпуск за границу не смогу выехать без его разрешения. К тому же, Толик умело скрывает доходы. Ну, назначат ему платить четверть минималки – и что? Я на эти копейки не проживу. Зато у него появится право требовать в будущем алименты с ребенка. Чтобы тот его содержал! Так что нет.

Мать качает головой, а я отправляюсь в душ. Смываю с себя и грязь, и тревоги.

– Я ничего не готовила, – говорит мама, когда захожу на кухню. – Ты же не сказала, что едешь.

– Ерунда, сейчас что-нибудь закажу.

Беру телефон. Пока общаюсь с доставкой, пиликает СМС. Смотрю на экран – и в сердце тепло расплывается. Это Дима.

Глава 25

Захожу в мессенджер. Читаю:

“Привет, как ты там? Отдыхаешь?”

“Да, а ты как?” – отправляю ответ.

Сама же прижимаю руку к груди. Переписка будит во мне приятные эмоции.

“Нормально. Но тебя не хватает рядом. Не хочешь ко мне приехать?”.

Я тяжело выдыхаю. Еще день за окном, но у меня куча планов на сегодня. Отдохнуть, собраться с мыслями, разгрести, наконец-то, заказы, которые за последние дни посыпались как снег на голову. Оказывается, та женщина, которой я настраивала рекламу для салона красоты, рекомендовала меня своим знакомым. И теперь ко мне выстроилась очередь желающих “вот прям сейчас” получить полный набор услуг: оформление бизнес-страницы в Фейсбук, профиля в Инстаграм и, как вишенку на торте, таргетинг везде, где только можно.

Такая слава меня сначала обрадовала. Я, грешным делом, даже начала подсчитывать свои потенциальные миллионы. Но потом поняла, что даже если уйду с работы, не смогу одна со всем справиться. Придется выбрать, кого из клиентов взять, а кому отказать. И мысль об этом меня удручает.

“Так что? – приходит новое СМС, пока я раздумываю над ответом. – Я машину пришлю”.

Какой быстрый! Уже все решил за меня. А вот я вас сейчас обломаю, Дмитрий Назарович!

С ехидным смешком строчу ответ:

“Дмитрий Назарович, вы же сами дали мне выходной!”

Отправляю, подсластив смайликами поцелуйчиков.

Поглядывая на экран смартфона, открываю ноутбук.

Телефон пока молчит. А я представляю себе Диму, сидящего дома. Как он сидит в кресле, с телефоном в руках, смешно морщит лоб и что-то быстро печатает мне.

Думаю о нем – и мурашки пробегают по всему телу. Чувствую особое тепло в тех частях, куда он меня целовал чаще всего.

Хочется все бросить – и поехать к нему, но я сдерживаюсь. Наверное, это и есть влюбленность…

Вскоре приходит новое сообщение.

“Я скучаю” – отправляет он.

А затем приходит фотография, от которой я густо краснею.

Ох, уж Дмитрий Назарович! Я думала, он скромненько в кресле сидит, а этот гад стоит в душе, подозреваю, что абсолютно голый, и снимает себя под струями воды. Хорошо, что только по пояс.

Следом прилетает вторая фотка. На этот раз Дима в полный рост, его бедра прикрывает крошечное полотенчико, а на идеальном рельефе груди блестят мокрые дорожки. Судя по ракурсу, он сфотографировал себя в зеркале. На заднем плане видна обстановка в стиле хай-тек и огромное панорамное окно.

“Порадуешь?” – пишет он.

На ум приходит мысль, что надо было сфоткать себя в ванной. Но теперь уже поздно. Поэтому просто распускаю еще влажные волосы и слегка оголяю плечи.

“Ты очень красивая”, – приходит ответ на мою фотографию.

“Ты тоже” – отправляю с улыбкой.

“Точно не хочешь приехать? ” – приходит следом.

Я закусываю губу. Хочу приехать, очень. Но уже решила, что не сегодня.

Пишу:

“В другой раз. Много работы”.

Дима или обиделся, или отвлекся. Больше не пишет.

Меня охватывает легкое разочарование. Но я тут же одергиваю себя: вот он, классический пик-ап в действии. Я сижу, как привязанная, и жду, когда он напишет! Хватит, пора заняться делами. Они сами себя не сделают!

Углубляюсь в переписку с клиентами. Отвлекаюсь только на обед и ужин, когда мама зовет.

Мы молча сидим за столом, ковыряясь каждый в своей тарелке, и я вдруг осознаю простейшую вещь. Если бы не мама, у меня сегодня на ужин были бы пельмени из ближайшего магазина.

Хоть она постоянно читает морали и навязывает свою точку зрения, но я бы не справилась без нее. Мама готовит, убирает, стирает, помогла выплатить почти половину стоимости квартиры… Она все делает ради меня. Даже с Толиком пыталась помирить, потому что переживает, как я буду одна.

А я все это время только злилась на нее, как глупый капризный ребенок.

Мне становится стыдно.

Откладываю вилку, протягиваю руку через стол и накрываю мамину ладонь. Никогда не замечала, какая у нее грубая, шершавая кожа. И никогда не думала подарить ей хотя бы крем для рук. Что я вообще за дочь?

Она удивленно смотрит на меня:

– Что такое? Котлета невкусная?

– Нет, мам… – голос позорно срывается. – Все очень вкусно. Прости меня.

– За что? – она хмурится.

– Ну, что я постоянно ругаюсь с тобой.

– Ой, перестань, – мама смущается, но руку не убирает. – На то я и мать, чтобы со мной ругаться. Вот подрастет твой ребенок, поймешь.

– Нет, – мотаю головой, – я с ним ругаться не буду! И он со мной тоже.

– Ага, запомни эти слова. Я напомню их тебе лет через двадцать. А знаешь что, – ее глаза загораются азартом, – давай на завтра торт испечем? Помнишь, в детстве ты мне всегда помогала!

Потом мы с мамой делаем тесто, я раскатываю коржи, а она взбивает миксером крем. Мы собираем торт, перемазывая каждый слой взбитыми сливками, посыпаем сверху орешками и тертым шоколадом, а затем убираем до завтра.

Мама что-то рассказывает о знакомых, о дальних родственниках, а я поддакиваю и киваю. Кажется, это первый вечер с тех пор, как я ушла от мужа, когда мы не поругались.

И только когда я после вечернего душа забираюсь в постель, в мессенджер опять приходит сообщение от Димы.

Я глупо улыбаюсь, когда открываю сообщение.

“Как же тебя не хватает,” – пишет