18.21.1095: Королева драмы - AnaVi

class="empty-line"/>

По кругу ж все переебались…

А почему же я – не в счет?

Все ж разосрались, как сознались!

Играть в «открытку»? Идиот?

Не правым – «левым»

«На компромисс». Считаешь, «слабость»,

что в споре этом уступлю?

«Ты ж – в лидерстве». «Какая гадость».

Но я же – не произнесу!

Ты – правой будешь. Не счастливой.

У всех ж здесь – свой приоритет…

А я ж – не правым. Но! «Любимым».

И это – «счастье». И «мой» свет.

Не «мы»

Хоть сотни аргументов кряду.

Хоть «тысяча»… Хоть «миллион».

Она уже решила – «бартер»…

Сменить ж мой чертов баритон!

Голос – не тот. Не то звучание!

«Она» ж устала – от всего…

«Устала» так, что… Не кричала.

Ушла. Да, только и всего…

Не хлопнула. Не лупанула…

Без скрипа даже. Просто – в дверь…

И тут меня как ебануло…

Вышли наружу – Тень и Зверь!

И все. К чертям! На стекла. Щепки.

Тряпки. На кровь и… пот. Следы…

Ударов много. И все ж – метки…

Но под горячую – не «мы»!

Без героя – быть может злодей…

«Без героя же может… Быть может злодей».

И снова ты ядом под кожу…

«А герой – без злодея? Без змея?». Не все…

Оплетаешь! Сдушить – лишь не можешь.

Тебе нравится просто меня истязать.

Не давая на что-то надежду…

Да и к черту она мне! Ни дать же, ни взять…

Не воды, еды, света. Одежду…

На сменку дает – да и вроде живу.

Забывая часы блевотни…

Отторгаю «твое» я и… Не выношу!

Но по кайфу ж тебе. Что ж, смотри…

Смотри, что со мною ты сам сотворил.

На рук твоих, ног сотворение…

А я позабыл счет. Секунда? Час? «Дни»?

Слышу капли. Свой стук и… течение!

Мой «мотор» – все ж готов… Он готов воевать.

Да и вроде фурычит как мозг…

Организм же мой, в целом, бастард готов сдать…

С «чернилами» – все под откос!

Думал, «дождать» – как глаза же зальет.

Продолжит – и выльется в мозг…

А сердце – под горлышко… С горкой вольет!

И навеки ж покину свой пост…

Но в какой-то момент – блеске том, на задворках…

Одна мысль, к кончине, пришла:

«В сене, конечно, искали иголку!

А теперь ж – из иголок стога».

И тогда же вся тьма – светом мне показалась.

Организм перестал отторгать…

Одобрение. С улыбкой! Слетели ж с губ фразы:

«это все, что хотел. Мне – мог дать».

«Не все. Лишь зачин. Кусочек – над облаками…

А Айсберг – увидишь в конце».

Сорвался с цепей и своими ж руками -

отделил главу. Но! Не в венце…

Единый ж размер. Водрузил на макушку.

«Без героя – быть может злодей…

Герой без злодея – не может». Как душно…

Почему б им ни быть – и во мне?!

ХСиХ

«Хороший сват и холостяк».

Не в плане знаков – «плюс» и «минус».

Ты скажешь: «человек он – … так».

Ты б был таким! По теме ж двинут…

Все, кто чрез руки проходили,

уже ж с семьей. На берегах…

Детьми же – быт облагородили…

А он, как был, так… Ни фига!

Действительно, вот: «сват от бога».

Всем ж «сестрам» – по «серьгам» раздал…

Себе бы – счастья. Хоть немного…

Не для того, видать, создал!

В пору б – уверовать в иное.

Да бьется ж все – по чистоте…

Придумано ему другое!

А думал: «эта, та…». Не те.

И провести бы параллели.

И ниткой красной обвести…

«Мы – не о бывших же». Как смела!

Но мысли-то не отмести…

Из всех тех «близких» же – одна лишь.

Сказать бы: «маменькин сынок»…

Да ведь «своя». Не любят ж дважды -

так сильно. Принят на порог!

И сколько ж мам таких же было.

А сколько – будет на пути…

Но все, что до нее – как смыло…

И после! Просто… «Отпустил б».

Та ж – отпустила. Папу. Мужа…

Чтоб счастлив он. Не для себя.

И «этот» ж… Тут же прям, не тужа,

отпустил дочь и… Навсегда!

Сходятся ж люди, что похожи.

И нравятся ж – примерно так…

Красивы, любящи… До дрожи.

Другие – в счастье! «Вот же ж, фак… т».

И так – по жизни. Год от года…

Все – о других. Не о себе.

«Дурная ж – чертова порода».

«Будь счастлива! Дари – не мне».

Подальше бы…

Подальше бы. Подальше б – ты.

И все бы ведь наладилось…

Подальше бы. Подальше б – быт!

Но все ж как-то не ладилось…

Видать, проблема не в тебе.

Не в твоем нахождении…

Проблема все-таки во мне -

тупом времяпрепровождении!

В попытках выяснить – кто хуже?

Кто лучше? Кто тут прав / не прав?

Дождь уж прошел… И снег в той луже!

А я ж придумала вновь глав…

Там не «Роман», как у Плетневой.

Тома Толстого – «Война / мир».

«Детство» и «Отрочество». «Довольно».

С квадратом. Кубом! Не одним…

Где б расписала свои мысли.

Как Лев. Сожгла б – как Николай…

«Ты – Оля. AnaVi. Тип, в смысле?».

«Ай, суки дочь». «Подальше б?». Да!

Носит

Носит по набережным. Крышам…

Ты скажешь: «все…». А я: «…еще».

Писать б на стенах, что ты пишешь…

Что пишем «мы»! Но… Ничего.

Я так люблю, когда мы вместе…

«Любила». Что ж, прости за «то»…

Без «каверзов». Сарказма. Лести…

Носит меня. Одну. И все!

Не хочется!

«Ты опоздала на концерт?».

Скорее – в свою «праздность»…

В свои шестн-восемнадцать лет!

Где вроде – была радость…

Где было счастье… И без «вроде».

Где я была и… влюблена!

Толпилась в «танц.». Где-то на «входе»…

Не в «випе», «чиле». «Правда?». Да.

Где я летела в «жопу мира»,

с «микрона» в «город», до «конца»…

Чтоб слышать Нойза. Не «кумира»!

И ночью – к дому. Да, «дела»…

Я ведь жила тогда, послушай.

«Жила» и… Да, «была живой».

«Ты и сейчас…». Нет, ты не слушал!

Не значит то, что