18.21.1095: Королева драмы - AnaVi

я с тобой…

С тобой – я «мертвою» могла быть.

Чего: «могла»? Я «есть». Сейчас.

Те беззаботность, детство… «Радость»!

Не повторятся ж никогда.

Мы ж повзрослели. Возмужали…

«Кто, как не мы?». Решим вопрос!

Прощались все где-то… Прощали.

Но неизменно ж – под откос…

Но несмотря на эти вещи.

И что сейчас мне – к тридцати…

«Как отпустить? Забыть?»: мне мессендж.

А мне – не хочется забыть!

А у гитары…

А у гитары есть душа…

Не весит она граммы.

Во всю гитару! Хороша…

Светодиоды – в гаммах.

По контуру. Цвета сирени…

Темной… Такой, что: «фиолет»!

И сколько б ни было там мнений -

на все и каждый будет: «нет».

Я так хочу такой же контур…

Ауру цвета – от гитары.

Пускай я – не одна из «… Бронте»!

Но мой талант – не так уж мал.

Как дела?

Найдя на полу же себя в циферблате,

я время отсчитывала сама себе!

Настолько искусна не была еще в мате…

И надо, скажите, вот было все мне?

Сама же себе кислород прикрывая.

Вставляя же палки и бревна в колеса…

Я писала: «они! Я от них – умирала».

От «себя». И на деле, блесна же – я просто.

Сама же себя – и к себе приманила.

Сама подцепила. Сама подсекла…

Я время свое и себя же убила!

«И теперь – как у стрелочницы нашей дела?».

Подари…

Подари мне зиму – летом.

Ту прохладу января…

Для «любителей» все – «бред». Но…

Не «любитель» – только я!

Я хочу дождя. Озона…

Я хочу – опять дышать!

А не слышать внутри звона…

Гул в висках. Чтобы страдать…

«Чтоб страдать» – и выть в подушку.

Боль такая – не заснешь…

Я ж – в жаровне и… в ловушке!

Ну, а что с меня возьмешь?

Мне же – жарко. Мне же – душно…

Все ж – боятся сквозняков!

Задохнемся, правда, лучше?

И маршрутка – котелком…

Три метра над уровнем…

Три метра над уровнем… «неба»?

Сопливо-баянный роман!

Умерла романтичная вера…

И реалий пришел балаган.

«Три метра» – смогли и остались.

«Остальное» – под ноль и «delete».

Вам покажется, что: «это малость».

«Продолжение» есть же! Свербит?

Подгорает – в секунде до мины?

Да и после! Но легче ж признать…

Три метра над уровнем… «взрыва».

Мы с тобой – не могли помешать.

Нет «меня»!

А как «художник» – как ты видишь?

Попробуй же нарисовать…

И не волнуйся – не обидишь!

«Как» выгляжу – хочу я знать…

В твоих глазах. В твоем внимании.

И с твоей ж только стороны…

«Без шаржа», да. И надругания…

«Я нарисую! Ты ж – замри».

И замираю в одной точке.

И около – двух-трех часов…

Ты метки делаешь, штришочки…

Я ж – без движения! И слов…

Не напрягая мысли. Мышцы…

И кожу не тянув свою…

Между мирами – мы зависли!

Пишешь фигуру же мою…

Под вечер – кофе. С содроганием…

И с состраданием – к мольберту.

Коньяк – на дне. Для понимания!

Мне и тебе… К чему я, верно?

К тому, что даже в этом виде,

рисунка, видишь ты – себя…

Себя – во мне. В любом ж прикиде…

«Глаза – твои». Но… Нет «меня»!

Один «пьяный»

Пишу я о том, что творится со мной.

И что высказанным – точно не будет!

Прости же меня – за меня, мой… «не мой».

Мой набор обращений – в край скуден.

Не уверена, могу ли начать с буквы «р»?

Передав – как с тобою «близки»…

Как семья. Только – «как»! Ты – один был же смел.

И останешься. Градус – в виски…

Я ж – не сильная. Нет. И это – проблема,

опровергающая все в один факт…

За сильным – лишь сильная! Это – дилемма,

которая рухнет вот… так.

С моим лишь уходом. Полнейшим раздраем…

Разрывом. Расстрелом души…

Сих пыток, поверь мне, ну очень уж мало -

для пути, что с тобою прошли!

Не сравнить, как убого. И как все нелепо…

Построить за месяцы. Год!

А за день – подорвать. За весною, чай, лето?

Но тут «бац» – осень к нам приебет.

Ну, а к ней – у тебя больше нет отношения.

Да и мы с тобой – не о погоде…

Родилась я в нее – порешила в то ж время…

Иронично! И прямо – по моде.

И никто ж не ругает / отругает за мат.

В равной степени – радостно-грустно…

А «деньги»? «Машины»? Я хочу, чтоб был рад!

И счастлив. Здоров… Че ж так пусто?

Сама отпустила. Сама приняла.

Сама ж залечила все раны…

Не рядом. Не вместе… Но все же смогла

убедить – должен быть один «пьяный»!

Чем больше, тем ближе

«Последняя попытка века…».

Я о своем – ничьем другом…

«… Забыть уже хоть человека».

Поговорив о нем – в «другом»!

С подругой. Матерью. Семьею…

Да с кем угодно – потрындеть.

С одной своею головою -

рискую ж нахрен я слететь!

Влететь – и вылететь за рамки.

И ладно – только лишь свои…

Вылететь с трассы и… Финалки!

Где даже в титрах «мы» – одни.

«Я говорю – и сохраняю.

С собой же только говорю».

Поэтому – не отпускаю?

Другому я о нем скажу!

Всю выложу же правду-матку -

о том, как в образ влюблена…

Как все вокруг него – давалки…

«Отторгнуло?». Не, ни фига!

Чем ж больше думаю об «этих» -

тем больше циклюсь же на нем…

И нет же дуры на планете -

большей… Ну прямо – днем с огнем!

«Я высказалась. Я скучала…

Не позволяла – из души…

Уйти! Прекрасно ж понимала,

что я хочу… Прошу, уйди».

Чем ж больше это говорила

мантрой, вторя же про себя…

Тем ж – к себе ближе. Не отбила…

Ебучие же полюса!

Цена счастья

Я не думала ж, что все – так больно.

И не думала – какая цена…