Белый, красный, черный, серый - Ирина Батакова

И резко ускоряет шаг. Я хватаю ее за руку:

– Что, задело? Значит, не такая уж ты мертвая?

– Пусти!

– Хочешь, я тебя еще немного оживлю?

– Пусти!

– Я знаю, как он это делает.

Рита замирает.

– Кто?

Я указываю глазами на Воропая, который идет впереди, в толпе, рядом с Юрочкой.

– Врешь, – жадно шепчет она.

– Не вру. Я знаю. Только не спрашивай откуда.

Я рассказываю ей про «мертвые души». Рита долго что-то обдумывает, пиная на ходу камушки – и вдруг хватает меня за плечо:

– Мы можем его наказать! – но, словно опомнившись, тут же уязвленно отстраняется. – Ах да, прости, какие «мы»? – я и забыла: ты ведь теперь сама по себе!

– Тише!

Меня холодком пронзает чувство, будто нас подслушивают. Я оглядываюсь. Никого. Позади – пустая аллея. Налетает ветер, по деревьям проносится тревожный шум. До нас долетают голоса впереди идущих: они говорят про заброшенный элеватор, планируют на завтра облаву… Ходят слухи, что на элеваторе прячутся все беглые, все невидимки и нелегалы. Кто-то, мол, проходил теми местами и видел какой-то силуэт в окне, слышал какой-то ропот и топот… Где-то два раза в год – обычно весной и ранней осенью, когда росло количество без вести пропавших, – мы отправлялись туда «на облаву». Никаких следов посторонней жизни мы там никогда не обнаруживали, если не считать разной загадочной чепухи, вроде утонувшего ботинка или белого скелетика вороны с веером черных перьев. Только однажды, давно, в одном из затопленных подвалов или пожарных резервуаров, не помню, кто-то нашел полуразложившийся труп человека. Может быть, именно за тем мы туда и ходили из года в год – чтобы увидеть чью-то тайную, негласную и безнаказанную смерть.

– Ветер на нашей стороне, – говорит Рита. – Мы их слышим, они нас нет.

«Все, кохры! – кричат в толпе. – Завтра айда на элеватор!» – «Кого в бригадиры?» – «Базлаева! Базлаева!» – «Нет, завтра без меня, – отказывается Юрочка. – Я домой. Моя законная родительская суббота».

При звуке его голоса Риту корежит:

– Не знаю, кого из них двоих я больше ненавижу.

И снова – морозящий сквознячок в груди: откуда это мерзкое чувство, что нас подслушивают? Где? Кто? Внезапно я понимаю, что подслушивающий – не снаружи, а внутри, это я сама, какая-то часть меня словно слышит и заранее знает все, что сейчас скажет Рита и что я ей отвечу.

– Так, значит, завтра его не будет… – задумчиво бормочет она. – И, значит, он нам не помешает… – она впадает в напряженное молчание. Наконец решительно говорит: – мы сделаем это завтра, на элеваторе.

– Что «это»? – спрашиваю я, хотя уже знаю.

– Месть. Завалим Воропая.

– Завалим?.. Как?

Я задаю эти вопросы помимо своей воли, как программа или заведенный ключом автомат, в них нет никакого смысла – ведь мне не нужны ответы: я вижу все, что случится, как будто это уже случилось – но зачем-то открываю рот и спрашиваю, словно кто-то другой это делает за меня, а я не могу ничего изменить – могу только наблюдать за неизбежным. Через два часа, на самоподготовке, она отправит ему самолетиком записку, он прочитает, ухмыльнется и кивнет. Через двадцать один час, по дороге на элеватор, она поднимет с земли камень. Через двадцать два часа, пройдя сквозь крапиву, мы исчезнем, и ветер будет шуметь в деревьях так же, как и сейчас.

– Экстренный выпуск. Внимание! Внимание! Объявление народу. Приглушите все остальные источники звука. Преклоните колени. Опустите голову. Приложите правую руку к сердцу, чтобы оно не разорвалось от горя. Отверзните ваши очи для скорбных слез и рты для немых рыданий. Отворите слух для черной вести. Государь-Помазанник убит! – пауза. – Государь-Помазанник убит! – пауза. – Государь-Помазанник убит! – пауза. – Сегодня, в результате циничного заговора наших внешних и внутренних врагов, на духовные основы нашего Богохранимого Государства было совершено беспрецедентное, чудовищное покушение. Террористическая группировка хакер-анархистов, именующая себя «Хаканарх», используя новейшее китайское кибероружие «Умная буря»…

– Что за сказки! – восхитился Леднев. – Мне же сам генерал Мухин сказал, что «умная буря» была нашей. Что хакер-анархисты взломали наш киберарсенал и перекодировали наших дронов.

– Разумеется, это была наша буря и наши дроны, – спокойно кивнул Дурман.

– И ваши хакер-анархисты, – добавил Леднев.

– Ну что вы, это было бы совсем неинтересно. Мы просто использовали их как ширму. Там работал наш внедренный агент, мы их контролировали… – Дурман запнулся. – Думали, что контролируем.

– Но они просчитались, – тоном небесного судьи сказал диктор. – Ничто не может сломить дух нашего народа – даже такая тяжелейшая утрата, как смерть Помазанника. Вспомним Его крылатые слова: «И смерть бывает партийной работой!». Вдумаемся в их бесконечно глубокий смысл. Что означает смерть для ничтожного материалистического сознания? Страх. Но не Божий, а шкурный. Беспредельный страх, который пожирает сердца наших врагов. Который властвует над их умами. Смерть – царица их мира, и Сатана – ее наместник!

– Русский стиль, – пробормотал Леднев. – Но без машинных сбоев. Если бы Забылин сегодня не умер на моем столе, я бы решил, что он сам написал этот текст.

– Он его и написал, – усмехнулся Дурман. – Разумеется, задолго до своей кончины. Бедный Добрыня Горыныч… Он был так уверен, что займет место Государя… Не без нашей помощи, конечно, угнездилась в его буйной головушке эта уверенность.

– Вот как. А я-то думал, он любил Государя.

– А как же. Любил, обожал. Оргазмически просто. Это было искреннее чувство, уж поверьте, – сказал Дурман. – И взаимное.

– А что, правду ли говорят, будто Добрыня не только служил личным портным Помазанника, но и писал для него все речи?

– Ну, не программа же ему писала. Одно дело – русский стиль. Другое – русский дух. Добрыня был голосом русского духа, и голос этот принадлежал одному Государю. Грех было этим не воспользоваться. – Дурман скромно улыбнулся. – Представьте: народ включает телевизор, а там – о смерти Помазанника объявляет дух самого Помазанника.

– Жалок враг на службе у смерти, на посылках у нее, – продолжал «дух Помазанника». – Жалок и смешон – для того, кто смерти не боится. Для нас. Для нашего великого богохранимого народа – несокрушимой крепости, последней обители Спаса на земле…

– Все-таки этот ваш Голос Русского Духа – несносный графоман, – не удержался Леднев. – Еще немного – и я перестану переживать из-за того, что он был убит моим роботом-анестезиологом.

Дурман удивленно поднял брови.

– Не хочу вас обидеть, профессор. Но вы совершенно напрасно вините себя. Опомнитесь: вы щепка в этом потоке.