Груз 200 - Андрей Воронин

Он вскинул автомат, прицелился в оконный проем, из которого только что выскочил, спустил курок и тут же принялся дергать затвор. Сообразив, что рожок автомата опустел, араб оскалил зубы и выпалил в окно из подствольного гранатомета. В комнате рвануло, оттуда опять повалил дым и полетели какие-то горящие клочья, а араб отшвырнул ставший бесполезным автомат, взял в зубы нож, вскочил на перила террасы и присел, готовясь спрыгнуть вниз.

В это время из соседнего окна выглянул майор. Глеб удивился, увидев этого человека: он почему-то был уверен, что в доме не осталось никого, кроме трупов. Тем не менее майор был цел и невредим. Он спокойно, как на стрельбище, поднял на уровень глаз древний, выглядевший неуклюжим и громоздким АК-47 с черным деревянным прикладом и жестяным магазином, прижался к прикладу щекой, секунду помедлил, корректируя прицел, и в тот самый миг, когда ноги араба уже были готовы оторваться от перил террасы, спустил курок.

Череп араба взорвался, как арбуз, упавший на асфальт из окна восьмого этажа, разбрасывая во все стороны свое содержимое. Майор успел вогнать в него не меньше десятка пуль, и тело, которое в конце концов с глухим стуком упало на каменные плиты двора, практически не имело головы.

«Вот так, – подумал Глеб, до боли в глазах всматриваясь через окуляры бинокля в бритое холодное лицо майора, который медленно опускал автомат. – Все-таки наш камикадзе слишком любил театральные эффекты. Зачем это было нужно – нож в зубах, этот картинный прыжок с перил? Как в кино, когда благородный шевалье, закончив драться на шпагах, сигает из окна третьего этажа прямиком в седло. Махнул бы прямо через перила, боком, как простые смертные, сейчас, глядишь, был бы уже по эту сторону стены… Вот и доигрался. А майор – кремень. Как он его… Как целлулоидного зайца в тире, честное слово.»

Перебросив ноги через подоконник, майор неторопливо выбрался на террасу, подошел к перилам и пренебрежительно сплюнул вниз. Автомат он держал за ручку, положив казенник на плечо, как заправский боевик. Его палец все еще лежал на спусковом крючке, а прищуренные глаза смотрели вокруг холодно и презрительно. Минуту спустя на террасе, хромая и бережно придерживая поврежденную руку, с которой обильно капало на пол, появился пожилой толстяк в наброшенном на плечи просторном драповом пальто с каракулевым воротником. На голове у него криво сидела неизменная папаха, и Глеб со смесью досады и удовлетворения понял, что его работа от него не уйдет, потому что перед ним был Судья собственной персоной – живой и почти невредимый.

– С-с-слушай, – слегка заикаясь от пережитого нервного потрясения, сказал Судья, – откуда он взялся, этот шайтан? Посмотри, во что он превратил мой дом!

Роман снова презрительно сплюнул через перила, стараясь, чтобы плевок попал на распростертое внизу тело. Это у него снова не получилось, и он лениво подумал, что позже попытается еще разок.

– Дом, – передразнил он, – дом… О чем ты, спрашивается, думаешь? Дом! Скажи спасибо, что сам уцелел. Ты что, до сих пор не понял, кто это был?

Судья повернул к нему серое от страха, мелко трясущееся жирное лицо.

– Кто? – переспросил он. – Кто это был, а? Ты думаешь, что это он?

Роман снял автомат с плеча и небрежным движением защелкнул флажок предохранителя.

– А что, – закуривая, поинтересовался он, – к тебе часто приходят такие гости? Я, конечно, человек приезжий и не совсем разбираюсь в местных обычаях и традициях, но мне почему-то казалось, что места, где подобные увеселения в порядке вещей, очень быстро становятся безлюдными. Впрочем, для верности надо бы его осмотреть.

– Осмотреть? – Лицо Судьи из серого начало постепенно становиться зеленым. – Слушай, зачем смотреть?

Сдох шайтан, и слава Аллаху. Пойдем, у меня в подвале коньяк есть. Выпьем, и руку мне надо перевязать. Этот шакал меня ранил. Чуть не убил, слушай.

– Покажи руку, – прислоняя автомат к перилам, потребовал Роман. – Да, ранение серьезное…

– Кость цела, слушай? Главное, чтобы руку не отрезали.

– Цела будет твоя рука, – успокоил его майор. – Видно, осколком стекла зацепило. Ранка – тьфу, смотреть не на что, а ты уже и испугался Правда, крови вытекло порядочно, но это всегда так, когда стеклом порежешься – Слушай, правда? – оживая на глазах, спросил Судья и наконец отважился посмотреть на свою руку, чтобы удостовериться в том, что его не обманули. – Э, шайтан, да это же царапина! А я совсем умирать собрался, клянусь. Пойдем посмотрим на этого шакала.

Вдвоем они спустились на первый этаж, вышли во двор и, обогнув дом, подошли к трупу Али Аль-Фаттаха, так и не сумевшего довести до конца свою месть из-за пристрастия к дешевым театральным эффектам. Пока Судья отдавал распоряжения набежавшим людям, майор носком сапога перевернул тело и присел над ним на корточки, озабоченно дымя сигаретой.

– Смотри, – сказал он подошедшему Судье. – Куртка, похоже, американская, как и ботинки. Бронежилет израильский – между прочим, очень популярная в определенных кругах штука. А парень был силен! Смотри-ка – раз, два, три.., восемь пуль! Пять в грудь и три в живот. Лично я бы от такой порции вырубился, несмотря на бронежилет. Помню, мне из “Макарова” в ребра засадили, так, не поверишь, две недели синяк не сходил. Рукой пошевелить не мог, а уж о том, чтобы поднять что-нибудь тяжелее ложки, и вовсе речи не было.

– Бешеный, – убежденно заявил Судья. – Одержимый.

– Одержимый… – задумчиво повторил Роман. Он внимательно разглядывал то, что осталось от лица Аль-Фаттаха. Говоря по совести, осталось совсем немного – задранный кверху подбородок с окровавленным комом спутанной бороды да часть нижней губы. Все остальное представляло собой сплошное кровавое месиво, из которого тут и там торчали острые осколки костей и похожие на сломанные клавиши рояля белые пластинки выбитых зубов. – Страшная штука этот “Калашников”, – сказал майор. – Мне вот что интересно: откуда у эфэсбэшника такая бородища? Неужели он заранее готовился к переброске и работал по легенде? И еще… Ты не знаешь, это он кричал “бисмилля” или кто-то из твоих джигитов?

– А что, кто-нибудь кричал “бисмилля”? – удивился Судья. – Не знаю, честное слово…

– Н-да, – сказал майор. – И ведь спросить не у кого. Всех покрошил, дьявол бородатый. А кто остался, небось уже подштанники стирает. Не нравится мне эта история с бородой, Судья.

– Э, что ты пристал к этой бороде? Может, она вообще фальшивая!

– Хочешь проверить? – спросил Роман, глядя на Судью снизу вверх и щурясь от дыма зажатой в зубах сигареты. – Возьмись, подергай. Вдруг и правда накладная?

Толстое лицо Судьи перекосилось в гримасе брезгливого отвращения.

– Спасибо, дорогой, – сказал он. – Не хочу.

– Что ж, – Роман усмехнулся, – по крайней мере, честно.

Он сам взялся за спутанную, насквозь пропитавшуюся уже начавшей сворачиваться кровью бороду и несколько раз сильно дернул. Раздробленная голова Аль-Фаттаха при этом приподнималась и опускалась, издавая отвратительный чавкающий звук.