Цеховик. Книга 4. Подпольная империя - Дмитрий Ромов

— Вот этот.

Мы выходим из машины. Все, кроме водителя.

— Сиди на месте и не выключай двигатель, — говорю я. — И развернись, чтобы мы могли сразу рвануть. Только встань здесь же, мы должны тебя видеть из дома.

Рядом кипит стройка. Наши возводят какой-то объект для братского народа Афганистана. В общем, жизнь бурлит и на нас никто не обращает никакого внимания.

— Бабки оставляем в машине, — говорю я, перенимая инициативу.

Ну, а как? Раз хотите меня испытать, значит делайте, что говорю. Задание для меня необычное требует внимания и сосредоточенности. Абдулла согласно кивает.

— Мы с Махмудом, — продолжаю я, — идём туда. Вы двое стоите здесь и не отвлекаетесь ни на баб, ни на жратву. Если через пятнадцать минут мы не выходим, значит пи**ец. Врываетесь и начинаете стрелять без предупреждения. Идём.

Абдулла снова кивает и протягивает мне пистолет. Я засовываю его за ремень на пояснице и прикрываю курткой.

— Погнали! — коротко бросаю Махмуду и, не дожидаясь его реакции, двигаю к указанному дому.

24. Десять кило

Сначала я осматриваю здание. Обойти его со всех сторон невозможно, поскольку оно зажато между соседними строениями. Наверх ведёт открытая лестница, на первом этаже располагается пекарня.

Я озираюсь. На Майами это мало похоже, но меня не покидает прочное ощущение, что я оказался внутри фильма “Человек со шрамом”. Кругом суетно и многолюдно и на нас с Абдуллой никто не обращает внимания.

Я прохожу вперёд и сделав несколько шагов, киваю ему. Он тоже озирается, оглядывается и идёт за мной. У меня вдруг появляется чуть пляшущая походка, как у Тони Монтаны.

— Ну, ты особо-то не расширяйся, — цедит Абдулла. — Дело обычное, не перегибай палку.

— А ты знаком с продавцом? — чуть слышно спрашиваю я.

Он кивает.

— Он сам здесь будет? — уточняю я.

Абдулла отрицательно качает головой. Понятно, молчание золото. Я останавливаюсь перед дверью и, оглянувшись, вопросительно смотрю на Абдуллу. Он кивает, даёт добро, но я стучу не сразу. Бросаю с лестницы взгляд на площадь, на нашу машину.

Парни разговаривают с торговкой, вместо того чтобы следить за лестницей. Со стройки доносятся ритмичные удары по железу и звуки пилорамы. Чуть качнув головой, я с силой стучу в дверь. Она открывается практически сразу, и на пороге появляется афганец, настоящий моджахед.

— Ас-саляму аллейкум! — расплывается он в улыбке.

— Ва-аляйкуму с-салям, — киваю я.

Мужик просто сияет и лоснится, как блин. Весь такой радушный и доброжелательный. Глаза его, однако остаются холодно-настороженными. Он отступает, делает шаг назад и приглашающе взмахивает рукой, одновременно окидывая взглядом Абдуллу.

А я разглядываю его самого. Вернее, не то, чтобы разглядываю, на самом деле, я стараюсь, чтобы он не заметил, как я его осматриваю.

— Давай, Махмуд, заходи, — говорит он мне с дружелюбным смехом.

Это он так думает, что я Махмуд и ещё, будто бы смех у него дружелюбный, но на самом деле получается довольно зловеще. Как у злого клоуна. Я прохожу внутрь, а он тянется, к двери, чтобы закрыть её.

— Не возражаешь, — останавливаю его я, — если мы оставим дверь открытой? Пусть мой брат всё видит, ладно?

— Конечно! — поднимает он руки, на мгновение прекращая смеяться. — Никаких проблем.

Я осматриваюсь. Комната довольно убогая. В ней стоит кровать, заваленная яркими подушками и тумба. На кровати сидит унылый старик, а на тумбе лежит старый потёртый чемодан. Дверь, ведущая в соседнюю комнату открыта. Там, судя по всему, ванная и больше никого нет.

Я останавливаюсь посреди комнаты.

— Знакомься, — говорит продавец и показывает рукой на старика, глядящего прямо перед собой и не обращающего на нас внимания, — это Аббас.

— Аббас? — переспрашиваю я и внимательно смотрю на замотанного в ткань тщедушного старика с красными слезящимися глазами. — Хорошо. Здравствуй, Аббас.

Он не удостаивает меня взгляда. Возможно, не говорит по-русски.

— Я Ибрагим, — продолжает улыбчивый афганец.

Я перевожу взгляд на него. На нём длинная серая рубашка из хлопка, такие же брюки афгани и тёмный жилет. На ногах запылённые сандалии. Да он весь запылённый — лицо, волосы и руки. Несмотря на это, лицо, изъеденное оспинками, кажется жирным.

— А я Махмуд, — говорю я, прищуриваясь.

— Отлично, Махмуд, — улыбается он. — Как у тебя дела?

— Нормально, — киваю я. — А у тебя? Как твои дела, Ибрагим?

— Замечательно, — отвечает он медовым голосом. — Омар передаёт тебе привет.

Я киваю. Хрень какая-то…

— Ну, а ты… — разводит руки в стороны Ибрагим. — Деньги у тебя?

— А товар? — спрашиваю я. — Товар здесь?

— Да, — кивает он. — Но не прямо здесь, не при мне. Я скажу и мне принесут. А где деньги?

Что за хитрожопая хрень!

— Денег у меня тоже нет. Деньги тоже рядом.

Он кивает и на мгновенье лицо его делается злым. Что-то не нравится он мне, вот просто совершенно не нравится…

— Где? — спрашивает он.

— А где товар? Слушай, Ибрагим, может, я сейчас выйду, а потом ещё разок зайду, и мы начнём всё заново?

Он смеётся:

— Ты такой юный. Откуда ты, Махмуд?

— Какая нахер разница откуда, уважаемый? — излишне резко бросаю я. — Из Медельина годится?

— Тише, тише, — взмахивает он руками и говорит так, будто мне лет шесть отроду. — Просто хочу понять, с кем имею дело.

— Поймёшь, — делаю вид, что злюсь я, — когда мы наконец приступим к этому самому делу, а пока не трахай мозги, окей?

— Махму-у-д! — качает он головой, мол, ну разве можно так говорить со старшими и тут…

— Егор! — вдруг доносится короткий резкий вскрик с лестницы и в тот же миг в комнату вваливается настоящий Махмуд, он же Абдулла.

К его затылку приставлен пистолет, а к горлу — здоровенный нож. В комнату его вводит ещё один моджахед. Всё происходит моментально, просто молниеносно, и я не успеваю ничего предпринять. Но не потому, что теряюсь, а потому, что апатичный старик с воспалёнными глазами, скинув тряпьё, направляет на меня ствола “калаша”.

Ибрагим шустро вытаскивает у меня из-за пояса пистолет и грубо приставляет к виску.

— Где деньги?

— Тупой план, — отвечаю я. — Ты же видишь, денег