Игрушечный мир. Отдохнем по-взрослому - Владимир Тимофеев

– Убедились?

– Секундочку.

Набираю еще одну комбинацию. В правом нижнем углу загорается оранжевый огонек.

Я – сама невозмутимость. Рожа практически каменная. Хотя чего мне это стоило, словами не описать. Аж руки чесались, так хотелось двинуть этому гаду по морде. По наглой рыж… пардон, бледной холеной морде.

Я ведь в свое время был тем еще хулиганом. Программки разные писал, в том числе, и хакерские. А потом одну из них в идкарту забил. Лет восемь назад. Теперь вот, вишь, пригодилась. Проинформировала хозяина кое о чем интересном.

Короче, по всему выходило, что счет этот совсем не дебетовый и… как бы помягче выразиться… не совсем анонимный. Деньги я с него, конечно, снимать могу, но пойдут они мне не в плюс, а в минус. То бишь каждая транзакция будет автоматически трансформироваться в кредит. Выданный лично мне и под очень высокий процент. Причем, все данные, что по сумме, что по заимодавцу (банку), что по времени выдачи, что по кредитополучателю, будут моментально занесены в соответствующий реестр. Со всеми вытекающими…

Вы думаете, мне это надо?.. Вы совершенно правы. На хрена нам такое счастье, лучше уж сразу: камень на шею – и в воду. Без права на реинкарнацию. И потому…

Щелчком отправляю карту в обратный путь. В руки ее прежнего обладателя, пусть даже номинального.

– Здесь миллион триста, – объявляю затем скучным голосом. – А мы договаривались о двух. Это не есть хорошо, мистер Смит.

«Партнер» начинает нервничать.

– Но-о-о… мы просто не успеваем собрать всё и сразу. Надеюсь, вы понимаете, что консолидировать такую сумму менее чем за полчаса…

– Нет, не понимаю.

– Э-э-э, – шпион морщит нос, пытаясь поправить отсутствующие очки. – Я думаю… думаю, что, м-м, завтра к утру…

Я останавливаю его вальяжным жестом:

– Ладно, Смит, не парьтесь. Я вам верю.

На лице у мистера Смита проступает явное облегчение. Однако окончательно успокоиться я ему не даю:

– А теперь кэш. Как договаривались.

«Ракообразный» неприятно ухмыляется и вынимает из своего пиджака («Хм, он что, совсем не потеет? По такой-то жаре? Впрочем, здесь кондиционеры работают, так что пущай и дальше… не парится, ха-ха») стандартный сектосоюзный конверт. Чем-то плотно набитый.

Оцениваю толщину, интересуюсь:

– Сколько?

– Пятнадцать семьсот, – отвечает мериндосец. – Сколько смогли.

Усмехаюсь.

– Что в банкоматах наличность закончилась?

Мистер Смит лишь разводит руками. Жулик, одним словом. Причем мелкий.

– Ладно. Пусть так.

Протягиваю руку к заполненному купюрами пакету и… мой «партнер по бизнесу» ловко накрывает ладонью объемистый «кошелек»:

– Простите, мистер Фомин, но сначала расписка.

– Не понял. Какая еще нафиг расписка? Шутить изволите?

– Расписка о получении денежных средств. Стандартная процедура, мистер Фомин.

Я недоуменно посмотрел на «партнера», задумался, а затем на всякий случай обвел взглядом бар. Как выяснилось, не зря: товарищ майор слегка наклонил голову, Римма пожала плечами, Пётр-Павел поднял вверх большой палец.

Ну что ж, раз общество не возражает, то…

– Хорошо. Давайте, показывайте, где мне там вензелечек поставить.

– Простой подписи мало, – тут же отозвался шпион, засовывая руку вовнутрь пиджака. – Надо написать весь текст целиком. Что именно, я сейчас продиктую.

Через секунду на столе появился бумажный лист, «испорченный» крохотным логотипом банка «Оранжбразерс» в верхнем правом углу.

– Ручки нема? – поинтересовался я у «господина Креветки».

Мериндосец похлопал себя по карманам и состроил унылую физиономию. «Жмот».

– Ладно. У меня вроде есть, хм, своя.

Достав халявную ручку, ту самую, «позаимствованную» на ресепшене, я придвинул поближе листок и приготовился писать. Приговор. Самому себе.

– Диктуйте, мистер Кре… э-э, Смит.

Высунув язык, я пару минут скрипел пером по бумаге, перенося на нее ценные мысли мериндосовского резидента. А когда «диктант» завершился, убрал честно уворованный стилус и, подняв глаза на господина шпиона, ядовито спросил:

– Надеюсь, этого достаточно, мистер Смит? Кровью расписываться не надо? Для верности?

– Чернила надежнее, – хмуро ответил агент, забирая расписку и передавая мне конверт с деньгами.

Быстро проверив содержимое пакета («Вроде не фальшивые и без закладок… если конечно сканер на идкарте не врет»), я переложил купюры в карман и вновь упер взгляд в собеседника.

– Ну-с? Перейдем к делу?

– Обязательно, – ухмыльнулся Смит, складывая листок с распиской.

Однако спрятать его шпион не успел.

– Your highball, please, – пропела подошедшая к столику Римма.

Не ожидавший ее появления мериндосец дернулся, чертыхнулся, задел плечом латунный поднос (случайно, конечно, – с кем не бывает) и… стакан с хайболом опрокинулся на фасонистый пиджак агента ГлобЧМОрг.

– Shit!

Выплеснувшаяся из стакана жидкость забрызгала одежду шпиона.

– Oh! Sorry, – взмахнула руками официантка, пытаясь исправить оплошность. То есть пробуя сразу и извиниться, и подхватить упавший стакан, и отряхнуть клиента, и поставить на стол опустевший поднос.

– Go take a hike, – выругался Смит, отталкивая «подавальщицу». – Silly woman[36].

Отшатнувшись в испуге («ага, как же»), Римма нечаянно («я вас умоляю») зацепила браслетом галстук шпиона («очень, знаете ли, ловко»), в результате чего мериндосец, дабы не свалиться со стула, ухватился рукой за угол столешницы. Разжав на мгновение пальцы и выронив на пол расписку. Мою расписку. А дальше…

Дальше события понеслись галопом. Словно в дурном водевиле. Идиотской комедии положений. Под аккомпанемент веселых рояльных наигрышей.

Сложенный вдвое листок спланировал вниз. Официантка «шаркнула ножкой», отправляя его к соседнему столику. Мистер Смит, помедлив секунду, метнулся туда же. Попятившаяся девушка наступила на край упавшего рядом подноса и тот, поддетый каблуком, взвился вверх, преграждая путь мериндосцу. Волею случая («три раза ха-ха») проходивший мимо Пётр-Павел («шел в направлении эМ и Жо, чтобы слегка освежиться») не успел вовремя сманеврировать и, налетев с размаху на Римму, рухнул вместе с ней на пол.

– Ай!

– Мать!

– Fuck you!