Зимнее лето весны - Дарья Донцова

– Немедленно звони Фомичевой! –приказала я.

– Зачем?

– Скажи, к ней сейчас приедет женщина… э…Ирина.

– Это кто? – тупо соображал Петр.

– Я! Нет, лучше не так. Сообщи Кире:«Меня допрашивали в милиции, теперь хотят поговорить с тобой».

– Так мы же в машине сидим, в отделениене ездили, – напомнил Тухтин. – И бумаги я никакие не подписывал.

– Хочешь под протоколпобеседовать? – обозлилась я. – Сейчас оформим! Пара минут – иготово! Много вопросов потом к тебе возникнет!

– К-к-каких? – прозаикался водитель.

– Простых, – усмехнулась я. –Ну хотя бы такой: почему ты не побежал к следователю, когда узнал, что ТаисияДенисова жива?

– Ну ваще! – подпрыгнулТухтин. – И куда чапать? Я его фамилию давно забыл.

– Звони Фомичевой, – суровоприказала я, – да вели ей не рыпаться и ждать Ирину.

– Денег на счету три копейки, –выдвинул последний аргумент водитель. – Входящие-то бесплатно, аисходящие…

Я протянула ему свой новый мобильный. ПришлосьТухтину тыкать пальцем в кнопки. Набрав номер, он откашлялся и сказал:

– Слышь, Кир, это я, дядя Петя. Деловообще хреновое. Не, не авария. Типа в милиции сижу. Да не ори! Сказано, неДТП, машина цела, я тоже в порядке. О другом речь. Ну… как бы… допрашивалименя… и… ну… как бы… короче, отдаю трубу следователю.

Я взяла телефон.

– Здравствуйте, Кира, меня зовут Ирина.

– Добрый день, – испуганно ответилагримерша.

– Вы попали в плохую историю.

– Не понимаю, о чем речь, – дрожащимголоском заявила Фомичева.

– Вам знакома Лена Напалкова?

– Кто? – прошептала женщина.

– Актриса театра «Занавес» ЛенаНапалкова, – спокойно повторила я.

– Нет, – быстро ответила Кира, –впервые слышу это имя.

– Очень глупо отрицать очевидное, –хмыкнула я, – у меня перед глазами ведомость на выплату зарплаты людям,снимавшим рекламный ролик для фирмы «Капля касторки». Тут фамилии Напалковой иФомичевой.

Кира издала стон.

– Вы даже не понимаете, насколько делосерьезно, – продолжала я. – Лена Напалкова на днях убита, еезастрелили.

– Мама… – прошептала Кира.

– А Галина Потапова погибла… м-м-м… отрук хулиганов.

– Не знаю такую, – еле слышноотозвалась Фомичева.

– Вы дома?

– На работе, – запинаясь,проговорила Кира, – в теледоме.

– В Останкине?

– Нет, не на Королева, рядом.

– Вам обед положен?

– Надо загримировать участников шоу, апотом, пока его снимают, я свободна, – приободрилась Кира, – целыхтри часа.

– Хорошо, сейчас приеду! – заявилая.

– Вы в форме? – неожиданно спросилаКира.

– Нет, в обычной одежде.

– Все равно… не надо… тут поговоритьнегде… люди кругом…

– Хотите в отделение прийти? –задала я провокационный вопрос.

– Нет! – воскликнула Кира и тут жепонизила голос: – На проспекте Мира есть кафе «Ложка какао», лучше тамвстретиться. Спросите дядю Петю, он знает, где это.

Кафе оказалось огромным, похожим на вокзал, иабсолютно пустым. Дремавшая в кресле у входа девушка в синей форме оченьудивилась, увидав посетительницу.

– Тут едят, – настороженно сказалаона, разглядывая меня, – в смысле обедают. Торговый центр в соседнем доме.

– Кофе дадите? – улыбнулась я.

Официантка кивнула:

– Эспрессо с сахаром.

– А капучино можно?

– Не делаем, – ответила девица. Онаявно надеялась, что я уйду и можно будет снова мирно погрузиться в сон.

Но я не дала официантке расслабиться.

– Где можно сесть?

– Везде.

– Тогда вон там, в углу.

– Пожалуйста, – пожала плечамидевушка, – меню возьмите.

Я прихватила кожаную папочку, опустилась нажесткий стул с нелепо выгнутой спинкой и раскрыла карту. Повеяло советскимдухом. Я нечастый гость в ресторанах – с одной стороны, нету времени, чтобычасами просиживать за столиком, с другой, не являюсь гурманом, с третьей,элементарно жаль денег, к тому же Томочка очень вкусно готовит. Но, несмотря намалый опыт общения с общепитом, я все же знаю: в трактирном бизнесе нынчежестокая конкуренция, выживает тот, кто привлечет к себе больше клиентов. А чемзаинтересовать человека? Вкусной едой и отличным обслуживанием. Но в «Ложкекакао» не особенно заботились о посетителях. И у меня возникло стойкоеощущение, будто я сижу в столовой, на дворе тысяча девятьсот семьдесят девятыйгод, в меню восхитительные блюда: люля-кебаб с отварным рисом, котлетыпожарские с гречкой, азу по-татарски и гуляш с картофелем. Не веря своимглазам, я читала: порция хлеба, два куска, кофе со сгущенкой, трубочка иззаварного теста с масляным кремом.

– Вот кофе! – заорала официантка и состуком поставила чашку размером с супницу. – Сахар нести?

Я посмотрела на светло-коричневое пойло икивнула.

– Чего есть будете? – проявилалюбезность девушка. – В меню есть итальянский раздел.

– Где? – заинтересовалась я.

– Пролистните до конца.

Я покорно перевернула страницы и обнаружилановые записи: «Пицца с яйцом», «Пицца с лососью», «Пицца с кефиром».

Странный зверь «лососья» удивления не вызвал.Ясное дело, «лососья» – это жена лосося. Но пицца с кефиром!

– Интересное блюдо, – ткнула я пальцемв последнюю строчку. – Вкусно?

Официантка прищурилась.

– Честно?

– Конечно.