Стажер - Дмитрий Дашко

Все удобства находились в конце длинного коридора, поэтому повод выйти казался убедительным.

– Сам справишься, – хохотнул капитан и отвернулся.

Жижа принялся раскладывать замусоленные игральные карты. Хоть какой-то способ скоротать время.

Я закрыл дверь. Минут пять у меня есть, пока не хватятся. До канадской границы не успею, но квартала три пробегу, если не завернут.

Время было позднее, старушка божий одуванчик на «ресепшене» спала без задних ног. Все, никакой охраны. Я проскользнул к дверям, открыл внутренний замок и оказался на улице.

Темно. Большинство фонарей не горело. Только неоновые вывески худо-бедно освещали окрестность. Ну, город-герой, столица нашей родины Москва, прощай! Пора делать ноги.

В машине, припаркованной вблизи гостиницы, кто-то отлип от сиденья и явно устремил взор в мою сторону. В том, что нас пасут снаружи, мог сомневаться разве что клинический идиот. Надеюсь, этот тип еще не успел связаться по рации со своими. В любом случае его предстояло вывести из игры, и как можно быстрее. Ничего оригинального в голову не приходило. Оставалось действовать по старинке.

Я решительно направился к автомобилю. Подойдя, постучал костяшками пальцев в боковое окошко. Оно плавно опустилось. Электрические стеклоподъемники, машинально отметил я про себя.

– Чего тебе? – Тип не казался довольным жизнью.

Я доброжелательно улыбнулся, стараясь выглядеть своим в доску. Тоном, абсолютно лишенным агрессии, произнес:

– Огонек есть?

Одновременно я нанес быстрый незаметный удар. Это сработало. Водила тут же обмяк.

– Прости, мужик, – искренне повинился я.

Голова у него завтра поболит, это однозначно. Других побочных последствий быть не должно. Но бить было неприятно. Ничего плохого он мне не сделал.

Можно было воспользоваться машиной, благо ключи зажигания торчали в гнезде, но, выехав на улицы незнакомого города и неизбежно натворив глупостей, я бы привлек к себе внимание не в меру бдительного гаишника, а такие в белокаменной еще не перевелись. Тем более что бибика была хоть и импортной, но неказистой. Остановить такую гаишники не побоялись бы, зная, что не нарвутся на важного чинушу.

Пожалуй, не стану рисковать. К тому же ничто так не освежает голову лучше пешей прогулки в хорошем темпе. Денег было немного, Спай вытряс меня как грушу, но пока хватит. Мне бы до нужного места добраться. Потом полегчает.

Утренняя электричка доставила меня в сонный подмосковный городок. Почтовое отделение, расположенное возле бетонной платформы, уже открылось. Людей было немного: несколько старушенций, специально примчавшихся, чтобы получить пенсию пораньше и попутно поточить лясы с такими же непоседливыми бабульками, да солидный мужчина при костюме с галстуком, оплачивавший кредит. Ни он, ни старушки внимания на меня не обращали. Город был достаточно большим, чтобы новое лицо не вызывало подозрений.

Ага, вот и забронированная ячейка. Крашенный в третий или четвертый раз металлический ящик с прорезью наверху, холодный на ощупь. Ключик от ячейки мне выдал Спай сразу после того, как мы договорились по всем вопросам.

Я осмотрелся по сторонам и убедился, что по-прежнему не вызываю ни у кого интереса. Старушки о чем-то беседовали, проклинали растущие цены и жаловались на болячки. Мужчина, расставшись с приличной суммой, ушел.

Перед почтой стояла вишневая «десятка», не удивлюсь, если мужик платил за нее.

Поворот ключа, дверца распахнулась.

Завыла милицейская сирена, причем настолько близко, будто «луноход» заехал прямиком в здание почты. Меня словно током ударило. Я дернулся, но тут же облегченно вздохнул.

Оказалось, это был такой оригинальный рингтон в мобильнике одной из бабусь. Она что-то заговорила в трубку, громко шамкая и двигая вверх-вниз вставной челюстью.

Слава тебе, господи, вздохнул я. Обошлось. А над бабулей, видать, прикололся кто-то из внуков. Дать бы ему по башке! Так и до инфаркта довести можно.

Сердце продолжало учащенно биться, но напряжение постепенно сошло на нет.

Внутри ячейки были деньги – тысяч двадцать разными купюрами, начиная от крайне необходимых при мелких расчетах десяток и до пятихаток. Самое ценное находилось в белом конверте: бумажка с адресом Ирины. Маленький провинциальный городишко в российской глубинке, улица Ленина, дом пятнадцать, квартира двадцать семь. По договоренности, номера дома и квартиры надо было поменять местами. Примитивная, но все же конспирация.

Документы мне предстояло раздобыть самостоятельно. Ничего, выкручусь. Слава богу, на каждом шагу паспорт пока не спрашивают. Хотя очень скоро эта проблема встанет во весь рост.

Впрочем, все познается в сравнении. После АТРИ любые подобные заморочки казались дико смешными.

Самое главное – Ира уже здесь. Ее переправили на Большую землю, снабдили жильем. Теперь моя очередь рвать когти и спешить на встречу.

На поезде ехать нельзя, билеты продавались только по паспортам. В общем-то оправданная мера, положившая конец разного рода спекуляциям. Но для меня она была камнем преткновения.

Оставались еще междугородние автобусы. Там нет таких строгостей. Все еще относительно либерально. Я прикинул примерный маршрут. Пересадок ожидалась масса, к тому же следовало подумать о том, как запутать-запетлять свои следы. Вот уж чего я бы хотел в последнюю очередь, так это завалиться к Ирине вместе с «хвостом». Ладно, бешеной собаке сто верст не крюк. Покружу маленько, а потом уже приеду.

Интересно, а меня уже ищут? Вряд ли объявили масштабный план-перехват и разослали мой словесный портрет (а то и фотокарточку) по всем милицейским постам. Нет, я беглец специфический. Чем меньше ко мне будет внимания, тем надежней и спокойней. Никанорову, конечно, начальство настучит по зубам за проявленную халатность, но правы те, кто говорит, что дальше АТРИ не сошлешь. Глядишь, и утихомирится подполковник, не станет рыть носом землю в поисках меня. Иногда надежней и проще махнуть рукой.

Сбежал? Ну и… с ним! Все равно, раскрой он рот, никто ему не поверит. Максимум напечатают что-то в желтой газетенке рядом с колонкой об инопланетянах и тибетских мудрецах. А какая таким материалам вера? Да тьфу, смех один!

Так я примерно и размышлял, покуда добирался до Иришки. Летел на крыльях любви и единственное, что меня сдерживало, – запруженная машинами шоссейная дорога, которую наш кашляющий и чихающий на каждом километре пожилой ЛАЗ преодолевал со скоростью крестьянской телеги.

Дело было воскресным вечером. Народ возвращался с дач, потому свободных мест для сидения не хватало. Пассажиры преимущественно стояли, к тому же везде были какие-то узлы, рюкзаки, мешки, коробки, чужие головы и локти.

На автовокзале я заглянул в отнюдь не блиставший чистотой туалет, вымыл руки и лицо. Купил в уличном павильончике букет роз, конфеты и бутылку «Советского» шампанского. Идти с пустыми руками к любимой девушке я не собирался, а стандартный «джентльменский» набор приобрел по чисто мужскому наитию. Не мамонт, которого каждый приличный мужчина должен притащить к семейному очагу, но хоть что-то.