Наш последний эшелон - Роман Сенчин

– Юра!..

– Тетя! – встреваю я. – Не мешайте нам, ладно?

Тут она и меня узнала:

– Ах, это ты, Роман?! Ты когда в последний раз брился?

Честно говорю, не знаю я эту женщину. Может, она экстрасенс или просто ведьма. Я спрашиваю ее:

– Вы экстрасенс, что ли? Тогда не мешайте нам, видите – мы слушаем «Караван вечности»!

Тетя качает головой:

– Мальчики, мальчики, что вы с собой делаете? Юрий, я в воскресенье приду к тебе, мы поговорим. Хорошо?

Юрка ничего не отвечает, он отвернулся к стене, стирает пальцем пыль за батареей. И тетя уходит.

– Плохая тетя, – подводит итог Серега. – Та-ак, на чем я остановился? Юрик, ладно, плюнь! Ну ее… В общем, так. – Он продолжает чтение: – «Среди обломков иллюзий, цепляя колючки обид и болей, мы идем, оставляя позади тех, кто устал, у кого не хватило сил продолжить путь. Их нет, но лица их остаются с нами, подталкивая нас, разрушая нашу уверенность в правильности наших шагов. Где окончится путь? Как пройдем его? Что найдем, что потеряем на этом пути?.. Остановиться? Но как? Как остановиться, не остановив жизнь? Сделать шаг в сторону и посмотреть со стороны вечности на свою дорогу. И осмыслить Путь. Попытаться осмыслить Путь…» Четвертое. «Выбор жизни и смерти. Быть или не быть, вот в чем вопрос… А был ли вопрос, нужен ли ответ? Нет вопроса, не нужен ответ… Оставаясь на грани жизни, но чувствуя, что тянет туда, где нет боли, любви и предательства, где пустота и покой. Что ждем мы, шагая за грань? Ласки? Любви? Прощенья? Каждый из нас хочет умереть красиво. Или хотя бы, чтоб помнили те, кто был рядом с нами. Не дай нам бог сделать выбор». Эпилог. «Где-то там за гранью идет Караван. Мерно, никуда не спеша. И мне кажется, я знаю их имена. Караван – это Время. Погонщик – Смерть. Остановись, Караван! Сойди, Погонщик, и посмотри мне в глаза!»

Никто не приносит такого вреда, как вот эти «добренькие» и «чистенькие». Лицемерчики. Никто так не разрывает душу своими проповедями и заботами, как они. Когда я встречаю преподавателей из института и они начинают уговаривать «доучиться», интересуются, не жалею ли, что ушел с третьего курса неизвестно зачем и куда, «сделал ошибку», я притворяюсь дебилом, мычу и кланяюсь им в пояс. Педагоги машут рукой и скорей удаляются. Можно сказать уверенно: ненавижу добреньких, чистеньких, журящих, уговаривающих, стыдящих, помогающих «стать человеком».

Тетя задавила наше философское настроение, заслонила всю глубину «Каравана», и после того, как Серега закончил читать, я не восхитился, не сказал ничего, а лишь хлебнул водки и вздохнул. Юрка жадно курил и после каждой затяжки сплевывал на холодный бетон площадки.

Глава девятая

Вторая бутылка

Вторую бутылку мы пили, как и мечтали, из рюмок, под неплохую закуску. Марина пришла-таки, пришла с дочей-малышкой и сумкой еды. Она без особой радости впустила нас, согласилась покормить. Я сел чистить картошку, так как являюсь бессменным поваром в такого рода компаниях (был поваром в армии, теперь меня всегда заставляют готовить).

Жареная картошка с папоротником, сало, бутылка водки. И мы сидим на кухне, Маринина дочка играет в кубики на полу. Пьем, едим, беседа не клеится. Марина хмурая, даже злая, – кажется, скажи что-то неловкое, начнет кричать, выгонять. Но и скучно так просто пить и жевать, я решился слегка пошутить:

– Марина, ты слышала, Свешин же «Чайку» ставит!

– Да? – бесцветно удивилась она.

– Да, да! И знаешь, кто будет играть Треплева?

– Кто?

– Не Семенов и не Шафанич, конечно, а вот – наш Сергей Петренко. Честно! Сегодня утвердили. А Юлька Айвазова – Нина…

Марина удивилась всерьез:

– Да ведь ты не артист!

Серега сделал гордое лицо, пожал плечами:

– Ну и что? Подошел, вот и взяли. Георгий Вениаминович сам ко мне приходил, побеседовали… Я уже и слова учу. Как там? «Любит – не любит, любит – не любит, любит – не любит». – И он засмеялся театральным смехом. – Похоже?

Марина обиделась:

– Да ну вас! В своем репертуаре.

Вновь нависла неуютная тишина. В бутылке осталось на раз, хорошо еще, что Марина не пьет. Да и вообще – водка что-то не действует…

– Обидели нас, Марина, недавно, – вздохнул Юрка.

– Даже два раза за сегодня! – уточнил Серега.

И Юрка стал развивать мысль:

– Понимаешь, Марина, жизнь – это такой огромный камень, и с какой стороны к нему ни подойдешь, будет правильно – все равно ты подошел к жизни. Только одним людям кажется, что надобно подходить вот отсюда, а другие подходят с другой стороны, и эти первые дергают вторых, заставляют подходить с той, которую они считают правильной. Разве так можно? И какое они имеют право толкать меня в ту сторону, на ту дорогу, по какой ходят сами?..

– Опять демагогия! – устало вздохнула Марина. – А вообще-то я вам давно говорила, что вы – уроды.

– Что такое уродство и что такое есть красота? – спросил Серега. – У Чернышевского, например…

Марина перебивает:

– Ребята, допивайте и собирайтесь. У меня дел еще…

– Ясно. Ну, дербалызнем?

По последней; Юрка с ходу читает стихотворение:

Да – дрянь, ничтожество. Напоминайте мне об этом.

А впрочем, я и сам напоминаю каждый раз.

И мой рассудок так давно погас,

Что и не вспомнить мне облитый светом…

– Давайте, давайте, мальчишки, – торопит Марина, не желая дослушать.

Нет, с ней о многом можно поговорить, она поддержит добрым словом, едой, деньгами даже, но сегодня что-то очень уж неприветлива. И мы спрашиваем: «Что случилось, Марина? Может, мы в силах помочь?» Но она отвечает: «Все нормально. Выпили? Собирайтесь». Ну, «нормально» так «нормально», и мы, сытые, чуть хмельные, уходим. Мало ли что может заботить человека: что-нибудь дочка, мужчина должен прийти, отсутствие денег, аборт нужно делать или пик ежемесячных критических дней… И у нас есть забота – выпить еще.

Глава десятая

Художник Пикулин

– Может, заглянем к Пикулину? – предложил Серега. – Тут пара шагов.

– Точно, точно! Вдруг что…

Андрей Пикулин живет в однокомнатной квартире на восьмом этаже. Ему почти сорок лет, он художник. Иногда у него бывают деньги и он гуляет на всю катушку. Вдруг и сегодня гуляет!

А день-то, день-то перевалил за половину. Солнце медленно катится на запад, становится холодновато. Застывший оплавленный снег на газонах крошится под ногами, воробьи громко чирикают, радуясь последним теплым лучам.

– Дело к вечеру, – сокрушается Юрка, – а мы еще на ногах.

– Сейчас, может, упьемся.

Вот нужная девятина. Лифт исправно поднимает нас, куда приказали. Звоним три раза. Художник дома, он открывает, впускает.