Сокровища Массандры - Юрий Гаврюченков

«Совсем крыша потекла, — тоскливо констатировал Макс. — Чем дальше, тем хуже. А когда ребенок родится, что будет?»

— Никитин, останься! — взмолилась Майя. — Если мы расстанемся, то навсегда. Я так боюсь…

Верещагина передернуло.

— Ладно! — Он хлопнул по столу. — Остаюсь. Пусть будет по-твоему. Все! Договор. Я никуда не еду.

Кустодиевская женщина бальзаковского возраста спросила:

— Где здесь туалет?

Макс хотел было не расслышать, чтобы не связываться с дурой, и даже отвернулся, но тут в разговор вклинился Юра:

— Вот здесь. Обходите очередь, заворачиваете к двери служебного входа, заходите в нее и по коридору направо, увидите таблички. Этот сортир как бы не для всех, но туда можно, если приспичит. Или идите в платный туалет на улице.

— Спасибо, — сказала дама.

Выходить на улицу и платить ей хотелось гораздо меньше, чем нарваться на возможный скандал. Она дернула за ручку чемодан на колесиках и устремилась к служебному входу.

— Да пребудет с тобой святая диарея, — пожелал Юра, когда кустодиевская женщина отвалила за пределы слышимости.

— Пошли, сейчас здесь ругань начнется. — Макс дернул его за рукав и потащил прочь.

Друзья вышли из здания симферопольского аэровокзала, оставив за закрытыми дверями оглушающий гомон пассажиров и бесконечные объявления, транслируемые по громкой связи доброжелательными барышнями на всех языках.

— Ничего себе пекло. — После кондиционируемого воздуха аэропорта контраст ощущался ярче, чем при выходе из самолета. — А говорили, весна, весна.

— Реально. — Юра сплюнул. — Прямо как наше северное лето, карикатура южных зим, мелькнет и нету.

Дул сильный ветер, но снег полностью сошел. С небес палило солнце, тело в зимней куртке быстро прошибал пот.

— Оказывается, май месяц, — обалдело вымолвил Юра, засовывая куртку в баул. — У нас дубак, а здесь пекло.

— Добро пожаловать в Крым, — сказал Макс.

Настоящие хозяева Крыма бросились им навстречу через несколько шагов, когда друзья пересекли невидимую линию, за которой включалось внимание таксистов.

— В Феодосию едем?

— В Севастополь?

— В Ялту, молодые люди?

Компаньонов окружили таксисты-частники. Макс хотел, как год назад, отшить их неумолимым отказом, но Юра снова опередил.

— В Судак, — отрубил он. — Кто везет в Судак?

Таксисты примолкли. Двое сразу утратили интерес и отчалили. Немного помявшись, взялся отвезти мужик с наколками на пальцах, который предлагал Феодосию. Компаньоны уже сели в машину, по трепанную «семерку», когда водила зарядил двести гривен.

— Сколько? — У Макса глаза полезли на лоб. — Да ты обалдел. Чё так дорого?

— Вы ж на самолете прилетели, — с железной логикой рачительного крестьянина ответил водила: в его понимании не развести таких жирных лохов было дурным тоном. — Двести гривен нормальная цена. До Феодосии двести. В Судак обычная цена для вас двести пятьдесят.

— Для кого «для вас»? — вспыхнул Юра. — Слышь, чё ты пальцы гнешь, я тебе в натуре говорю, синий? Сейчас вообще за пятьдесят поедешь. Сотня для тебя нормальная цена.

Таксист хотел было рыпнуться, арестантское воспитание приучило быстро отвечать на борзянку, но шоферский опыт склонял к покорности. Водила покосился на холеного туриста, и на ум почему-то пришли ледяные питерские «Кресты».

У сидельца была хорошая память малограмотного человека, не привыкшего доверяться записям, и он вспомнил. Пассажир был ему знаком по истории с Бойцом. В ту пору турист носил погоняло Мошенник, по статье. Судьба свела их в январе 1998 года на «пятерке» — в пятом корпусе следственного изолятора, куда таксист зарулил по обвинению в краже, прибыв на гастроли в северную столицу.

* * *

В хату 555 таксист заехал с Бойцом, двадцати пятилетним упертым пацаном, тупым, как все, кто вырос на малолетке. Таксист жил, как мышь серогорбая: спал днем на третьем ярусе и бодрствовал ночью, сменяя Бойца, к которому арестанты отнеслись с сочувствием. Первые дни Боец приглядывался, потом обжился и стал соваться в беседы камерного коллектива. Особенно его интересовала русская литература: видать, недобрал человек классики в своей спецшколе за колючей проволокой. За жизнь писательскую тер в основном Мошенник, обитавший на первой шконке и ни с кем не менявшийся. Он кумекал во всяком искусстве и любил за него потрещать. Таксист грел уши и в базары не лез: на чужбине, без поддержки с воли, он чувствовал себя неуютно.

В тот вечер разговор затянулся. Начали с питерских наводнений, по аналогии с ними Мошенник вспомнил кусок «Медного всадника» да еще приплел научный анализ тартуской школы, с которым ознакомился аккурат перед посадкой. В общем, Мошенника несло, а все, включая таксиста, с интересом слушали. Потом базар свернул на эпопеи, в частности на «Тихий Дон» и «Войну и мир», а завершился почему-то космонавтикой. К полуночи Мошенник завалился спать и едва закемарил, как его осторожно разбудил Боец.

— Слышь, а кто «Войну и мир» написал? — шепотом, с деликатностью, которая вырабатывается только продолжительным пребыванием в заточении, спросил он.

— Юрий Гагарин! — пробурчал Мошенник.

— А не Шолохов? — Видимо, Бойца мучили сомнения.

— Нет, Шолохов украл, — брякнул знаток литературы и провалился в сон.

Таксист лежал на третьем ярусе и все слышал. В полночь Боец согнал его на бесячью вахту, вытянулся на матрасе и призадумался о хитросплетениях культурной жизни.

Тогда никто и предположить не мог, во что это выльется.

Через пару недель, в ритме плановой ротации, Бойца перевели в другую хату. Она помещалась напротив, так что бывшие сокамерники могли по утрам приветствовать друг друга через кормушку. Боец у Мошенника понаслушался всякого и начал уже сам с понтом задвигать базары о шедеврах литературы, руководствуясь цепкой памятью и недобитой на малолетке смекалкой. В этом он преуспел, о чем вскоре узнал перекинутый в ту же хату таксист.

Приобщившийся к культуре Боец вздумал порассуждать, когда настал подходящий случай. И толкнул речь о величайшем произведении русской литературы «Война и мир». И его авторе — Юрии Гагарине.

— Так Гагарин вроде первым космонавтом был, — после долгого раздумья предположил кто-то из братвы, сразу не въехавшей, что ей прогнали откровенный порожняк.

— Ну, был космонавтом, — согласился Боец.

— А чего ты за роман говоришь?

— Ну и что, человек и в космос летал, и книжки умные писал, — нашелся Боец. — Солженицын тоже, вроде нас, по зонам чалился, а потом откинулся и написал «Архипелаг ГУЛАГ».