Блудный сын, или Ойкумена: двадцать лет спустя. Кннига 3. Сын Ветра - Генри Лайон Олди

— Я все исполню в точности.

— Нет, погодите! А как же мы все-таки умираем?!

— Я сейчас расскажу. Папа устал, пусть отдохнет.

— Кешаб! Изменник!

— Изменник? Хорошо. Я все равно расскажу.

— Я требую, чтобы молодежь немедленно покинула...

— Нет уж! Валяй, Кешаб!

— Валяйте, шри Чайтанья!

— Мы слушаем!

— Нет, я не могу. Извините, пусть лучше Папа...

— Хорошо, пусть я. Я теперь все могу, мне терять нечего.

— Тихо!

— Итак, однажды Нинки-Нанка, лидер-антис расы Вудун, разослал приглашения на проводы. В числе прочих явился к Нинки-Нанка молодой глупец Лусэро Шанвури, которого еще никто не звал Папой...

— Тихо! Папа говорит!

— Нам не слышно! Громче!

— Кешаб! Повторяй за Папой! Чтобы мы слышали...

* * *

— Это было хорошо, — сказал Тумидус. — Лучше, чем предполагалось.

— Думаешь?

— Уверен. Из меня оратор, как фуражка из птичьего дерьма. А ты и так уже хрипел. Кешаб — красавчик. Слово в слово, все по полочкам. Спокойно, как в аптеке.

— В аптеке? При чем тут аптека?

— Ладно, как в фильме ужасов. Ты видел их лица?

Папа мелко захихикал. Ситуация мало располагала к веселью, но карлик хихикал без умолку, не в силах остановиться.

* * *

— ...нет, мы так не договаривались...

— Мы вообще никак не договаривались!

— С кем бы ты договаривался? Со смертью?!

— С ней договоришься...

— Сволочь вы, господин Шанвури. Вы мерзавец...

— А ты его в ангелах числила?!

— Вот так вывернуть на молодежь...

— ...без подготовки...

— По мне, хоть с подготовкой, хоть без...

— Ничего себе перспективы. Держите меня семеро, шесть не удержат...

— А я рада. Лучше сразу знать.

— И я рад.

— И я. Чем раньше, тем лучше.

— Папа, Папочка! Если вас надо будет подержать...

— ...вы только скажите!

— Мы подержим!

— Поддержим!

— Удержим!

— Я не хочу так умирать.

— Стыдись, Бат-Шев!

— Твои слова недостойны антиса расы Гематр!

— Я не хочу так умирать с вероятностью девяносто восемь процентов...

— Безвыходных ситуаций не бывает. Наверняка есть решение...

— Есть!

— Давайте спасать Папу! Заодно и научимся...

— Спасать? Его нельзя спасать, мальчик.

— Ну почему же нельзя?

— Папа! Что ты такое городишь?

— Я спрашиваю: почему это меня нельзя спасать? Спасти меня, может быть, и нельзя. А вот спасать — сколько угодно. Вы знаете трибуна Тумидуса?

— Знаем!

— К примеру, он спасает меня уже который день...

— Что?

— Как?!

— Самыми разными способами. Некоторые, к слову, были весьма мучительны. Некоторые — опасны. Одного спасителя мы похоронили на заднем дворе...

— Вот!

— Что — вот? Что, пустые вы головы?!

— Вот!!!

— Да, похоронили! Но он спасал! Делал! А вы...

— Делал? А толку?

— Тумидус, значит, его спасал. Может, и сейчас спасает.

— А мы?!

— А что мы? Мы не знали.

— Я знал.

— Ладно тебе, Нейрам. Ты знал, мы — нет...

— Я знал. И ничего не делал.

— Я знала. И ничего не делала. Вероятность успеха ничтожно мала.

— Да иди ты со своей вероятностью! Неужели ты не понимаешь, Рахиль...

— Кого вы похоронили, Папа?

— Карла Эмериха.

— Маэстро?

— Маэстро Карла?!

— Коллантария? Он даже не антис...

— Закрой рот, щенок! Антис, не антис...

— Мы тут все антисы.

— И там мы тоже все антисы. Папа, ты приглашал коллективных?

— Где «там»? На том свете?

— Они-то умирают нормально, без проблем...

— Нашел чему завидовать. Папа, ты их приглашал?

— Я бы не успел. Время поджимало.

— Ну да, конечно...

— Будь время, я бы пригласил всех. Обязательно.

— Ну да...

— Тумидус им расскажет. Все, о чем я написал в завещании. Все, о чем мы говорим здесь. Он расскажет, он мой душеприказчик...

— Убить его, вот он и не расскажет...

— Очень остроумно! Очень!

— Согласен, глупая шутка.

— Если что-нибудь случится с помпилианцем, клоун, я тебя сам найду. Если хоть пылинка на него не так сядет... Понял?

— Понял, не ори...

— Нет, ты понял?!

— Он понял, Нейрам. Отпусти его.

— А потом лично выполню волю Папы. Только ты этого не увидишь.

— Все, отпускай. Ты его задушишь.

— Ты его задушишь, он стартанет. И не дослушает, о чем мы тут...

— А о чем мы тут?!

— Давайте Папу спасать!

— Папу!

— Спасать!

— Черт, они похоронили маэстро.

— Да, мы слышали.

— Маэстро спасал Папу. А я сидел дома и пил пиво...

— И я сидела.

— Пила пиво?

— Какая разница? Сок я пила! Яблочный!

— Дорогие друзья! Не надо так переживать за меня...

— А за кого нам переживать?

— Смерть не стоит ваших переживаний.

— А кто стоит?

— Что?!

— Жизнь. Вот, скажем, мечется жизнь по космосу. Маленькая такая жизнь, сопливая, еще толком не пожила. Бестолковая, жизни не знает...

— Это сказка?

— Очередная байка. Он неисправим.

— Мечется, а за ней следом — Чайтра с Ларгитасом. Мое, кричат. Держи, кричат. В голову стреляй, кричат. Я прав, Кешаб? Вьюха, я прав? За хвост хватай, кричат. За горло...

— Это аллегория?

— Художественный образ?!

— Хватают, тянут в разные стороны. Вот-вот разорвут пополам, сделают из жизни смерть. Самое время налить себе пива, правда? Или яблочного сока...