Смерть по сценарию - Татьяна Столбова

Наконец Сахарову надоели эти взгляды и эти вздохи.

— Хватит вздыхать, Федя, — буркнул он, отодвигая чашку. — Давайте действовать.

— Я готов, — встрепенулся Менро. — Что нужно делать?

— Постарайтесь вспомнить, с кем Тоня общалась последнее время. К кому она могла поехать?

— Ну-у-у... — протянул разочарованно Менро. — Откуда ж мне знать? Она с Саврасовым дружит, но ему вы только что звонили... А Мадам в больнице....

— Сколько времени? — перебил Сахаров.

— Половина восьмого...

— Черт... Черт!

Он заволновался всерьез. Еще вчера он спокойно предположил бы, что Тоня поехала в гости к подружке, или отправилась в кино, или просто пошла погулять по городу, и перенес бы встречу с ней на другой день. Но сегодня все изменилось. Оникс знал, кто убийца. И один-един-ственный факт заставлял его поторопиться: Тоня была влюблена в этого монстра.

Конечно, днем он справился на студии о Денисе Климове. Ему сказали, что он занят у Михалева — сначала в павильоне, потом на натуре, в области, до среды. Это успокаивало. Тоня вряд ли поехала бы с ним на съемки. Но Сахаров должен был знать это абсолютно точно. Только тогда он смог бы действительно успокоиться...

— А знаете, — вдруг сказал Менро, — я пару раз видел Тоню с Людой Невзоровой. Может, ей позвонить?

* * *

Под насмешливым взглядом Дениса я сложила роман Кукушкинса в папку, а папку убрала в сумку. Руки дрожали, и папка никак не хотела впихиваться.

— Тебе помочь? — спросил Денис.

— Справлюсь, — ответила я.

Мне было неприятно, что он видит, как я его боюсь. Должно быть, сознание своей кратковременной, но зато беспредельной власти надо мной доставляло ему немалое удовольствие и в какой-то мере забавляло. Я могла его понять: у него и в самом деле была интересная роль. А вот у меня — не очень...

Наконец папка впихнулась, я до середины застегнула молнию и ногой задвинула сумку под стол.

— И что теперь? — осведомился Денис, закуривая. — Начнем с начала? Я думаю, Тоня, тебе следует объясниться. Или ты надеешься, что я покаюсь тебе в двойном убийстве, а потом сам наберу 02?

Я хотела сказать, что 02 и я могу набрать, но не рискнула.

— Конечно, лучше бы тебе покаяться, Денис, — осторожно произнесла я, — но, в общем, можно пока обойтись и без этого. У меня есть доказательства твоей вины.

— Такие же хилые, как в случае с Менро?

— Видишь ли... Про Менро я все выдумала. Не было никакого дяди из Ростова, который ждал его у соседки до половины третьего ночи. И роли на Малой Бронной ему никто не предлагал. И в Мишину жену он не был влюблен...

— И девушку тоже не он изнасиловал восемь лет назад?

— Вот этого я не знаю. Может, и он. А может — ты.

— Не я. Мне это ни к чему. У меня нет таких проблем, как у Феди... Кстати, а как же «черные кудрявые волосы и черные глаза»?

— Ты прочитал только конец абзаца. А до этого описывается ночной сторож в здании, где работает врач. Это у него «черные кудрявые волосы»...

— Но ты же говорила про племянницу врача! — Денис в раздражении затушил сигарету, взял мой бокал и допил вино. — Кто же тогда раздел ее и положил на надувной матрас?

— Я все наврала, — мрачно сказала я. — Ничего этого в романе нет.

— Импровизация, значит... Неплохо... Но зачем?

— Я не знала, о чем с тобой говорить... Я была не готова. Если б ты не спросил о расследовании, можно было бы побеседовать на какую-нибудь постороннюю тему, а потом разойтись. И вообще: я собиралась все решить завтра...

— Что решить?

— Ну... Насчет тебя. Встретиться с оперативником, предъявить доказательства...

— Мне сначала предъяви, — грубо сказал Денис.

— Пожалуйста.

Я помедлила. Доказательства мои были действительно хилые — для суда. Для меня лично и для Дениса они вполне годились. Но я надеялась, что Сахаров тоже не сидел все это время без дела, а работал и что-нибудь да нарыл.

— Пожалуйста, — повторила я. — Только давай снова обратимся к Кукушкинсу...

— О-о-о...

— Я понимаю. Но доказательства именно в этом романе — в последнем. Показать? Или на слово поверишь?

— Не поверю. Показывай.

Пришлось опять доставать из сумки папку, а из папки — рукопись и искать сто пятнадцатую страницу. Ту, где рассказывалось о сумасшествии музыканта и страданиях его несчастной супруги.

Пока Денис читал, я за ним наблюдала. Лицо его побледнело, губы сжались до тонкой полоски, глаза потемнели. Еще бы! Чуть перефразировав, добавив немного иронии, Миша по-своему переписал один из недавних рассказов Дениса — тот, который он мне сам дал почитать, когда я пришла к нему и встретила у него Невзорову.

У Дениса та же самая история была написана как трагическая. И конечно, в его рассказе чокнутый музыкант не бегал к крыльцу ровно в девять вечера, чтобы сходить по-большому.

Я так понимаю, со стороны Миши это была шутка. Правда, довольно злая шутка, надо признать.

Денис дочитал, отодвинул рукопись и откинулся на спинку стула. Он все еще был бледен, но в целом отлично держал себя в руках.

— Ты полагаешь, это можно считать доказательством?

— Это можно считать доказательством. Того, как Миша к тебе относился.

— Это Мишины проблемы, не так ли?

— Это ваши общие проблемы. Я в них не хочу вникать... А теперь открой страницу шестьдесят два.

Денис открыл. На этот раз он читал намного дольше. У меня было время вспомнить в подробностях, о чем там шла речь. Молодой художник, друг и ровесник главного героя, изнывает от страшной, на грани безумия, зависти. У него и самого все складывается неплохо, но он испытывает истинные мучения от того, что у друга все же лучше. Казалось бы, талант обоих развит одинаково — в чем же дело? В том, что один собран, трудолюбив и погружен в свое творчество, а второй по натуре социопат да к тому же невероятно ленив.

Не знаю и теперь уже никогда не узнаю, это либо что-то другое имела в виду Вероника, раскрывая все детективы на шестьдесят второй странице. Возможно, просто так совпало, а возможно, она таким образом указывала мне на убийцу?..

Денису я не стала говорить, но в конце романа этот самый молодой художник убивает своего друга — главного героя. Но есть еще врач. Ему предстоит своеобразная дуэль и с ним...

— Все? — спросил Денис.

— Все, — ответила я.

На этот эпизод романа он отреагировал спокойно. Я так и думала.

— Денис, ты ведь уже читал это, верно?

— Где я мог это читать?