Записки раздолбая, или Мир для его сиятельства - Сергей Кусков

В общем, ближайшее время мне будет ОЧЕНЬ весело!

Блин, сколько раз читал нытьё разных попаданцев? То в тело раба попадут, то в хуесоса какого болезного, инвалида на что-то, бывает, что и на голову, то в нечисть всякую. И расписывают на километры бумаги, как им, беднягам, трудно, как они на ноги пытаются встать. И ведь встают, гады! Все проблемы решают! А тут, казалось бы, попал в тело графа. ГРАФА, Карл! Я даже не думал, что граф это НАСТОЛЬКО круто! Да ещё мага. Да ещё холостого. Но видя свои проблемы, я бы поменялся местами с любым из этих нытиков!

…Так, сколько раз я упомянул про тех, кому интересно моё мнение? Вот-вот.

То, что я считал эпилогом своей жизни на самом деле оказалось лишь началом новых, чувствую, нев….бенных приключений!

…И дайте местные боги в них не просто уцелеть, а остаться мужчиной! И это не словесная аллегория.

Открыть крышку. Синий контакт. Красный контакт. Кнопка на тестере — запуск программы, пикание старта. Пока прибор эту хрень тестирует, открыть инструкцию, расписаться, поставить печать. Пикание завершения программы. Переключить контакты на вторую пару проводов, синий — на синий, красный — на красный. Снова запуск программы. Коричневый провод с «вилкой» — в левую руку, правой — включить автоматы. Прозвонить «вилкой» автоматы. Отключить автоматы. Тестер пищит — закончил проверять вторую пару, всё нормально… Отсоединить контакты, убрать в сторону. Проверить черный проводок — парни частенько его забывают прикрутить. Замкнуть ящик, ключ в пакетик с пластиковыми дюбелями. Пакетик закрыть — он зиплок, это быстро. Блин, не закрылся с первого раза — ещё раз провести пальцами. Блин, набрал воздуха — будет торчать. Герметичный, сука! Похрен, пусть торчит. Ящик — на попа, сверху инструкцию, на неё — пакет. Сверху одеть полиэтиленовый пакет (большой, размером с сам ящик). Зажать его руками, чтоб эта хрень сверху (пакет с инструкцией) не упали, когда переворачиваешь. Сложная процедура, поначалу, пока руку не набил, долго мучился. И, наконец, запихнуть всю эту бандуру в гофрокоробку. Которую заклеить скотчем на стоящей рядом скотчмашинке и оставить на ленте транспортёра оной машинки.

Следующий ящик. Ключи парни оставляют в замке, открыть. Красный контакт — к красному проводку первой пары, синий — к синему. Запуск тестера, «пик-пик-пик», тест пошёл. Рука уже тянется к инструкции и печати… И всё по кругу. Раз за разом. Грёбанный день сурка. Грёбанный час сурка. Грёбанные семь минут сурка, мать его! Семь минут в лучшем случае — быстрее протестить один ящик и упаковать не успеваю, и это ой какая проблема.

И такая вот поебень девять часов в сутки, не переставая. Не переставая потому, что я хронически не успеваю — грёбанные семь минут вместо положенных четырёх-пяти. Мужики в отличие от меня на сдельщине, собирают ящики на скорость, без пощады, и к обеду накидывают их мне… Хренову тучу! Как раз к концу обеда эту тучу и разгребаю — только водички попить получается, да поссать сбегать. И заново: синий контакт, красный, запуск тестера, печать, роспись. Синий контакт, красный, прозвон… Упаковка… Скотч. Новый ящик. Синий контакт… … …

К пяти вечера их вновь скопилось — жопой жри, два десятка штук. Сто сорок минут непрерывной работы. Может сто двадцать — сто, но не меньше. Но во рту пересохло, спина отваливалась, а сам я… Как будет «подзаебался» в превосходной степени? Вот-вот, и это я преуменьшаю.

— Чё, Ромик, справляешься? — Это дядя Паша. Уже домой учапывает, а мне ещё до шести ебаться. Ибо не разгребу сейчас — в понедельник вообще пизда будет. Ящики стоят на столе, в ожидании, меньше их не станет. Наоборот, мужики с утреца ещё новых накидают.

— Дядь Паш, идите на хуй! — невежливо огрызнулся я, ибо было реально побоку.

Дядьпаша моё состояние понял, не обиделся.

— А как ты хотел деньги зарабатывать? Денежка она, брат, так просто не даётся.

Это говорит мне чел, работающий тут начальником цеха. Нет, согласен, у начальника цеха свои заморочки, и поставь меня туда — вряд ли справлюсь. Но тем не менее, мять жопу в тёплом кресле, раздавая указания, и ебашить тестировщиком на конвейере буквой «зю» десять часов в сутки… Щас чо скажет — вообще пошлю, ещё дальше!

Мамин двоюродный брат меня снова понял, по одному виду, и промолчал — не стал усугублять. Всё ж родня, понимаем друг друга. Поддерживающе похлопал по плечу и решил закрыть лавочку, в смысле съибацца:

— Ладно, герой, привыкай. Скорость она, братец, такая штука, наработаешь.

— На хуе мозоль я наработаю, а не скорость… — буркнул я, но тихо, когда он отошёл. Тоже не дело это, на ровном месте обострять. Я его в этой ситуации прекрасно понимаю — он прав. Но было всё равно неприятно.

Дядьпаша свалил. Ушёл вразвалочку, как и подобает солидным людям. После него быстренько сдристнул начальник участка, а затем и мои напарники — мужики с конвейера. Ну, эти, как уже сказал, на сдельщине, свалили бы и раньше — да, блин, корпоративные правила. Нельзя типа. Позже — сколько хочешь, раньше — ни-ни, даже если работу выполнил. Выполнил — рабочее место убирай, с умным видом инструкции читай — работы в принципе не может не быть. Такая вот позиция руководства. Того, перед которым сам дядя Паша на задних лапках бегает. Ну, и девки тоже свалили. Девок у нас две, чёт-там делают с бумажками, смотрят, печатают, оформляют, фиксируют — мне со своей запарой некогда даже поинтересоваться. А другие участки нас не волнуют.

Почему мне никто не помогает?

Потому, что сделка. У всех, кроме меня. У меня такая должность, называется «тестировщик оборудования», что-то по линии ОТК; я не могу быть на сделке, только на окладе. Мужики работают на себя, стараются, вот и заваливают меня, бедолагу, работающего всего пятый день и ни хрена не успевающего. Не буду грешить, скорость я набрал за эти дни большую, в первый день не думал, что смогу так, как сегодня, всего лишь в пятницу. Но этого недостаточно. Саня, начальник участка, иногда помогал, подсоблял, брал второй тестер и прозванивал, я только успевал упаковывать, но он — мастер, у него своей работы по горло. А девчонки — это девчонки, что с них взять? Вот и ебусь тут по десять часов вместо восьми. И знаете что, не смогу я успевать, даже если буду как ошпаренный двигаться. Просто время тестинга на аппарате строго фиксировано, и зиплок не за секунду закрывается, и упаковка тоже не секундное дело… Короче, ускориться ещё — смогу, ускорюсь. До тех же пяти минут, может даже четырёх с половиной. Но вот успевать — увольте, не получится.

Полшестого. Все ушли, а передо мной на столе стояло ещё с десяток ящиков. Как раз на полчаса. Синий контакт. Красный. Запуск тестера. «Вилка»…

Блеать, А ЕБИСЬ ОНО ВСЁ РАКОМ!!!

Меня взяло такое зло, что психанул, развернулся и пошёл в раздевалку — переодеваться. Саныч, сегодняшний дежурный охранник, сидящий в коридоре, бодро крикнул в спину:

— Что, Роман, добил?

— В понедельник с утра пораньше приду! Сил нет! — фыркнул я.