Гуд бай, дядя Сэм! - Андрей Ильин

Темп, темп. До закипания мозгов, потому что только так можно себя проверить, а не подбирая в голове слова. Только спонтанно, не задумываясь, по чёрт знает каким темам. Пять пальцев. Четыре… И даже три. Потому что ошибки будут, конечно, будут. Но тут главное – темп!

Крутим, крутим! И сами крутимся. И уже, кажется, не хватает вопросов, потому что подвисают паузы, и он уже не ждёт вопросов, а при заминке, задаёт их сам себе и сам же на них отвечает. И видит растопыренные пальцы.

Еще, еще… Волчком на месте, и мелькание лиц и рук. И поток, водоворот слов, который захлёстывает и топит… Но он сопротивляется, выгребает, выныривает…

Вопрос – ответ… Вопрос – ответ! Еще немного. И еще быстрее… Уже за пределами! Одной сплошной лентой!

Всё! Аут. Сесть, как упасть. И репетиторы в круг с выпученными глазами, с одышкой, в поту. Загнанные, как скаковые лошади. Только одним им.

– Как вы? Это же… невозможно! Просто невозможно!

– Всё возможно, когда припрёт. Меня припёрло! Всем спасибо. Я спать… Двадцать минут. Через двадцать минут продолжим. Так что готовьтесь, вопросы готовьте, темп держать готовьтесь…

Это еще не конец, хотя уже и не начало! Потому что без языка никуда, ни сюда, ни, тем более, туда!

– Продолжаем!

* * *

Хорошая страна Мексика. Не климатом, не кухней, не памятниками архитектуры, не народными танцами, а расположением – снизу своего звёздно-полосатого соседа, в самом подбрюшье. Тогда – путь в Мексику. Почему туда? Потому, что если напрямую в Штаты, то есть шанс нарваться, а если через третью страну, то можно полулегально проскользнуть, минуя официальные каналы и не оставляя росписей, образцов почерка, фотографий и отпечатков пальцев. Пожалуй, так. Пусть будет Мексика! И… вторая, под нее легенда. Одной маловато будет. Потому как для каждого дела свое, но уже новое лицо, биография и документы. Разведчик, он как кочан капусты со множеством листьев – один ободрал, а за ним другой. Тот сорвал, а там – третий. А за ним четвёртый и пятый. Так что до кочерыжки не добраться. Не должны добраться!

– Здравствуйте. Мне нужно «туда».

– Куда?

– Куда всем. На Север.

Таращит глаза, изображая недоумение.

– А если так… – Положить на стол двадцатку «гринов». Для лучшего понимания. – Сможешь помочь?

Зыркнул воровато глазками по сторонам.

– Сведёшь с нужными людьми, получишь еще столько же. Или я к другим обращусь.

– Сделаю. Только добавить бы надо.

Потому что, по виду, добавить может. Если судить по костюмчику, обувке, телефону и толщине портмоне.

– Сделаешь быстро – накину.

– Пять минут…

Отпрыгнул, ввинтился в толпу, вернулся не один… Да, этот больше похож на делового человека: костюм «а-ля крестный отец», на руках перстни, выражение лица соответствующее, глаза с поволокой, в зубах огрызок гаванской сигары.

– Чего надо?

– Не «чего», а «куда». Туда.

– Деньги есть? Доллары.

– Найдём.

– Тогда пошли…

Двинулся, раздвигая в стороны толпу, как ледокол торосы. По всему видно: уважаемый и узнаваемый господин… И еще один, такой же, перед машиной стоит, несмотря на жару, в чёрном костюме и что-то жуёт, и под ноги себе сплёвывает.

Все-таки все они очень похожи – «эти» и наши братки из девяностых – все на одних фильмах воспитывались про американскую мафию тридцатых годов. Им бы еще только «томпсон» в руки, ну, или на крайняк, – АКМ.

– Садись, отвезём куда надо.

В машине еще один красавчик, с подстриженными усиками и ухоженными ногтями.

– Зачем тебе через «проволоку»?

– Дело есть…

Поехали по улицам, набитыми людьми, как шпротами банка, по каким-то убогим трущобам, где бегали полуголые детишки, выпрыгивали из-под колёс худые куры и сновали подозрительного вида типчики. Машина ехала, не притормаживая и даже не сигналя, наезжая на толпу – кому надо, пусть сами уворачиваются. Люди даже ухом не вели, когда что-то кудахтало или визжало под колёсами. Похоже, он попал по адресу.

– Туда.

Свернули в проулок, въехали в какие-то ворота, которые сразу закрылись.

– Деньги покажи.

– Зачем?

– Без денег разговора не будет.

Вытащить, махнуть перед носом пачкой долларов.

– Давай их.

– Такого уговора не было.

– Считай, договорились. Мы с тобой. Гони грины сюда.

В бок ткнулся солидный, чуть не в полметра, ствол. Ну, точно, дурных боевиков насмотрелись. С такими калибрами только голливудские бандиты бегают и еще слесари-сантехники.

– Пушку убери.

– Чего? Ты, янки, лучше не дёргайся, лучше выкладывай наличность, если жизнь дорога.

– Почему «янки»?

– Потому, что рожа белая, наглая и гринов полны карманы! У нас глаз намётан. Давай, быстро…

Полез рукой во внутренний карман. Как-то так неудачно, потому что пистолет потерял, который оказался в руке у янки.

– Твой?

– Верни!

– Верну частями, по одной пуле. В башку. Каждому. – Поводить по сторонам стволом – интересно, где это они такой раритет раздобыли, которым только в пиратских фильмах размахивать? – Мне с серьёзными людьми переговорить надо, а не с вами.

Водитель потянулся рукой к внутреннему карману.

– Не балуй, сеньор, не надо… – Пристукнуть чуть дулом по затылку.

Водитель охнул и сполз вниз по сиденью, ткнувшись лбом в баранку. Серьёзная «машинка», из такой даже стрелять не надо, можно как булавой действовать, черепа круша. Так даже эффективнее.

Остальные «мафиозники» притихли и перестали в «крестных отцов» играть – заморгали и губками задрожали.

– Ну так что, сеньоры, сведете меня с нужными людьми? Триста гринов.

Закивали облегчённо – шантрапа, шпана мексиканская.

– Тогда едем…

«Серьёзные люди» оказались обычными людьми – без этих маскарадных костюмов, хотя глазки острые, что шильце.

– Тебе в Штаты?

– Туда.

– Там забор, сигнализация, полицейские, собаки… Переброс дорого стоить будет.

– Я оплачу.

Переглянулись. Хочется надеяться, что эти испанские «мушкеты» не вытащат.

– Хорошо. Мы сбросим время и адрес.

– Еще одно дело. Бумаги нужны, ваши, мексиканские, чтобы я натурально как местный, с паспортом, правами, папой, мамой, школой, дипломами и местом жительства. И с женой. Как будто здесь родился, вырос и помру.