Дым, невидимый убийца - Илья Андреевич Соколов

– Чтобы показать тебе выдержки из моих полночных бесед с маргинальной публикой, конечно.

Оппи неуловимым движением включил огромный экран, само собой, подключенный к Сети. В этом прямоугольнике Виртуального Бытия цифровой коп быстро нашел недавний слой информации. Анонимная социальная сеть «стукачи точка ком». Все доносы плюс слухи города/страны/мира. Необходимо лишь отыскать нужную ветку в чатах. Оп как раз таки прекрасно умел это делать.

Филат с интересом уставился в крупный шрифт переписки. Безликий Оппи размеренно «мотал» ленту домыслов дальше, когда его напарник показывал, что дочитал конкретно взятый момент.

Писали на Стукачах, в общем-то, всякую чушь:

«Этот маньячина – мой сосед по подъезду. Я вам клянусь! Арестуйте его кто-нибудь, а то гнида эта всех со своей громкой музыкой замучила».

«Точно располагаю мнением о данном инциденте. Покушение в парке совершалось именно на меня, но под пули попали посторонние, мне не знакомые люди. Жаль, но моей жизни по-прежнему угрожает опасность».

«Да это богатей какой-нибудь, озверев вконец, развлекается. Сто пудово…»

«Я видел фильм про подобные события. Основано на реальности».

«Во всех этих смертях виновата я. Точнее сказать – моя бабушка. Она никогда не любила гулять в парке, когда там много чужих людей. Примите меры».

«Давно надо было пострелять их всех! Молодчина, чувак!»

«Просто ужас. Куда же пришло наше общество? В какой-то кошмар…»

«Я, вроде бы, видел убийцу. Из окна высотки напротив. Далеко, правда, было. Но кого-то с винтовкой (наверное с ней) я заметил. Очки не ношу, зрение проверяю регулярно, не страдаю галлюцинациями».

«Дело рук инопланетного охотника за головами, не иначе».

«Это пришелец из другого времени. Я гадала на картах про его судьбу. Он когда-то давно застрелил американского президента».

И все в таком духе…

Немало посмеявшись, Хмель, периодически отпивая из фляжки, дочитал сохраненную Опом переписку анонимов (кстати, здесь были еще самые относительно вменяемые ее моменты, которые сумел раздобыть «искусственный интеллектуал»).

– Что думаешь? – спросил Оппи отовсюду. Филат несколько раз бряцнул о флягу пальцами.

– Да черт его разберет, железка… Хлам, просто болтовня в Сети. Ничего важного.

– Но кое-что рациональное тут можно найти.

– Да неужели. К примеру?

Оппи уселся на подлокотник дивана и произнес (снова из всех динамиков):

– Свидетельства о высотке, снайпере, некоем богаче. Некоторые индивиды из народа догадываются. Или вообще видели, что именно случилось. Свидетельствовать просто не хотят. Давать показания не особенно приятное занятие. Главное, всегда есть шанс, что убийца попадется. Он совсем не неуловим. – Подытожил кибер-парень.

– Такое впечатление, что налоги уходят впустую. – Невесело пошутил Филат Хмель. – Убито девять человек в парке. Топ-модель протезирования найдена мертвой на дороге. Предположительно, все совершил один и тот же маньяк. А у нас пока ни одной зацепки. Кроме кусочков разрывных пуль максимально большого калибра да кучи брехни в Интернет-чате.

Сыщик тяжело вздохнул, откидываясь на мягкую спинку «матричного» дивана. Коньяка в его фляге осталась примерно треть. Оппи молчал, мирно мерцая электричеством по кончикам проводов.

– Ладно, напарник, – Хмель поднялся и направился к выходу из квартиры. – Жду тебя завтра в управе. Чует мое сердце, опять случится какое-нибудь дерьмо, нас касающееся.

– Попробуем в нем не измазаться. – Предложил Оп вдогонку другу.

Когда дверь хлопнула замком, цифровой разум улегся на любимый диван и врубил игру-стрелялку на мониторе.

Рабочий день Марлена Сыпчика, репортера криминальных новостей плюс обзоров чрезвычайных происшествий, начался с чашки дешевого кофе из автомата в фойе.

Худощавый, очкастый, с жиденькими волосами, переходящими в плешь, гладко выбритый, белая рубашка с закатанными до локтей рукавами, черные чуть мятые брюки, туфли с липучками вместо шнурков. Таким Сыпчик приперся на работу сегодня.

Редакция занимала часть этажа в одном из офисных зданий в довольно престижном уголке города, неподалеку от самого центра. Интернет-газета, в которой творчески трудился Марлен, называлась «Время жизни».

Он много лет писал про всякие ужасы бытия (грабежи со смертельным исходом, изнасилования малолетних, убийства на бытовой почве по пьяни, автоаварии со множеством жертв), но того, о чем ему предстояло писать в последние дни, Марлен не ожидал даже от этого жуткого мира.

Сначала весьма развернутая, с подробностями (так захотел главный редактор) статья про стрельбу в парке. Форменное безумие, взятое в оптический прицел психопата.

Затем феерическое продолжение – безжалостная смерть красавицы-инвалида на ночном шоссе. Проломленный череп, опять ноль улик.

А вот сегодня очередная новость/работа для Марлена: кровожадная расправа над проституткой. Труп шлюхи обнаружен в подворотне, глухое место, ближайшие магазины в сотнях метров. На теле женщины несколько ножевых ран. Убийца также отрезал ее ухо (хотел взять на память, наверное, однако передумал; ухо жертвы полицейские нашли рядом с трупом).

«Несчастная…» – подумал Сыпчик. «Ей ведь и так несладко жилось. Так еще и со смертью не повезло.»

Свидетелей, как обычно, никаких нет. Жильцы соседних домов ничего даже не слышали. «Массовая слепота/глухота» в тех местах – вполне привычный недуг.

Журналист тяжко и протяжно выдохнул воздух, показавшийся ему почему-то прокуренным. Остатки невкусного кофе замерли в стаканчике на его рабочем столе.

Марлен вяло протер стекла очков платочком, вернул их на исходную и приступил к работе.

11

Дворовый пес по кличке Барбос (был бы сучкой, наверное, назвали бы Барби) плелся по пасмурной улице к очередной помойке. Цивилизация двуногих дур и мудаков, спаривающихся друг с другом, совсем не радовала Барбоса. Люди его попросту не любили, а он всецело ненавидел их в ответ.

Первый хозяин, взявший Барбоса щенком (и давший ему это плебейское имечко), плевал на всех людей по соседству, стараясь от этих поганцев отгородиться, чтобы не мешали ему спокойно жить.

В пору своего детства Барбос надеялся как минимум полететь на красивой ракете к звездам, в космос, подальше от этой грязи, продуваемой сквозняками будки и хозяина-алкаша, который кормил дворнягу на привязи крайне нерегулярно.

И однажды Барбос сумел убежать. Выдернулся из поводка, едва не сломав левое ухо, а затем двинул через поля прямиком в город.

В городе он три раза чуть не угодил под машину (одна была очень большая, с множеством людей внутри, увлеченно смотрящих на то, сумеет ли Барбос увернуться от удара транспортной смерти или нет).

Вторым хозяином для Барбоса оказалась хорошая женщина, в возрасте, с мягкими морщинистыми руками, которые часто любили его гладить по голове и слегка по спине, приятные прикосновения.

Она взяла его из собачьего приюта. Пес был невероятно рад (надоело ему сидеть в долбанной клетке).

Женщина заботилась о Барбосе. Можно сказать, он нашел любовь. Она его абсолютно точно любила (больше у нее все равно